ROCIO LA ARCHENERA

Rocio la Archenera, artista de la copla, estrella de verbenas y ferias y fiestas patronales, triunfa derrochando arte y señorío por todo tablado al que se suba para regalar el tesoro que lleva dentro. Canta con desgarro, recita con el llanto contenido en la garganta, baila con furia  y suda como una fuente mientras deja su arte esparcido por todos los campos de las ferias de los pueblos y aldeas en las que es contratada. De edad ignota, inconfesa  e inconfesable, cubre años y arrugas con capas y capas de albayalde alegrada con el chorretón rojo pasión de sus labios o los toques de colorete en las mejillas. Pelo negro como falso azabache por acción de los tintes que no llegan a a tapar por completo el plata de las raíces y un rizo acaracolado sobre su frente como el de su adorada Estrellita.

el gran Petrof

Don Maximiliano Cienfuegos Covarrubias, más conocido entre el selecto grupo de sus amigos como el gran Petrof, siempre ha tenido dos pasiones: los buenos habanos de Vueltabajo y la fabricación de aparatos inverosímiles. Y ni el mismo sabría decir cual es el orden de las preferencias. Más que alto, grandioso, su cabeza coronada por un halo de cabello que ha sido más pelirrojo que blanco es ahora, ojos agudos de un azul frío y penetrante que esconde tras los aros de sus lentes de oro, nariz ganchuda heredada de algún antepasado que acabo en las hogueras de la santa Inquisición, pasa las horas muertas en el laboratorio que ha creado en la parte trasera de su casa. El humo de su tabaco crea una neblina que difumina los contornos y su bata está cuajada de pequeñas quemaduras de las miles de chispas que deja caer a lo largo del día. Múltiples ceniceros distribuidos estratégicamente sobre su mesa recogen los cadáveres de sus habanos en medio de su ceniza.

Pepiño y las monjas

Pepiño, desde que comenzó a sentir el bullebulle en las partes bajas con todo el ímpetu de sus catorce años, ese hormiguillo que no le dejaba ni en sueños, siempre había pensado que no había cosa más hermosa que follarse a una monja de clausura, con su hábito remangado a la cintura y la toca revirada por el ajetreo. Bueno, si fuesen dos o tres las monjas, mucho mejor, eso no hay quien lo dude, pero tenían que ser de clausura, nada de esas monjitas modernas que van por la vida con ese aire entre cantante rockera desvaída y niñata deslavada . Pero la cosa no eran tan fácil como él quería. Intentó meterse a jardinero en el convento de las Reverendas Madres Adoradoras del Santo Escroto pero cuando se entrevistó con la madre ecónoma fue tal su excitación, tan llamativo el bulto que pujaba por salir en la entrepierna de su mono de trabajo, que fue despedido con una suave negativa y una estampa de san Caralampio de gran eficacia para la cura de los golondrinos, como aseguró la santa madre, tras cerrar tras él el portalón del convento, dando un portazo que resonó en todo el callejón de las Monjas.

Fabula de la hormiga concienciada

Una interminable hilera de hormigas desciende cachazudamente por la ladera de la colina , sorteando todo tipo de obstáculos que encuentan a lo largo del camino. Sortean charcas, salvan palitroques, suben por piedrecillas que son como montañas para ellas, con su presa bien agarrada, camino todas del hormiguero sin detenerse ni para tomar un respiro. A la entrada se produce un revuelo pues todas quieren llegar a la vez al almacén donde la Contable Mayor asienta en la ficha de cada una la carga del día. Se rumorea que esta noche podría coronarse a la hormiga más activa y productora de la comunidad y todas están locas de nerviosismo para ser la agraciada. Entre las filas desorganizadas de las hormigas corre el rumor de que la ganadora pasará una noche loca de pasión con Jhon MacHormix, el ídolo de todas las hormigas marchosas.

Que dificil es la vida de marquesa

 

La marquesa viuda de San Eufrasio bosteza con delicadeza mientras contempla con detenimiento el esmalte de sus uñas recién lacadas. " He de decirle a Angelines que la próxima vez tenga más cuidado, la luneta del pulgar derecho no ha quedado bien cubierta ". Se gira en la cama con cuidado para ofrecer mejor su cuerpo al sol que entra sesgado por el ventanal que da al jardín. Levanta el encaje del camisón para que sus piernas reciban más calor y se fija con horror que en el muslo izquierdo la inútil de Angelines ha dejado dos pelitos sin quitar. Menos mal que son rubios y apenas destacan sobre su piel. Se frota un pié contra otro y " ¡ esto no es posible, tengo una dureza en el segundo dedito izquierdo ¡ ".

A la memoria de Cunqueiro

Felipiño do Souto tocaba el bombardino como los propios ángeles. Se cuenta de una monja de clausura de la parte de Tuy que lo oyó tocar un día desde su celda, se volvió loca de amor por él. Colgó los hábitos, saltó la tapia del convento para seguirlo y al sentirse rechazada, se embarcó en Vigo para las Américas y con el tiempo se supo que andaba de perdida por algún punto del Uruguay.

el hombre cebolla

El hombre cebolla, por contra del hombre pantalla que todo lo refleja en su rostro, es una persona que en cada capa de su personalidad esconde una faceta distinta y con el que nunca sabes a que carta quedarte. Tras una primera capa ligera como el papel que se desprende con facilidad, seca por el roce con el mundo que la rodea, se esconden otras dos o tres algo más duras que ocultan a todas las demás, unas tiernas y firmemente unidas entre sí, aunque en ocasiones ocultan un corazón húmedo y medio podrido.

Me enamoré de un " perroflauta "

Agradezco a Xavier su idea para este relato, aunque al final he decidido perdonar la vida a Pedro. Gracias, amigo.

Jose Ivan, aunque el preferia que le llaman Ivanjoe, creció devorando los libros de Salgari y de Walter Scott que sobrevivían maltrechos en las estanterías del sótano y a través de ellos lo mismo luchaba contra terribles piratas malayos o se enzarzaba en peleas con aguerridos escoceses. Hasta que a los 12 años descubrío que tales libros no les gustaban por las historias narradas en sí, sino porque las protagonizaban hombres que él se imaginaba maravillosos. Por aquella época, un día al volver del intituto, después de cambiar las botas embarradas por las zapatillas de paño calentadas junto al brasero, le dijo a su madre mientras comía un bocadillo de pan con chocolate, que se había dado cuenta que no le gustaban para nada las niñas y que estaba harto de tener que jugar ellas a medicos y papas y mamás y que eso de bajarles las braguitas le parecía una tontería. Que él prefería ver como se duchaban sus amigos después del partido de futbol a lo que su madre, con la habitual tecnica materna, respondió dandole un cogotazo y diciendo que se dejara de decir blandenguerías, mientras su padre que parecía estar embobado con el partido de la tele " lo unico que importa es que no te hagan sufrir ".

Iñaki y Victor

Iñaki se siente cansado, se da cuenta que luchar contra la niebla no tiene sentido y que poco a poco nota como esta va engullendo su cabeza, como sus ideas se diluyen en el algodón del olvido y lo que hasta hace unas horas tenía nombre ahora se ha convertido en algo desconocido para él. Es jodido sentirse así, ya no es solo los dolores que le atenazan, saber que su cuerpo tiene partes porque estas, todas, le duelen, esforzarse cada mañana por saltar de la cama y cejar en el empeño esperando hasta que oye la voz alegre de Victor que abre la puerta de su habitación y le dice " Hola Iñaki, a levantarse.... " y oir sus pasos retumbando sobre el parquet, ver aparecer su corpachón desmañado ante él, ocultando la luz que entra por la ventana y sentirse zarandeado como unba hoja por el viento cuando coge su cuerpo y lo levanta como si fuese saco de patatas, muerto, sin resistencia.

Vidas ejemplares. Pacorro el del bombardino

Pacorro el del bombardino, más tarde conocido como Vanessa la Renca, vió la luz en un ranchito de las orillas del lago de Atitlán, el segundo de una recua interminable de hermanos todos de la misma madre pero vaya a saber usted de que padre. Una fractura de la cadera derecha a consecuencias de la coz de una burra a la que pretendía montar en un momento de calentón, le dejó con una leve cojera que, pasado el tiempo y cuando ya usaba zapatos de aguja le daba una gracia especial al caminar, en gran parte responsable de su éxito.
Su madre lo echó pronto a la calle para que se buscase la vida y recaló en la sacristía del padre Serapio y con él se quedó ayudándole en las funciones de la iglesia durante el día y calentándole la cama durante la noche. De él aprendió, entre otras cosas que no es el caso explicar aquí, las cuatro reglas y las letras así como a tocar un viejo bombardino que colgaba de un clavo del viejo despacho parroquial. En sus años mozos se ganaba la vida tocando el instrumento en las funciones de la iglesia de su pueblo, resoplando con todas sus fuerzas en bodas, bautizos y funerales, lo que le permitía recoger un puñado de moneditas de los cada vez menos feligreses que acudían.

Historieta para un rato de aburrimiento

El otro día un amigo que se encontraba en horas bajas, me pidió que improvisase un cuento que animase su mal humor.
Pues érase que se era un nuño llamado Borja Daniel que nació en una cuna vestida de finos encajes de holanda y que creció rodeado de todos los cudados por parte de su familia. Solo había un problema en medio de tanta felicidad y es que el niño, cuando estaba acatarrado, en lugar de mocos escupía brillantes.

Cierta información es nociva. La ignoracia, mucho más

Noticias leidas en los diarios:
" El arzobispo de Granada afirma que la mujer que aborta legitima al varón para que abuse de ella.
" Un alcalde de una ciudad peruana afirma que se ha comprobado que beber el agua del grifo provoca la homosexualidad ".



Hermitas, sentada ante una de las mesas de la cocina, da vueltas lentamente al azúcar que ha añadido a la taza de café. La perola que acaba de llenar con agua del grifo está al fuego esperando que comience a hervir para añadir los macarrones. Con pasta y salsa de tomate la comida de los críos está asegurada. Las pechugas de pollo ya las ha frito previamente y las reserva al calor. Tiene tiempo para pensar, siempre piensa en lo mismo. Su vida nunca ha sido fácil pero ahora está en una etapa de la misma en que ya le da todo igual. Piensa que peor de lo que le han ido las cosas, no van a poderse poner. A través de la puerta de la cocina le llega el revuelo que hacen los niños que están en la sala de juego. Mira el reloj colgado sobre la puerta y comprueba que todavía falta una hora para comer. Tranquilidad hasta entonces.

Vidas ejemplares: Racanio y señora

Racanio Ruin es de esas personas indefinidas, ni alto ni bajo, ni gordo ni flaco, sino todo lo contrario, todo en él es indefinido hasta la edad porque ha llegado a la conclusión de que gastar, aunque sea en años, no es bueno. Lo único que ha dilapilado es la hermosa mata de peño castaño que tuvo en su juventud porque ahora corona su cabeza una calva monumental, de esas que llaman la atención por el brillo de su superficie y la amplitud de su contorno. Pero salvo el pelo, no creo que haya hecho más derroches en todos los años de su vida y ahora bien lamenta no habérselo cortado todo de golpe cuando estaba a tiempo para venderlo como postizo.

Don Ciro y Dña. Iluminada

Don Ciro Vela Clará y doña Iluminada Candil Fenosa se conocieron en el velorio de un pariente común que ejercía de organista en el convento de las Reverandas Madres del Santo Prepucio del Niño de Belén y al que acudieron en parte por el que dirán de los vecinos y en parte por si podían sacar algún despojo de la casa del difunto pero, salvo un rosario de huesos de cerezas que había traido el santo pariente de un viaje al monte Sinaí, poco más pudieron conseguir.

Vida de Carlos Varela Prieto, cantor de tangos

En una tarde de adormecido aburrimiento encontré una página en Internet que llamó mi atencion. En su trabajo sobre " Viejas glorias olvidadas ", Doña Anisia Bernardina Rivadavia de Mendoza, catedrática emérita de Musicología Popular de la Universidad de Tucumán, trenzaba una serie de biografías que captaron mi atención, una de las cuales me atrevo a divulgar sin el consentimiento de la autora y esperando no incurrir en su ira sin un día se entera de mi atrevimiento.



Mariano Expósito Gandullas vino al mundo en una aldea vecina a San Clodio, cerca de Rivadavía, allá con el principio del siglo XX. De madre costura, la Mari Mare, y de padre no conocido aunque se barruntaba que tenía algo que ver con el cercano convento de los frailes. De sus primeros años no hay más datos que un apunte en el libro de la parroquia dando cuenta de su nacimiento, aunque por el paso de los años y los mordiscos de las ratas, poco es lo que se puede leer. Su escuela fue el monte donde cuidaba a las vacas de los vecinos, su comida la que sobraba de los pesebres del ganado o una taza de caldo que robaba en la cocina de los amos, su ropa los harapos que no servían ni para vestir los espantapájaros de las eras.

Adrian

Adrián más que feo, era raro. Su cuerpo parecía hacer sido formado con los despojos de otras personas y lo último que pudiera evocar su presencia es la sensación de armonía. Unos pies descomunales sostenían unas piernas largas y finas como patas de araña que se asentaban sobre unas rotundas caderas más propias de una bailarina de vientre libanesa que de un adolescente. Sobre estas se apoyaba un tronco largo yhundido en el que el pecho quisiera besar la espalda y de unos hombros rotundos y musculados colgaban dos bracitos que se dirían de un niño de cinco años y que se balanceaban rigidamente cuando Adrián caminaba. Coronando este dechado de imperfección, una carita de angel parecía perderse en una nube de cabellos tan rubios que le hacía parecer un albino.

Don Florito Milhomes

Don Floro Milhomes, Florito como le gustaba llamarlo mamá doña Flora Arceniega de Milhomes mientras cotorreaba con sus amigas en la tertulia del ropero de caridad instalado en los bajos de la casa del señor arcediano, ejercía de médico de cabecera en el consultorio que estaba a las traseras de la catedral, aunque su verdadera pasión era la de ser rata de archivo. Podía pasarse días enteros rastreando en viejos legajos en busca de algún dato perdido sobre otro personaje de segunda todavía más perdido entre el polvo de los pergaminos, pero lamentablemente su trabajo no le dejaba libre todo el tiempo que quisiera para entregarse a su pasión y se veía obligado a procurar vida a sus pacientes cuando lo que verdaderamete deseaba era rebuscar entre páginas muertas.

Guisqui con jamon

" Ni en nochebuena respetas a la familia, desgraciado, más que desgraciado, todas las noches tienes que salir con los amigochos y a nosotros que nos parta un rayo". Pancho, acostumbrado a las broncas de la parienta, se mira atentamente en el espejo del cuarto de baño, se coloca lo mejor que puede los cuatro pelos que le quedan en la cabeza, se atusa el bigote y se echa unas gotas de colonia por detrás de las orejas, como ve que hace su mujer cuando va a salir. Entra en el cuarto de estar para decir adios a las hijas pero estas apenas si le hacen caso enzarzadas en discutir entre ellas, mientras los niños tirados por el suelo destripan los regalos que les ha traido el Papá Noel. Uno de los yernos le echa una sonrisa cómplice llevándose la copa de coñá los labios. Intenta dar un beso en la mejilla a su mujer, pero un manotazo de esta espanta su intención. " Vete, vete con esos tipos, marrano ".

CRUCE DE CAMINOS

Una vez más está claro que la realidad supera la ficción. Esta historia que me han contado imagino que haría las delicias de Berlanga y, si de algún modo todavía puede enterarse de ella, me gusta imaginarlo de charla con Azcona para hacer entre los dos el guión de una película para rodar por los cielos en los que estén retozando. Tal vez como fondo musical no estaría mal el romance de Curro " el Palmo " que tan maravillosamente nos canta Serrat.
La historia la centran dos personas que tienen su camino independiente la una de la otra hasta que se cruzan en un penal levantino.

II. ¿ ESTO ES VIDA ?. LUZDIVINA

" Dile a tu padre que si quiere más garbanzos ". " Dile a tu madre que no ". " Dile a ese que se tiene que cambiar los pantalones, que da asco verlo con los que lleva ". " Dile a esa que no sea bocazas ". Dile, dile, dile....esta es la palabra que más veces oye Luzdivina al final del día. Ya no recuerda cuando fué la última vez que sus padres se hablaron normalmente pero si hurga en su memoria piensa que desde que entró en el instituto no ha vuelto a orles hablar entre ellos. Esta es la vida diaria, así son sus comidas, sus cenas, el día a día tanto se trate de una jornada normal o de una fiesta, ni un atisbo de conversación, nada que indique que allí hay una convivencia normal.