Juegos de manos

Para ese amigo que me leía,  al que le he perdido la pista y a quien le debo la idea


Ahora que las fuerzas han menguado, el desahogo sigue estando en mis manos como cuando era un adolescente, aunque se ha modificado substancialmente el modo de llegar a él. Entonces mis manos eran firmes y sin arrugas, la fuerza y el deseo acababan de explosionar en mi cuerpo y gracias a aquellas se apaciguaban estos momentáneamente. Cual sitio era bueno para ello, cualquier situación provocaba el estímulo suficiente para poner las manos en acción.

 

Un roce inesperado, el esbozo de una imagen, un olor no bien definido, el ambiguo sonido de una voz....todo y nada era suficiente para poner las manos en marcha y, tras ellas, todo el ser. De la cabeza al sexo había una vía directa que actuaba a una velocidad vertiginosa y solo era cuestión de encontrar un lugar lo suficientemente recogido como par actuar libremente. Y con rapidez llegaba el desahogo momentáneo que se mezclaba con el creciente desasosiego que era parte integrante de la vida diaria.
Con el paso de los años ese desahogo se ha ido haciendo cada vez más espaciado hasta extinguirse, la urgencia ya no existe y ahora todo ha cambiado.





Las manos se han descarnado y se llenan de huesos que parecen querer seguir cada uno su curso, manchas de todos las gamas del marrón van apareciendo cada día sobre su superficie y la piel se reseca, cubriendo las venas que se marcan como meandros de un viejo río.

Pero esas manos siguen siendo el camino para el desahogo aunque ahora este se haga perezoso y alterne fases de sosiego con otras de agitación que se alternan como las formas concéntricas del agua sobre la que hemos lanzado una piedra. Aunque para lograr esa calma no sea preciso recurrir a movimientos frenéticos de las manos.

Basta con sentarse ante el teclado del ordenador y escribir aquello que te bulle en la cabeza para que, de este modo, puedan fluir las ideas que rondan y rondan buscando salida, penando por conseguir expresar aquello que no deja reposar tu cabeza, porque esta sigue estando activa, las ideas fluyen frescas y allí las venas llevan un caudal tempestuoso, lejos de la parsimonia con la que circulan por los meandros venosos de las manos.
Pero estas manos ahora resecas siguen siendo el vehículo que me lleva al placer, entonces algo urgente y ahora mucho más calmoso pero que siempre ha conducido al mismo fin: hacer vibrar el corazón.

Mierda para todos

Esta es una pequeña reflexión sobre el cinismo y la memez supina que nos ahoga por todas partes. No es cosa de recurrir a tópicos manidos sobre la inhumanidad de la humanidad, sobre la tan extendida doble moral en la que nos desenvolvemos como pez en acuario los personajillos de hoy día, pero es que abres el periódico y te saltan a la cara como bofetones noticias que te sublevan. Lo malo es eso, que te sublevan de momento y todo se queda en eso, como una bengala de cincuenta céntimos.

 

 La noticia es de hace unos días. Un profesora de Texas, una mujer en la plenitud de sus cuarenta años, ha tenido la santa desafachatez, la enorme osadía de follar con varios de sus alumnos a la vez y esto ha hecho que se conmuevan los sacrosantos pilares de la sociedad.

Silencio de hielo

Esto es una consideración sin más que se me ocurrió anoche mientras veía una película. Por cierto, no me gusta nada recomendar ninguna pero " Silencio de hielo " me pareció un film alemán muy, pero que muy interesante. Pero no voy a hablar de ella ni, como es lógico, destriparte el guión. Como es habitual, tras apagarse las luces, se intensifica el moscardonea de las personas que parece que no puedan esperar un par de horas en comunicarse intrascendencias varias, ruido que es bien acompañado por el sonido que hacen docenas de bocas mascando las putas palomitas de maíz, con lo que consiguen enmascarar la banda sonora. Para cuando se acaba el mascar, comienzan a parpadear las pantallas de los móviles de todos aquellos que no pueden cortar el cordón que los une al exterior.

las sombras

Para mi amigo " Pepito Grillo " por su interés en este blog y por transmitirme ánimo y aportarme ideas. Va por ti.

La verdad es que la vida de una sombra es bien sacrificada. Lo primero de todo, la necesidad de que haya luz para que podamos vivir. Me digo yo, ¿ donde coño se piensa la gente que nos metemos cuando están a oscuras ?. No vamos a estar durmiendo, una sombre no tiene sueño jamás, porque en el momento en que a la persona se le ocurra encender la luz en mitad de una noche de insomnio, ha de estar dispuesta a estar unida al cuerpo. Simplemente estamos en el no-estar.

He tardado en comprenderlo

Al fin lo he comprendido. Cuando era niño de iglesia y oía al cura desde el púlpito decir esas palabras del evangelio " al que tiene, le será dado y al que no tiene, incluso eso le será quitado " ( san Mateo 25: 14-30.....por fin puedo añasir
una nota erudita ) me sentía totalmente confuso, no me encajaba con esas prédicas de amor y de ayuda a los necesitados. ¿ Como es que cuanto más tienes, más te dan y a los demás se les quita hasta las bragas ?. Y a esto se une mi total desconcierto , ya de mayor, cuando ves que aquellos políticos conservadores que se apoyan en la muleta de la iglesia oficial para acumular votos, en lugar de buscar el bien de los más pobres, han sacado el clarín de asalto y han emprendido la caza de todos aquellos que no sean los que más tienen para convertirlos en los que tengan todo y a los demás darles por culo en el más real de los sentidos.

Ideas para paliar la crisis

He aquí una serie de medidas que pienso puedan ser útiles para disminuir el tan temido y odiado gasto sanitario y que brindo a la mente preclara de nuestro querido colega el Dr. Rosado, cuya mano firme conduce la nave de nuestra sanidad hacia el más negro de los destinos. Todo sea bienvenido si con ello se consigue la anhelada privatización de todos los servicios que inmerecidamente disfrutamos en la actualidad y acabamos con este mermado estado de bienestar. Si tú, que te has perdido por este blog, tienes alguna idea más, te agradecería que la añades al listado.

ASCO

Asco, un asco infinito, espeso como la baba de un caracol y áspero como la hiel de un raposo. Asco y rabia, una rabia infinita y sin salida, que se van asentando dentro de mi y que hoy ha llegado a ocupar todos los poros de mi cuerpo al enterarme de la última sentencia de esos que se llaman jueces y que han hundido la carrera de Garzón, como si se tratase de un ajuste de cuentas de la mafia. Y no es que sienta pena por ese señor, si alguien hizo daño a los socialistas ha sido él, pero con esta sentencia se hunde un poco más en la mierda el mundo que nos rodea.

Puros borregos

Esta claro que somos unos borregos. O una manada de gilipollas. En este caso creo que somos casi un cuarto de millón los pardillos que hemos soltado diez euros cada uno para ver la exposición restropectiva del siglo tal como nos lo han vendido los gurus de la sacrosanta cultura en prensa, radio y tele. Alguien que se considera amante de la cultura, que tenga una sensibilidad fuera de lo normal no puede dejar de acudir como si fuese a un santuario al museo que regenta con tanto acierto comercial doña Tita Cervera, baronesa viuda para caer rendido de admiración ante la exposición de Antonio López.

El ciento y uno

Aprovechando estos días tan llenos de amor y entrega a los demás propiciado por la visita del Bendito XXVII ¿ o es Benedito ? voy a dejar algunas reflexiones sobre el tema de la gratitud y todo eso, con el fin de llevar un poco de paz a nuestras atribuladas mentes. No hay que dar gracias porque, como dice Alfonso, las gracias para los curas que se las ganan cantando, pero hay que reconocer que estamos en una época en que amostrar un poco de agradecimiento a los demás está mal visto. Ya no digo saludar o responder a un saludo, que eso cada vez está más fuera de lugar, pero hacer un gesto con el que se manifieste que estamos reconocidos por algo que nos han hecho cuesta más que comprar una dentadura postiza de diamantes para un caimán desdentado.

Que bueno está el bacalao

Vaya alivio he sentido cuando me enteré de que no sé qué jerarca del Vaticano ha dicho que se puede usar el " avecrem " para cocinar durante la cuaresma en los días de abstinencia y ayuno carnal. Mira, estaba que no vivía pensando en si, chup-chup, la pastillita de caldo añadida al guiso o al arrocito iba a hacernos trasngredir las normas tan celosamente guardadas. Pero esta visto que no, que los rastros de carne que pueden dejar en nuestro cuerpo son tan infinitesimales que no peligra nuestra alma si ponemos la pastilla de caldo en la comida. Pero si en lugar de este sencillo producto patrio, recurrimos al caldo Bovril que es pura carne concentrada ¿ la estaré cagando ?. Que sinvivir.

SARAMAGO

Otra estrella más en el cielo. Se ha ido Saramago esta mañana. No soy quien para hablar de su personalidad y de su obra. Solo sé que cuando leí " La caverna " y en especial " Ensayo sobre la ceguera " el libro me quemaba entre las manos y me vi obligado a leerle en varias veces pues de sus páginas parecía salir un puño que golpease directamente al corazón. Y esta noche, cuando salga a saludar a nuestras estrellas, buscaré una nueva en la estará alojado

Va de moluscos

Verdaderamente parece que estoy en la higuera pues, aunque llevo unos años viviendo en esta tierra, no me entero de como se montan aquí las cosas. Tengo por cierto que esta situación no es exclusiva del Levante y que en los demás sitios pueden suceder cosas parecidas o incluso peores, pero a medida que me voy enterando de lo que se cuece en la vida diaria no salgo de mi asombro.

A POR LA TERCERA

Hoy se cumplen 79 años de la proclamación de la segunda República en España, la misma que no dejaron crecer los abuelos de los que han sentado ahora a Garzón en el banquillo, aquellos que se levantaron para salvar nuestras almas de la perfidia de los ateo-masones y a los que nunca vamos a agradecer que hayan jodido las vidas de tantos millones de personas. Con el deseo de que los Borbones se vuelvan a Estoril cuanto antes para gozo del " Hola " y sus nostálgicos seguidores, dejando su puesto a un Presidente nombrado por todos nosotros. Y si puede ser que junto a los Borbones vayan Rouco Varela y sus " mariachis ". Ya sé que es un sueño pero, por el momento, los sueños no están gravados por Hacienda.
Y vaya mi recuerdo a la memoria de un puñado de anarquistas valencianos que en los años 80 encontramos acampados un día en el valle de Arán, de los que aprendimos que las personas podían llevar nombres como Libertad o Justicia y con los que compartimos una mañana muy enriquecedora, charlando de todo mientras nos ofrecían su comida vegetariana y que, a pesar de la edad, ninguno bajaba de los setenta, trepaban por las rocas como cabras montesas o se metían en los lagos del Pirineo con aguas que cortaban de puro frío, retozando como niños cubiertos con calzones largos de felpa, mientras nosotros los veíamos brincar desde la orilla, si atrevernos a meter la punta de los dedos en el agua.
Por eso, una vez más
¡ SALUD Y REPUBLICA ¡

Reflexion mientras espero el avión

Si supiesen toda esas personas que se apolotonan con impaciencia ante el mostrador de embarque de la compañia de aviación para ser los primeros en entrar al avión, del mismo modo que un rebaño de hormigas cargadas de alimento pugna por entrar en su hormiguero, que el aparato en que van a volar no llegará a su destino y que esta noche todos dormirán en el fondo del mar
¿ tendrían tanta prisa por entrar ?.

Oposiciones a macarra

Al atadecer, cuando salimos de la ciudad, a la altura de la vieja fábrica de harinas, ya están esperando media docena de putas a que se paren los clientes. Tetas inmensas que se escapan a través de escotes que bajan hasta el ombligo, faldas inverosimilmente breves que dejan ver unos muslos de un metro de largo, montadas en plataformas sobre las que uno no se explica como pueden mantener el equilibrio, las mujeres hacen gestos a los ocupantes de los coches que pasan a su lado, entre huidizos y curiosos.

Curioso que soy

Una de las curiosidades que siempre me intrigaron desde crío fué saber que sería lo último en exixtir. O el hombre que abrazaba entre sus brazos la botella de agua de " Mondariz " o la etiqueta de la botella que tenía dentro al hombre que sostenía la botella en la cual había un hombre que abrazaba la botella.....Y así las figuras de hombre y botella se van haciendo cada vez más pequeñas hasta que el ojo humano no las puede descubrir y se precisa recurrir primero a una lupa y despues a un microscopio simple para seguir con otro electrónico hasta llegar un momento en que ya nada permite verlos y tenemos que recurrir a la fe para saber que se sigue repitiendo hombre y botella hasta el infinito. Tal vez el último de los hombres pueda meterse dentro de una burbuja y se sienta en su interior con un corcho que voltease entre las olas del mar o subirse a los lomos de una hormiga y sentirse como un hombre prehistórico que se pasease en el lomo de un mamut.


Nota: pido perdón a la empresa por apropiarse de su logotipo para esta chorradilla de sobremesa que por cierto escribí sin haberme puesto ciego a alcóhol en la comida. Otra cosa: está de primera.

En el Dia de la Mujer

Ayer en el tablón de anuncios que había a la entrada de una iglesia de una iglesia de la provincia de Murcia una frase me llamó la atención. Coño, por fin la Iglesia parece volver a sus orígenes, pensé yo. En letras grandes se leía " TERRITORIO LIBRE DE LA PENA DE MUERTE ". Pensé instintivamente ver una imagen del mapa de USA o de China o de algún otro país en el que reina la pena de muerte.
Inocente de mí. O idiota. Da lo mismo. La frase cruzaba la tripa desnuda de una mujer preñada que, tampoco hay que pasarse, llevaba los pechos bien cubiertos por una prenda negra. No sea que alguien se excite con tanta carne. Debajo, en letra pequeñita, una página web de alguna organización antiabortista. No sé ni porque me sorprende el cinismo con que juegan estos señores. O señoras.
Tal vez es la contribución de nuestra Iglesia eterna para conmemorar el día de la mujer.

Para mí, creo que no estoy en este mundo

I. Cada vez me voy haciendo más viejo, eso es indudable e imagino que afecta a todo, no solo a estos huesos tan cascados sino que también, y eso es peor, a la cabeza que se va oxidando más rápido de lo que quisiera. Por eso me sorprende cada vez más ese personaje que pulula a nuestro alrededor y que llamo el Adolescente Cabreado. Puede tener desde catorce a treinta y tantos años, la edad es lo de menos pero lo que es marca de fábrica es esa actitud de contínuo enfado con todo lo que le rodea, como si los que nos movemos a su alrededor tuviésmos que dar gracias a los cielos por entorpecer la órbita mayestática de tales personajes.

Abre la boca y trágalo

Una de las ventajas de las que dispongo en mi nuevo centro de trabajo es la existencia de un espacio que llamamos " el privado ", que no es más que una pequeña sala con su cocina anexa donde hacer un alto en la faena diaria para almorzar
o, simplemente, tomar un café mientras se cotillea sobre lo divino o lo humano con los compañeros que hayan recalado en ese momento.
Claro que presidiéndolo todo está una tele que no calla en toda la mañana. Más o menos en sordina, pero es el centro de todo y a veces, aunque uno no lo quiera, se escapa la vista hacia la pantalla. Ayer, no recuerdo en cual de los canales, apareció una mujer con aspecto de leona algo ajada y bajo ella un letrero en la que decía que su novio, un tal no sé cuantos del que daban su nombre completo, la había maltratado en el pasado. Sorprendido pregunté quién era ese señor pues no tenía ni zorra idea de quién podía tratarse. Noté que se me miraba como si fuese un bicho raro y se me aclaró que no era un cantante o un actor de culebrones venezolano.

Nido de víboras

La siguiente escena me la ha descrito un buen amigo esta tarde. Se encuentra sentado en un vagón del Metro de Madrid. Frente a él, lo que describe como un cura-neocon. Joven y sonrosado, alzacuellos blanco e inmaculado, sotana impecable de la que sobresalen unos zapatos brillantes e impolutos, en la mano un breviario. Se detiene el tren, sale la gente a la carrera y entra otra con la misma prisa. Entre ellos u hombre de aspecto desastrado, tal vez sea un rumano, acompañado de una niña pequeña y empieza la ronda a lo largo del vagón, con un bote en la mano donde suenan unas monedas. Una mujer mayor deja caer unas cuentas, otra persona más añade su parte y cuando llega ante el cura este alza el mentón, esboza un gesto de fastidio y dirige una mirada de hielo hacia ninguna parte, como si no estuviese el hombre ante él.