tag:blogger.com,1999:blog-175811052024-03-28T18:27:58.397+01:00o sanxirolecal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.comBlogger561125tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-71910198046859731322024-03-19T18:12:00.002+01:002024-03-19T18:12:14.389+01:00" La magnolia ", prendas finas para niño y bebé<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVc1A1fseA1VsQFAqTxoHhniAFWx890FLjLMZIXgXhdwWawne_bdf2Rhm36-Ix8DS7-DN9vntBjYWfuxVON3wda78Z61wTSYrUNHmqkPdm_71YJ4Rcg7HBHd0SBNmKS3n93HF4X9P8sfnJjM6Db0qnRHN4gjI1vz-n2bvyrcgHNpMGRPZHuQVW/s3712/Imagen%201295.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2325" data-original-width="3712" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVc1A1fseA1VsQFAqTxoHhniAFWx890FLjLMZIXgXhdwWawne_bdf2Rhm36-Ix8DS7-DN9vntBjYWfuxVON3wda78Z61wTSYrUNHmqkPdm_71YJ4Rcg7HBHd0SBNmKS3n93HF4X9P8sfnJjM6Db0qnRHN4gjI1vz-n2bvyrcgHNpMGRPZHuQVW/s320/Imagen%201295.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><p></p><p>En la planta baja de la casa de mis abuelos había un pequeño local donde se vendía ropa para niños de buena familia, prendas de marca y buena hechura para las criaturitas de familias de bien, que no tenía nada que ver con la que se vendía en alguna de las mercerías de los alrededores. La tienda era muy pequeña, apenas seis metros por diez a la que se accedía por la puerta situada entre dos pequeños escaparates en los que se exponían las prendas más hermosas como reclamo. Ropa de cristianar, mantones de bebé, vestidos bordados con nido de abeja y vestidos de primera comunión. En el interior dos pequeños mostradores en forma de " ele " y al fondo, tras una cortinilla, se entraba a una especie de tugurio lleno de cajas, donde no cabía más que una persona encorvada y el retrete al fondo. Y reinando en medio de este espacio estaban las " tres magnolias " que se movían sin parar y sin chocar entre ellas en lugar tan reducido, más aún cuando se añadían las clientas y sus retoños. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdskbY_4IFmZdBUP1h5AJXzKPP2Z54UDmTsl04r51gfwpLbaYhcNoVRV9WdOFsvcNKLEQ93xZFcWDJJHtA10B8I4yq4ZKBfVWD0xXTqKtFYmjoB50ira1_kkZXyBAwRgYkKoFBYVK-1kTge9_SqqOANA-m0B6EianWtVm0mubqpM29lVltEo_z/s3154/Imagen%201312.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3154" data-original-width="2520" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdskbY_4IFmZdBUP1h5AJXzKPP2Z54UDmTsl04r51gfwpLbaYhcNoVRV9WdOFsvcNKLEQ93xZFcWDJJHtA10B8I4yq4ZKBfVWD0xXTqKtFYmjoB50ira1_kkZXyBAwRgYkKoFBYVK-1kTge9_SqqOANA-m0B6EianWtVm0mubqpM29lVltEo_z/s320/Imagen%201312.jpg" width="256" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p>Ese local se lo había alquilado en tiempos inmemoriales una señora a mi abuela y ella fue la iniciadora del negocio que llevaba con ayuda de una chica muy pizpireta que, a la muerte de ella, se hizo cargo del negocio y que lo tomó como si fuese ya propiedad suya. </p><p>Esta primera " magnolia " a la que llamaremos Carmen era, en la época en la que conocí, una mujer cuarentona ajamonada, con una fosca melena muy negra, un cuerpo lleno de curvas y unos labios pintados de un rojo intenso, una sonrisa siempre fija entre pícara e inocente que le hacía parecer la protagonista de una película neorrealista italiana. Era la jefa del negocio y todas las demás la obedecían con total sumisión y su voz cantarina era la que prevalecía en todo momento. </p><p>La segunda " magnolia " era Eloísa, segunda en el mando del negocio pero primera en edad, muy redicha en el habla, culona y educada, con chapetas rojas en las mejillas siempre encendidas como si las untase a conciencia con colorete y pelo rubio pajizo, como de rata. De todo sabía y de todo opinaba y tan solo se callaba ante la mirada admonitoria de Carmen.</p><p>La tercera " magnolia " era Celia una mujer anodina de edad indefinida, físico desvaído, que parecía una ratita tartamuda y que no pinchaba ni cortaba en el cotarro y que estaba siempre a las órdenes de sus hermanas. Era tan poca cosa que ahora que, a pesar del paso de los años conservo la imagen de las otras dos, de ella no recuerdo más que una nebulosa.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3E3_EgmcZ42WJ5RY3FtBz0l49duGV73QBkzEMdlFx-Zhh-I_1OVBYZrVF84PGsLe3JqOFOBn6KIH_VDvk_n0wVZE2kpgxws16B7NW3zkw9sgrrdNq9RfnrfTwMuvd7Wd5YZd_WU89ws4fmZ8XSMtR0Qlb00Nl0tCVTEuaEG8o4vma7HSexMPI/s3888/Imagen%201286.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3888" data-original-width="2592" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3E3_EgmcZ42WJ5RY3FtBz0l49duGV73QBkzEMdlFx-Zhh-I_1OVBYZrVF84PGsLe3JqOFOBn6KIH_VDvk_n0wVZE2kpgxws16B7NW3zkw9sgrrdNq9RfnrfTwMuvd7Wd5YZd_WU89ws4fmZ8XSMtR0Qlb00Nl0tCVTEuaEG8o4vma7HSexMPI/s320/Imagen%201286.jpg" width="213" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p>Pero la familia no se acababa ahí. Faltaba la mayor de las hermanas, Nicolasa, que reinaba sobre el local a distancia pues era quien controlaba todo desde el domicilio familiar, como si fuera una verdadera matrona romana. Con el tiempo añadió a las tres magnolias a una hija suya, Juanita, una verdadera belleza en la flor de la edad a la que solo afeaba un bracito y una mano que apenas habían crecido remoloneando con respecto al resto del cuerpo y que asemejaban mano y brazo de bebé, defecto que procuraba siempre ocultar con un pañito para que la gente no se apiadase de ella. Pretendían que Juanita heredara el negocio, como si de una familia dinástica se tratase, para seguir haciendo dinero mientras nos pagaban un alquiler de miseria que no había modo de actualizar. </p><p>Y completaba el grupo familiar un hermano, Joaquín, el único varón entre tantas faldas que, todos los días a las ocho de la tarde, las esperaba en los soportales de la casa frente a los que estaba la tienda para acompañarlas y protegerlas en el camino de vuelta a casa, guiándolas como si de un rebaño de pavitas se tratase. En esa casa vivía una pareja muy curiosa a la que la gente llamaba " España y Portugal ": ella, España, era un mujer imponente con un pecho que iba tres pasos por delante de su cuerpo y de la que se decía que había tenido otros dos maridos y él, Portugal, un alfeñique siempre con abrigo tanto en invierno y verano. Pero volvamos a Joaquín que mira el reloj mientras las espera. Grande, rubicundo con el pelo bien engominado y oculto tras unas enormes gafas de sol, ceñido con el cinturón de la gabardina parecía un miembro de la " secreta ". Pero siempre, antes de pasar a recogerlas, se daba un garbeo por los cercanos wáteres que había en los jardines frente al convento de los capuchinos. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNVRhKxRJrXDgJy20vFwBOuguMBwG8WjZ9jHCqbOpq8didfQy1GMA7qjvSrotf8NMC6-lKjCUPF4MJuxveqY_ORns9OdWgtKxDCy8-ohNwq9dPfUeeIxevqlm_vZ1cbaJ-jUWCvQbv-yEOA1WCrD-cA3h44kZESWNWvjzJuSQlMBfkDxL6YhdP/s3888/Imagen%201299.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2592" data-original-width="3888" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNVRhKxRJrXDgJy20vFwBOuguMBwG8WjZ9jHCqbOpq8didfQy1GMA7qjvSrotf8NMC6-lKjCUPF4MJuxveqY_ORns9OdWgtKxDCy8-ohNwq9dPfUeeIxevqlm_vZ1cbaJ-jUWCvQbv-yEOA1WCrD-cA3h44kZESWNWvjzJuSQlMBfkDxL6YhdP/s320/Imagen%201299.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p>Como el local era tan pequeño y ellas tenían muchas existencias le pidieron el favor a mi madre de usar uno de los amplios cuartos del desván de nuestra casa como almacén y no tener que dejarlo en su casa. Y esto convirtió las escaleras de casa en un lugar de desfile continuo a lo largo del día donde se sabía quien subía según el ruido que hacía: el taconeo fuerte y gracioso de Carmen, el andar como si se deslizase de Eloísa o el traqueteo saltarín de Celia que, normalmente, era la que cargaba con las cajas más pesadas. De vez en cuando aparecía por allí Carmen acompañada de un hombretón muy moreno con aires de patriarca gitano que les compraba la ropa pasada de moda con lo que sacaban género de en medio y, de paso, unas pesetas que siempre venían bien. Después aparecía la ratita y entre ella y el gitano bajaban cajas y cajas llenas de género. </p><p>Los viernes a la tarde mi madre me había encomendad una tarea odiosa, que era limpiar los objetos de plata que había en casa. Con parsimonia iba colocando toda la plata en una de las escaleras que iban de nuestro piso al desván y armado de paciencia, con un trapo y un bote de " Netol " iba poco a poco limpiando y sacando brillo a la plata. Uno de esos viernes oí el taconeo fuerte de Pilar y su parloteo acompañado de un ruido de pisadas fuertes. Era el gitano que había venido a llevarse maulas. </p><p style="text-align: center;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhul0IW4c5qMiUNLkDtdgub4Q7yo9-Jq50gGVhVPzik8bnM1qcbhyphenhyphenxJIlTL6EAazCH71yC8VLPFhSzsM110V0gxqUvaachHlF6p3Pa11BcNNL8Eisrx7yCVX6jn077dslemA94AJqJJ8u8J0XhmZlpmRcl8TZqhLLrgLwZJoXAW2ae7NjDog1AF/s3630/Imagen%201309.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3630" data-original-width="2420" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhul0IW4c5qMiUNLkDtdgub4Q7yo9-Jq50gGVhVPzik8bnM1qcbhyphenhyphenxJIlTL6EAazCH71yC8VLPFhSzsM110V0gxqUvaachHlF6p3Pa11BcNNL8Eisrx7yCVX6jn077dslemA94AJqJJ8u8J0XhmZlpmRcl8TZqhLLrgLwZJoXAW2ae7NjDog1AF/s320/Imagen%201309.jpg" width="213" /></a></div><p style="text-align: left;"></p><p style="text-align: left;"><br /></p><p>Me saludaron al pasar y yo seguí sacando brillo. Al cabo de un buen rato oí pisadas sigilosas, como de un gato y apareció Eloísa que, haciendo una señal con el dedo puesto ante los labios para pedirme silencio, pasó a mi lado y siguió camino del desván. De pronto un estrépito sonó sobre mis cabeza, unos gritos agudos estallaron como truenos y apareció el gitano bajando las escaleras como un rayo mientras se entremetía la ropa y poco después una Carmen llorosa seguida de su hermana iracunda. Apareció mi madre, me metió en casa tirándome del brazo y cerró la puerta de casa de golpe. Y ya no supe más. </p><p> </p>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-1523807357504749032024-01-14T13:56:00.003+01:002024-01-14T13:56:54.429+01:00Aunque tarde, ahí está el cuento de Navidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">La noche es muy fría, el aire se cuela entre las rendijas de las paredes de adobe como si fuesen cuchillos de hielo, pero el Niño duerme plácidamente después de haberse saciado, la burra ronca en un rincón y se oye el cansino rumiar de la vaca. El fuego agoniza lentamente en el hogar y su halo rojizo hace brillar los regalos que han dejado los Magos. Ha sido un día muy ajetreado, primero los pastores que han llegado medio despistados sin saber muy bien lo que iban a encontrar, después el largo séquito que precedió a la majestuosa entrada de los tres Magos que demoraban su presencia en el establo y a los que no se veía el momento en que se marchasen.</div></div></div><p>María está muy cansada y se deja caer sobre una manta raída que la protege de los arañazos de la paja que cubre el piso del establo. Mira con arrobo al bulto que rebulle bajo una piel de oveja y que gorjea como un pajarillo y después busca con la mirada a su compañero que está acurrucado en un rincón.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm80Br9xtXINyxkLdGKMUOVAZTZpwvUyaSmWjiFVjuTl3WC_zMz_-fOHE5BVE7y7HLBvqQXmKOfiUUkQ4I-piGV5czlfQu5aJYRFYQrPWBrq06jJWO85gWNe6Phgv522-burjtLrdXnBMXA5dgzJg7y4izLRyOvtpvz32Is3r71VFQPszCYwPj/s4032/IMG_9963.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm80Br9xtXINyxkLdGKMUOVAZTZpwvUyaSmWjiFVjuTl3WC_zMz_-fOHE5BVE7y7HLBvqQXmKOfiUUkQ4I-piGV5czlfQu5aJYRFYQrPWBrq06jJWO85gWNe6Phgv522-burjtLrdXnBMXA5dgzJg7y4izLRyOvtpvz32Is3r71VFQPszCYwPj/s320/IMG_9963.JPG" width="240" /></a></div><p></p><p><br /></p><span><a name='more'></a></span><p><br /></p><p>Le pregunta " como estás José ?" con voz muy débil para no despertar al Niño. No hay respuesta inmediata y del rincón se escucha un sollozo entrecortado. María repite su pregunta y desde el bulto que está en un rincón le llega una respuesta sorprendente: " No sé como decírtelo María pero preferiría que no me llames más veces José, quiero que me llames Lorena, ya estoy cansado de disimular y no puedo más con la tensión. </p><p>María cree no haber escuchado bien, el cansancio seguro que ha hecho que oiga mal. Pero no es así. José se acerca a su mujer y le dice que se siente mujer como ella, que está harto de tener que fingir, que no soporta más tener que actuar como hombre, de llevar esa barba maloliente y esa pelambrera llena de piojos, ese manto raído y de caminar apoyado en un cayado. Desea vestirse con sedas, bañarse a diario y usar perfumes como los que usaban los pajes de los reyes que acaban de dejar el establo.</p><p>María no sabe que responder, nunca había escuchado nada semejante pero, en su infinita bondad, atrae el cuerpo de José y se funden en un abrazo largo, muy largo que inunda sus corazones de paz. Incapaz de sentir nada malo, lo único que piensa es en resolver la situación. P<span>oco a poco se va inundando de paz la cabaña y llega un momento en que sobran las palabras.</span>" Ahora vamos a dormir, dice, y mañana ya veremos que podemos hacer ". </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpv1EJN-gfkwDy_N0heb5XXN0G1rWYxV9iBZaH6ZwdMzy0-rLkTq0B7xfexPNw4qa4eqcQV6fMrTCxce-kqz8BCu3Uhh-uqqdE4X98NbaYrc3CYK3kqfRsWiY5bWU6AE6fQ3eH4ToY1Hi8j11QbVIZDUv9OYCsSy1Cl2iRQpNCboWAvmtBTWjQ/s4032/IMG_9985.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpv1EJN-gfkwDy_N0heb5XXN0G1rWYxV9iBZaH6ZwdMzy0-rLkTq0B7xfexPNw4qa4eqcQV6fMrTCxce-kqz8BCu3Uhh-uqqdE4X98NbaYrc3CYK3kqfRsWiY5bWU6AE6fQ3eH4ToY1Hi8j11QbVIZDUv9OYCsSy1Cl2iRQpNCboWAvmtBTWjQ/s320/IMG_9985.JPG" width="240" /></a></div><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Cuando se cuelan los primeros rayos de luz por los huecos de la paja que cubre el techado nuestros personajes ya están en marcha. María prepara un cuenco con agua y con ayuda de un cuchillo le quita la barba a José que queda con la cara llena de mataduras pero libre del vello que tanto le molesta. Después rebusca en su hatillo y extrae una toca y un manto con el que viste a Leticia. Recogen a toda prisa sus cuatro bártulos, dejan en un rincón los regalos de los Magos, salvo unas monedas de oro que les ayudaran en su viaje. Meten en las alforjas los quesos y la manteca que han traído los pastores y cargan todo en los lomos de la burra. </p><p>María coge al Niño en sus brazos y le dice a Leticia que durante el camino no hable, que se haga pasar por una persona muda pues su voz delatará su condición. La vaca se queda rumiando tristemente en un rincón mientras ellos emprenden el camino del Sur. Tendrán que ir muy lejos para no ser reconocidos y el viaje ha se ser muy largo y penoso.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_94PF78KpYXC4YecNdnLNss8t3iv6IqJ1oYDNLXrBznO_EsIMBBvlyafaAmsevlP6XLiXGnkc_fiXKHD82vcVfI-sFTeAkHXADuzALoGNX3Scmgf1fO9UREB-IcNpFR9fvNf4SL0IRto6XUyq80ScqNPnRQqTsSOeSOry6epmkotl4yb8EsZW/s4032/IMG_9961.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_94PF78KpYXC4YecNdnLNss8t3iv6IqJ1oYDNLXrBznO_EsIMBBvlyafaAmsevlP6XLiXGnkc_fiXKHD82vcVfI-sFTeAkHXADuzALoGNX3Scmgf1fO9UREB-IcNpFR9fvNf4SL0IRto6XUyq80ScqNPnRQqTsSOeSOry6epmkotl4yb8EsZW/s320/IMG_9961.JPG" width="320" /></a></div><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p>A la salida de Belén un remolino de polvo revela la presencia de unos soldados que, siguiendo las órdenes de Herodes, vienen en busca de un matrimonio con su hijo recién nacido pero que, al ver a dos mujerucas embozadas y a su jumento, las dejan pasar pues piensan que estas no pueden ser aquellas personas a las que buscan.</p><p>Y así inician el lento y largo camino hacia el sur, hacia Egipto donde podrán vivir libres y sin necesidad de esconderse. </p><p><br /></p><p><br /></p>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-24873453771665854182023-09-09T18:30:00.000+02:002023-09-09T18:30:01.740+02:00Una tarde en la Opera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCeMP1PTD0da6etGjhyNOtLB8WHaXrWxxnDgdlbnhaSrx8-jHo6z5UYKw7mgWC2xdHqf95xlS-UTiL3kLRtA4RFF0WYWJSzCHoPbt3qA_tqniDUWfIQqxUPKSB720hMkmmImHb17q-Asl9iSyY03vA1c8CuTLNpiCqOxNBLdv2V8Ejf-gze1a1/s4032/IMG_3063.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCeMP1PTD0da6etGjhyNOtLB8WHaXrWxxnDgdlbnhaSrx8-jHo6z5UYKw7mgWC2xdHqf95xlS-UTiL3kLRtA4RFF0WYWJSzCHoPbt3qA_tqniDUWfIQqxUPKSB720hMkmmImHb17q-Asl9iSyY03vA1c8CuTLNpiCqOxNBLdv2V8Ejf-gze1a1/s320/IMG_3063.JPG" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /><div><br /></div><div>La primera vez que me fijé en esta pareja fue hace unos veinte años, en un entreacto de opera en el Unter den Linden de Berlín cuando tuvimos la gran fortuna de asistir a la integral de las óperas de Wagner que dirigió Barenboim . Un pequeño revuelo de gente que rodeaba a una pareja que, con aire ausente y majestuoso, se movía por el hall del teatro, llamó mi atención. Parecía una pareja salida de un musical de la Metro o de un montaje de " La viuda alegre ". Ella sonriendo con aire majestuoso a los que le pedían permiso para hacerle una fotografía y él con un rostro impávido. Iban vestidos con elegancia trasnochada, ella con un vestido largo muy ceñido, la espalda desnuda y los hombros al aire sobre los que dejaba caer con desmayo un leve velo de tul, una pamela muy amplia y ladeada y empuñando una sombrilla que movía con elegancia al caminar. A su lado, cogido de su brazo iba su pareja con un esmoquin de chaquetilla blanca. Lo más curioso es que si ella iba conjuntada en verde ( vestido, pamela, chal, sombrilla..), él llevaba la pajarita y el fajín del mismo color, como pude comprobar en los ocasiones siguientes. </div><div><br /></div><span><a name='more'></a></span><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjimxzLTSv2nNca4Bb7zSsiEM-QJJcyL98KlXc-YApPv6YZ1qq-V4MaPR9eejXTdEqVE71iYyc5k6KSQ5BPVfYLqoY2954zXLrpF7ASnhsGeIzzm2vwUDc9kRm9b0Uzmckh2Fhfa_QU5nmh9j6YW6Jr1Q-U2hBjoJdi7y93tX4WWzl7n4b_NKle/s4032/IMG_3913.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjimxzLTSv2nNca4Bb7zSsiEM-QJJcyL98KlXc-YApPv6YZ1qq-V4MaPR9eejXTdEqVE71iYyc5k6KSQ5BPVfYLqoY2954zXLrpF7ASnhsGeIzzm2vwUDc9kRm9b0Uzmckh2Fhfa_QU5nmh9j6YW6Jr1Q-U2hBjoJdi7y93tX4WWzl7n4b_NKle/s320/IMG_3913.JPG" width="240" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div><br /></div><div>A lo largo de los años nos los fuimos encontrando en diferentes lugares, pero siempre en las mismas circunstancias: oyendo a Wagner. Se les iba notando el paso del tiempo sobre ellos, aunque actuasen siempre del mismo modo. Su vestimenta tenía una elegancia rancia y ajada, pero cada día lucían un nuevo vestuario en toda la gama de los tonos pastel, salvo un día que aparecieron con un conjunto en un rojo violento. Y siempre lo mismo, paseándose entre la gente con el aire de unos reyes en el exilio sin pararse a hablar con nadie, pero accediendo a ser fotografiados por todos los que los admirábamos al pasar con aire condescendiente. </div></div><div>Sobre ellos se cuchicheaban múltiples historias, que si eran unos condes polacos arruinados o unos nobles húngaros que vivían en una buhardilla del Berlín Este entre estrecheces sin cuento para poder ahorrar el dinero con el que pagar las entradas de la ópera y usando en esta todo el vestuario y la bisutería que habían conocido sus años de esplendor.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9r5o79is_gZEcjGQBmdsz9WsqY3zsch7jrvqzHUBkqZY-yE_yBgSlWo8df4BRQ1zA6EjKXke8sNrslhvOqMnIN_RA1Ldt7izfqd4EQM6fp6tMhqmwUUjwIOCCWSH5vW_EBnmLWRmKgMqW0xHYRxYTlgRM__BkM8R8I8B3Fg3AS6UuBUxFZfbW/s4032/IMG_5371.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9r5o79is_gZEcjGQBmdsz9WsqY3zsch7jrvqzHUBkqZY-yE_yBgSlWo8df4BRQ1zA6EjKXke8sNrslhvOqMnIN_RA1Ldt7izfqd4EQM6fp6tMhqmwUUjwIOCCWSH5vW_EBnmLWRmKgMqW0xHYRxYTlgRM__BkM8R8I8B3Fg3AS6UuBUxFZfbW/s320/IMG_5371.JPG" width="240" /></a></div><br /><div><br /></div><div>Dejamos de verlos, a raíz de la situación creada por el virus maldito, hasta el pasado año en Múnich. Esperando a que comenzase la función, una enorme limusina dorada, como si fuese una enorme ascua de fuego a la luz del sol del atardecer, dio una vuelta majestuosa delante de la escalinata del teatro. Un chofer se dirigió presuroso a abrir la puerta trasera y descendió majestuosa nuestra vieja dama vestida con un hermoso y anticuado conjunto azul celeste pero, en lugar de sombrilla, se apoyaba en un bastón con empuñadura dorada y con la otra mano tiraba de una especie de carrito con ruedas sobre el que iba un maniquí vestido con esmoquin negro y los complementos en azul. Su marido había sido una de las víctimas del virus y ella, sin resignarse a no pasearse entre sus súbditos, se hacía acompañar de un muñeco idéntico a su compañero de toda la vida. Aunque, las malas lenguas, decían que era su marido que había sido disecado por un taxidermista de la Selva Negra. </div><div> </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEityEs6YgPqKurxQegZSGcqAkoEHLScVdBjJlNVC2h_PKuNcAMR9AhS61I0xyT0S904rN9IeeFO1LBKRTg1DOsPe4rvzEjw57Y09yryThyDn00pex7FMQFgrXwvD4Nub5ndgAEOgNVkK-DpPjRf2tjjngNmNzI_36gVXLxl7HDdyF9UN6KIDBA6/s1600/QDKF4377.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="906" data-original-width="1600" height="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEityEs6YgPqKurxQegZSGcqAkoEHLScVdBjJlNVC2h_PKuNcAMR9AhS61I0xyT0S904rN9IeeFO1LBKRTg1DOsPe4rvzEjw57Y09yryThyDn00pex7FMQFgrXwvD4Nub5ndgAEOgNVkK-DpPjRf2tjjngNmNzI_36gVXLxl7HDdyF9UN6KIDBA6/s320/QDKF4377.JPG" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-55893096613715627702023-02-04T19:46:00.003+01:002023-02-04T19:46:59.915+01:00A PRAIA DE ARNELA<p style="text-align: center;"><b> Para Emilio que me ha dicho que ha tenido la paciencia de leer todo mi blog.</b></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Un día ves una imagen en internet, lleva asociada un nombre que hace que salgan a borbotones los recuerdos y, de pronto, brota una cascada de imágenes que llevan archivadas en la memoria más de sesenta años. Eso es lo que me sucedió al ver una imagen de Arnela, una playa, entonces salvaje, a la que íbamos algunas tardes para sacudir la dulce modorra en la que se deslizaban las vacaciones en Fontán, entonces poco más que una aldea, a donde nos llevaban nuestros padres a pasar el verano.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji5eQSSFvMKh4e1XedAOiQtE5Q7h42i6Wa-82-4X1vANEb9WkEjvTYZCmEbdHks1gVETBgYMJO66nci0uuz4sKXhQHFUzE0LeettaMY5LlAlWVWbbMTDSX-c0HJH_Bj1iODiUjWXlonq1cp6CLGZQaDrJRz9196whhRJR-cFROJJNfx4NYFg/s1936/Imagen%20200%20(5).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1288" data-original-width="1936" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji5eQSSFvMKh4e1XedAOiQtE5Q7h42i6Wa-82-4X1vANEb9WkEjvTYZCmEbdHks1gVETBgYMJO66nci0uuz4sKXhQHFUzE0LeettaMY5LlAlWVWbbMTDSX-c0HJH_Bj1iODiUjWXlonq1cp6CLGZQaDrJRz9196whhRJR-cFROJJNfx4NYFg/s320/Imagen%20200%20(5).jpg" width="320" /></a></div><p></p><span><a name='more'></a></span><p><br /></p><p>Recuerdo la casa de Fontán en la que pasábamos los meses de verano. La dueña era una mujer viuda, Manola, con una expresión de bondad cansina en su rostro, siempre vestida de negro con la ropa cubierta por un polvillo gris, porque trabajaba en la tejera del puerto. Alquilaba su casa a los veraneantes para sacar unas pesetas mientras ella se iba a vivir a una casa próxima de su hermana Antonia, una mujer coja que usaba una bota con una alza enorme y que trabajaba de costurera. En la habitación que daba a la calle tenía su lugar de trabajo con una máquina de coser de sobremesa y cientos de carretes de hilo de colores con los que me encantaba jugar a formar castillos.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg24aWQxZs7fVydP7SBS1F0_UPsx1no7bYRbPg99QZUDEEqfH72vBJI2lPySvMb3YpbLGtcy1McD80LwGY5DWMQBJQq3e3CFUDqk--qSZ-V8h5RijTT_dlOQ7OPbQwyLEZsIasVHasQoxo5zrVwJYS2VylAxNg6sdZxaBzrmRdbbKA4u8BhrQ/s1934/Imagen%20188%20(5).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1241" data-original-width="1934" height="205" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg24aWQxZs7fVydP7SBS1F0_UPsx1no7bYRbPg99QZUDEEqfH72vBJI2lPySvMb3YpbLGtcy1McD80LwGY5DWMQBJQq3e3CFUDqk--qSZ-V8h5RijTT_dlOQ7OPbQwyLEZsIasVHasQoxo5zrVwJYS2VylAxNg6sdZxaBzrmRdbbKA4u8BhrQ/s320/Imagen%20188%20(5).jpg" width="320" /></a></div><br /><br /><p></p><p> El olor a lejía que impregnaba el piso de madera reluciente de puro limpio, la hornacina con el santo sobre la cómoda del dormitorio, las serpentinas y el gorro de fiesta que habían dejado mis padres al volver una mañana de los " Caneiros ", el agua fresca en la " sella " de la cocina, la tapia del patio cuajada de celestinas de color añil y de capuchinas naranja...y la siesta, de pronto interrumpida por las voces de uno de los críos de la pandilla, que aparecía proponiendo ir a recoger moras en las zarzas del monte, algo que era aceptado de inmediato. Ponerse las chanclas y la gorras, coger un calderito donde guardar las bayas y salir corriendo de casa, antes de que nuestra madre nos echase el alto.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNO3p1u5AXeCdNmLBGXTIZy9mmeVEAl-jnrLj6GN5UF02ie-cpUwUld0Xs0o8qF-MN9VkoC68PswFB_zsL1C9hi7uDyexZqS-o-XyxtHiTcCdMIIC0rWIkRBtgxrjE0NL5muYsx-cA2J_fUGZWoDb7Q_R68n_VmuRW7Asm03LgEmtCnJL00w/s1933/Imagen%20192%20(5).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="968" data-original-width="1933" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNO3p1u5AXeCdNmLBGXTIZy9mmeVEAl-jnrLj6GN5UF02ie-cpUwUld0Xs0o8qF-MN9VkoC68PswFB_zsL1C9hi7uDyexZqS-o-XyxtHiTcCdMIIC0rWIkRBtgxrjE0NL5muYsx-cA2J_fUGZWoDb7Q_R68n_VmuRW7Asm03LgEmtCnJL00w/s320/Imagen%20192%20(5).jpg" width="320" /></a></div><p></p><p><br /></p><p>Salíamos del pueblo por el Castillo, una bóveda de piedra medio derruida resto de una torre de vigilancia de la ría, bordeando la parte alta de la playa por un camino con eucaliptos que susurraban con el viento de la tarde, pasábamos por detrás de la tapia de la finca de la tía Juanita que encerraba unas deliciosas manzanas y salíamos al monte a través de huertas y de maizales. El camino estrecho serpenteaba cerca de la costa hasta llegar al monte " del rico " primero y después al monte " del pobre ", lugares que nunca supe porque se llamaban así. Los altos eucaliptos se mecían con el viento que se deslizaba entre sus ramas tejiendo una dulce melodía y a sus pies había enormes helechos y, lo más deseado, las matas de zarzas cuajadas de zarzamoras maduras. Cada uno iba llenando poco a poco su caldero pues se comían más que se guardaban, poniendo churretones alrededor de la boca y tiñendo los dedos de color morado.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh4jv_sEciGLQZHfo5xQeGPVhNdyp9G2ihTv21PQO2NKRl6lVKMOPE2_xPeL8Xp5MlIJp0S4YaHk1goee3V3H--L2pndsWUmQLRjV4ffeB1-_r4f8uIgIQP3dKfIJETECDQe2c5qYyIxq51AOlQuH42P2dE2dkm4WBJlSKbKfqBj7t49RixA/s1936/Imagen%20195%20(5).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1288" data-original-width="1936" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh4jv_sEciGLQZHfo5xQeGPVhNdyp9G2ihTv21PQO2NKRl6lVKMOPE2_xPeL8Xp5MlIJp0S4YaHk1goee3V3H--L2pndsWUmQLRjV4ffeB1-_r4f8uIgIQP3dKfIJETECDQe2c5qYyIxq51AOlQuH42P2dE2dkm4WBJlSKbKfqBj7t49RixA/s320/Imagen%20195%20(5).jpg" width="320" /></a></div><p></p><p><br /></p><p>La excursión culminaba en la playa de Arnela, en Carnoedo, un lugar que nosotros creíamos salvaje y aislado de todo el mundo. Del camino que iba bordeando la costa salía un sendero zigzagueante que bajaba hacia la playa, a esa hora sombría, pues la luz del sol solo la bañaba por las mañanas. Tal vez por ese motivo nunca encontramos a nadie en ella, salvo a los críos de nuestro grupo. Conservo un recuerdo imborrable: la sensación de pisar la arena fría, con un frio que envolvía los pies y subía por las piernas. Quitarse la ropa y dejar solo el bañador para rebozarse en esa frialdad tan agradable, acercarse a la orilla del mar y meterse dentro para salir corriendo tiritando de frio y ponerse la ropa entre chillidos de alegría, felices al sentirse libres de la presencia de extraños o de nuestros padres. Y algo que no he vuelto a ver en ningún otro lugar: las pulgas de arena, las cochinillas de un color rosa casi traslúcido y que brotaban saltando de la arena cual pequeños saltimbanquis. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3SKhNdtmsUQwJPF5JJM6fWVTnzS797ex9FX002dMAbyIwBc7HnKEgIlIA3Hu2KXgp73SRGQDCbK0dGqyu2mMhIcWCfKvWXSchqwjiLDjJ-5PyfVXTUzujZwygtnxpGu2R8vMpfzKojEkHV2Iff9vftaI0rOYrVLyUVQ0Dglj7drwj-Ml9gA/s1839/Imagen%20189%20(5).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1839" data-original-width="1222" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3SKhNdtmsUQwJPF5JJM6fWVTnzS797ex9FX002dMAbyIwBc7HnKEgIlIA3Hu2KXgp73SRGQDCbK0dGqyu2mMhIcWCfKvWXSchqwjiLDjJ-5PyfVXTUzujZwygtnxpGu2R8vMpfzKojEkHV2Iff9vftaI0rOYrVLyUVQ0Dglj7drwj-Ml9gA/s320/Imagen%20189%20(5).jpg" width="213" /></a></div><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p>La vuelta a casa con el camino envuelto en las sombras del atardecer, acelerando el paso porque se acercaba la hora de la cena y ya nos estarían buscando. Aunque, a veces, teníamos tiempo para coger una calabaza en una de las " leiras ", las huertas cercanas al pueblo. Ahora cuando veo esa moda importada de los americanos ese " halloween " me acuerdo de lo que hacíamos con las calabazas. Se cortaba una rebanada de la tapa, se le vaciaba de la pulpa y de las semillas la pulpa y con un cuchillo afilado abríamos los huecos de ojos, nariz y boca, poníamos una vela encendida dentro y se cubría con la tapa, dejándola toda la noche sobre el alfeizar de nuestra habitación... Cuantos recuerdos al ver una simple imagen en internet...</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIFaxJpuVFVuHDBhbNbBxp9ryzpLRGEsRuDR30qFPmUPO-S4CXKSfstIZFh1_nxKq0B7V9X_ThdJg3gQjz76qx4PDT8bOwWvUAtA6z05AglbV4oSd8au-Vi4wbR0EhboYqt0mGkQ7cD8mLY9gAsXfpSrOcWvQOfrtkB04fqwo0SmoQaR_4LQ/s1586/Imagen%20199%20(5).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1586" data-original-width="1287" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIFaxJpuVFVuHDBhbNbBxp9ryzpLRGEsRuDR30qFPmUPO-S4CXKSfstIZFh1_nxKq0B7V9X_ThdJg3gQjz76qx4PDT8bOwWvUAtA6z05AglbV4oSd8au-Vi4wbR0EhboYqt0mGkQ7cD8mLY9gAsXfpSrOcWvQOfrtkB04fqwo0SmoQaR_4LQ/s320/Imagen%20199%20(5).jpg" width="260" /></a></div><p></p>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-8332821690814323382022-12-22T18:13:00.000+01:002022-12-22T18:13:19.583+01:00HISTORIA DE NAVIDAD 2022<p> </p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVqnVGQaz77MIzpXMjGAuZnKts54EFDYmUpIawI8fOToEomA0go1CCxeNdCNP3-28Fp7jXTSwJ6mXt5if__oj8vMQbJXUveDfntzPYb6du8zcREGu52YIENDksmTnTriDeouKWlKHg93sX45JZlq8cg8GGh-IzULN3g1WL14ZXcDMR-4DMag/s4032/IMG_8448.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVqnVGQaz77MIzpXMjGAuZnKts54EFDYmUpIawI8fOToEomA0go1CCxeNdCNP3-28Fp7jXTSwJ6mXt5if__oj8vMQbJXUveDfntzPYb6du8zcREGu52YIENDksmTnTriDeouKWlKHg93sX45JZlq8cg8GGh-IzULN3g1WL14ZXcDMR-4DMag/s320/IMG_8448.JPG" width="320" /></a></p><p>Se ha echado la noche sobre Belén, los pastores han conducido las ovejas a sus apriscos, apenas se ve una sombra huidiza por las callejuelas mientras a lo lejos se oyen los aullidos de los perros. La noche es serena y el cielo está tachonado de estrellas, aunque tal vez haga más frío del normal en esta época del año. En principio se trata de un día más, de una noche más en esta aldea palestina.</p><p>En las afueras de la población, dentro de una cabaña medio derruida, parece que hay un ajetreo fuera de lo normal. La luz parpadeante de un haz de paja encendido, el mugido lastimero de un buey y el ruido de ir y venir de un par de personas llamarían la atención de los vecinos de no ser porque la cabaña está en los arrabales del pueblo, próxima a los terrenos baldíos que rodean a la población y donde no pasa ni dios...bueno, en realidad, Dios está allí.</p><p><br /></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkmDQib6KN8_tmVQ5F7StuWsxbnNOy_iEwgXLP576aiIM-w86hva3gguuMlGXbcIYCIhgLZwFTYSOLxlFUhSID6idmPeDODyl_n72B9n_F02E4iaAjKEmmsgG3poPnurSPcIBz6en99GsbpB7MvS7zay_m6PBezcsAvLhsqRFpyKizifajuA/s3840/ENHS0946.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3840" data-original-width="2160" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkmDQib6KN8_tmVQ5F7StuWsxbnNOy_iEwgXLP576aiIM-w86hva3gguuMlGXbcIYCIhgLZwFTYSOLxlFUhSID6idmPeDODyl_n72B9n_F02E4iaAjKEmmsgG3poPnurSPcIBz6en99GsbpB7MvS7zay_m6PBezcsAvLhsqRFpyKizifajuA/s320/ENHS0946.JPG" width="180" /></a></p><p><br /></p><p>De pronto llega un tropel de gente, son los pastores que han abandonado sus refugios porque un aparecido les ha dicho que acudan a ese lugar para ver un prodigio. En un rincón, sobre un haz de paja, ven a un niño envuelto en refajos de lana .De inmediato una luz cegadora barre las sombras de la noche y los ronquidos de los camellos sobresaltan a los presentes. Las voces de unos sirvientes instan a que la gente haga sitio para dar paso a sus señores, tres hombres ricamente vestidos, que se abren paso entre el asombro de los presentes y se postran ante el niño que acaba de nacer.</p><p><br /></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiCvVv2KTAVTWFyVRvag8Q5l9pWjn05W1dyaCelG2IL4YyU9HN8gqmML8rUiEJaZ0j4zPXWe8b5sJwIFPeAlK-MCzVM_AwlGJ9RuyRdadm01wItW3HeuEKX3Mr-RxLzTSR7FrJz0Bin5e0HI694vUnPec42OQlopdMDGuTMtuJZS-F0l0x5w/s4032/IMG_8352.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiCvVv2KTAVTWFyVRvag8Q5l9pWjn05W1dyaCelG2IL4YyU9HN8gqmML8rUiEJaZ0j4zPXWe8b5sJwIFPeAlK-MCzVM_AwlGJ9RuyRdadm01wItW3HeuEKX3Mr-RxLzTSR7FrJz0Bin5e0HI694vUnPec42OQlopdMDGuTMtuJZS-F0l0x5w/s320/IMG_8352.JPG" width="240" /></a></p><p><br /></p><p>Hasta ahora todo transcurre sobre lo previsto. De pronto el bebé comienza a patalear mientras agita también sus manitas y, con tanto ajetreo, la manta que cubre su cuerpo desnudo se desliza a un lado y un grito de estupor sale de todas las gargantas de los presentes: es una niña. </p><p>La algarabía desencadenada es enorme. Los criados recogen los presentes, los reyes abandonan la cabaña en un revuelo de mantos y solo los pastores se quedan, entre sobrecogidos y admirados, en un rincón. La madre mira amorosa a la niña, el padre se sonríe con disimulo al sentir vengada su hombría y arriba, sobre una viga carcomida, una paloma se ríe al ver la que ha liado con su broma.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV_gkHvLomw1xjuCoz61IMCdLVFzeqVumzgQXaM_acHM8kjrfWWHZ3qiMyhB9MH1UDwSPcajrVi4nlH0zpiuz57y8wmuWV0DqDUSEtE5R2LMNwNnScsFpQo12cJY4hJmrHYU8Ftgthc90AFsRiNNU7Av4ML7Va8Ub8sPNUXCblYJWWj1IfCg/s4032/IMG_8442.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV_gkHvLomw1xjuCoz61IMCdLVFzeqVumzgQXaM_acHM8kjrfWWHZ3qiMyhB9MH1UDwSPcajrVi4nlH0zpiuz57y8wmuWV0DqDUSEtE5R2LMNwNnScsFpQo12cJY4hJmrHYU8Ftgthc90AFsRiNNU7Av4ML7Va8Ub8sPNUXCblYJWWj1IfCg/s320/IMG_8442.JPG" width="240" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div><br /><p><br /></p><p> </p>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-27850429155943904322022-09-17T17:16:00.005+02:002022-09-17T18:41:13.791+02:00Las máquinas de sueños<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx-VvJmKkbXOlJ2vULG6w0OUdf-Db38hldzwBus6hMNo41YYqp2uvsYHu0oft0ZeFuG5bITbkAoRv-uBAUOKHUEZW2IJ_FICsFAiATZ21DNa0-gA3ME7pouy2tE1Slm-0D9aRA3TB_u0lLNiOL0r7jIGNyaJ5RZtAE8z7Mtru8JcwQvrW3Xw/s1600/HPYF2569.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx-VvJmKkbXOlJ2vULG6w0OUdf-Db38hldzwBus6hMNo41YYqp2uvsYHu0oft0ZeFuG5bITbkAoRv-uBAUOKHUEZW2IJ_FICsFAiATZ21DNa0-gA3ME7pouy2tE1Slm-0D9aRA3TB_u0lLNiOL0r7jIGNyaJ5RZtAE8z7Mtru8JcwQvrW3Xw/s320/HPYF2569.JPG" width="240" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Algo con lo que siempre he soñado, y valga la redundancia, es el modo de atrapar los sueños en los que vivimos mientras dormimos y de los que, a lo sumo, recordamos algún vago vestigio al despertar. Muchas veces sabemos si el sueño fue alegre o triste, según el sabor de boca con el que nos despertemos bien sea a miel o a hiel. En ocasiones me he despertado con un resentimiento extremo hacía mi compañero porque hemos tenido una amarga discusión en sueños y me admira verlo dormir a mi lado tan plácido sin saber la bronca que hemos tenido en mi cabeza a lo largo de la noche. Y ese encono se va prolongando a lo largo de las primeras horas de la mañana hasta que consigo sacudirlo de encima como unas pulgas molestas que estuviesen reconcomiendo mi cabeza. Y hay que esperar a que se evapore este sentimiento y seguir la vida normal del día a día. </div><div><br /></div><div><br /></div><span><a name='more'></a></span><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEaFKGdTEvUewmPLR66IN8vFbbQOQsKYc1E_XRlsGVcJ2BV18RUKKn_pRyXDUHvSwTu2xx4gZAsmlJy4HhhWRkGizG4gXfiTJMCUWRJ-ZwhgoI1fusXVgzD_HlLcrvXZis6VDE85YbbxiGAkXrwo0vUbY42j5QjRVeyBGPlfZmGGz8qLqecw/s3840/CNUD5307.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3840" data-original-width="2160" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEaFKGdTEvUewmPLR66IN8vFbbQOQsKYc1E_XRlsGVcJ2BV18RUKKn_pRyXDUHvSwTu2xx4gZAsmlJy4HhhWRkGizG4gXfiTJMCUWRJ-ZwhgoI1fusXVgzD_HlLcrvXZis6VDE85YbbxiGAkXrwo0vUbY42j5QjRVeyBGPlfZmGGz8qLqecw/s320/CNUD5307.JPG" width="180" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Pero otras veces es justo lo contrario, al despertar solo recuerdo la gran felicidad que he experimentado durante el sueño y no me explico como esta vez mi compañero respira tranquilamente a mi lado en lugar de dar saltos de alegría, como me pide a mi el cuerpo. Y hay que esperar a que se evapore este sentimiento para seguir la vida normal del día a día.</div><div><br /></div><div>Dado que hoy en día la tecnología avanza a pasos agigantados y nada nos sorprende en la era en la que vivimos, no sería extraño que una empresa japonesa o coreana comercializase un aparato para dejar sobre la mesilla de noche de nuestra alcoba, con el que grabar los sueños que hemos tenido a lo largo de la noche. Ya por la mañana, mientras se toma el desayuno, se podría activar el mecanismo del aparato y visualizar los sueños, del mismo modo que vemos los movimientos que se han producido en nuestro Instagram a lo largo de la noche. Aunque espero que la máquina de sueños sea menos agresiva y no nos bombardee con miles de anuncios. Además la máquina debería tener un mecanismo que pudiese filtrar aquellos sueños que han podido ser molestos y así decidir si los vemos o los borramos directamente.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwdqWSrRJee6RuOu2Vetfv5klUgkjT-w4vMOgSIchSmjcUOFIiIC_3cj-qbrZWldzu8lRUSlMZAgn6oJDL1lDQ7rG4dzg9yP0OA9r91BSvP9u7pVlQC-moL-X9-2aUX0xTmQKysPe0FKbC6SQizceqgr2xACMvZMZdlB-KkxWu9MAIv20aZg/s4032/IMG_0390.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwdqWSrRJee6RuOu2Vetfv5klUgkjT-w4vMOgSIchSmjcUOFIiIC_3cj-qbrZWldzu8lRUSlMZAgn6oJDL1lDQ7rG4dzg9yP0OA9r91BSvP9u7pVlQC-moL-X9-2aUX0xTmQKysPe0FKbC6SQizceqgr2xACMvZMZdlB-KkxWu9MAIv20aZg/s320/IMG_0390.JPG" width="240" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Otro aparato que se me ocurre que podían comercializar es una maquina expendedora de sueños, al modo de las que hay de refrescos o de cafés y que podían estar localizadas en las gasolineras o en las estaciones o en las grandes superficies, de tal modo que del mismo modo que vamos llenando el carrito con la compra de la semana, pudiésemos añadir un surtido de sueños para consumir cada noche. Vas empujando el carrito por los pasillos del supermercado y, del mismo modo que vas cogiendo carne o quesos o fruta puedes añadir unos envases con aquellos sueños que en ese momento ofrezcan como oferta. Sueños que puedan ser para consumo propio o que puedas regalar a las personas de tu entorno en paquetes adecuados para los cumpleaños o los regalos navideños. Y que, lógicamente en la era en la que vivimos, que vayan en envases capaces de ser reciclados en máquinas que devuelvan una pequeña cantidad de dinero a cambio del envase como premio por actuar con civismo, pues hoy en día ser ecologistas es lo más de lo más.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFGL0hiEsX7Tja_3hoqJ4WYckPJpovG9c_79WWd5ldWrQ4VEBKfvQ-V0mtlV3QT3q7xr5bldnDug4pXJouOMDAGCh-z-ws6HCRRB5Sm5lf8KKaAOHoi5jJTniGlRTkh-WtT9FR8VgRW6CZpk77hGrMKWMhuob9kkU4aAsVwjg1xGBHNHGMKw/s1600/FBJX6060.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFGL0hiEsX7Tja_3hoqJ4WYckPJpovG9c_79WWd5ldWrQ4VEBKfvQ-V0mtlV3QT3q7xr5bldnDug4pXJouOMDAGCh-z-ws6HCRRB5Sm5lf8KKaAOHoi5jJTniGlRTkh-WtT9FR8VgRW6CZpk77hGrMKWMhuob9kkU4aAsVwjg1xGBHNHGMKw/s320/FBJX6060.JPG" width="240" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Y aunque no viene al caso recuerdo una cosa que me sorprendió al visitar Estocolmo: a la entrada de los supermercados había una máquina donde la gente metía los envases de plástico o cristal para reciclar y recogía unas monedas a cambio de su gesto cívico. Claro que contigua a esa máquina había otra máquina tragaperras donde la gente jugaba el dinero recibido y que, como es lógico, perdía. Tecnología punta. </div><div> </div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn4g7ZlRpYQV6eUNEztxhGeWCqaIXFVneErC5wRaqpMzPVnUM7kPdEA3YBcPA2Ulmol6S7sjb1teWfA6u0sRXXtaS01_N0UmGDfwLa6s_dLzAr2FOG6QLgEeookjpkNWB6bdj947_y2lRfbtfzoh5mC94gsXN0gyq7JSyN4GqTa_PnU-IHxQ/s1024/FVSL9428.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn4g7ZlRpYQV6eUNEztxhGeWCqaIXFVneErC5wRaqpMzPVnUM7kPdEA3YBcPA2Ulmol6S7sjb1teWfA6u0sRXXtaS01_N0UmGDfwLa6s_dLzAr2FOG6QLgEeookjpkNWB6bdj947_y2lRfbtfzoh5mC94gsXN0gyq7JSyN4GqTa_PnU-IHxQ/s320/FVSL9428.JPG" width="240" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Para el " Ladrón de sueños "</div><div><br /></div>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-8962368976630522822022-03-07T18:13:00.004+01:002022-09-17T18:20:27.893+02:00tomar la tension<p>Dedicado a Vinicius Domingues por sus comentarios tan afectuosos como inmerecidos sobre mi pagina. Gracias </p><p><br /></p><p>Esta historia se inicia allá a principio de los setenta, cuando cursaba los primeros años de Medicina en la universidad de Valladolid. Al volver a Galicia para pasar las vacaciones de Navidad mi madre, que por aquella época vivía en casa de su hermana, me tenia una sorpresa: no sé muy bien a costa de cuantos equilibrios económicos en aquellos años en los que se había convertido en una experta para hacer que una peseta cundiese como si fuesen tres, me había comprado un aparato para tomar la tensión, un tensiómetro Riester, pues para ella ya me veía como un médico en ejercicio, a pesar de estar en los primeros años de la carrera .</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgQxJ5F_CTBY8ADM7nBKCux3tdU33V9DTStwfaY9OX5AvXUggPy0syT4SAPc7Eysxv_y2Kkl2Yt5kuuhXnWy6_G2Skr-nZjWhc5wMTNhX0ZDm2A3kDxeBfRpKQUjZAxXtXEkfS1J3CI7ycD8VBUgGOzMr6ySUfWgMwXHKY7tfZN1kDpuswXkw=s1326" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="864" data-original-width="1326" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgQxJ5F_CTBY8ADM7nBKCux3tdU33V9DTStwfaY9OX5AvXUggPy0syT4SAPc7Eysxv_y2Kkl2Yt5kuuhXnWy6_G2Skr-nZjWhc5wMTNhX0ZDm2A3kDxeBfRpKQUjZAxXtXEkfS1J3CI7ycD8VBUgGOzMr6ySUfWgMwXHKY7tfZN1kDpuswXkw=s320" width="320" /></a></div><span><a name='more'></a></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p>Y lógicamente, ya que tenía el aparato, había que rentabilizarlo. Y nada mejor que hacerlo con las personas que estaban a mi alrededor. Así que en cuanto sacaba el aparato de su funda se ponían en fila todas las personas de casa para que les tomase la tensión, para lo que procedía siempre en orden de importancia: primero la tía Geles, seguida de mi madre, después mis primas y por último la mujer de la limpieza o cualquier persona que estuviese en casa. Les tomaba la tensión y se quedaban tan felices. Y esto se repetía una o dos veces más a lo largo de las vacaciones navideñas o de semana santa y en las veraniegas que, por su mayor extensión, obligaban a más controles.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj9NtSk9qZ1aQihftdDNx9ojkwgyylHGTTSMeseC4bZXalhcQ7gHbhGU8oun2OqImGjoZ0homvDwB6JkqswhqRMr5-uwtcI0IZdEpTIexnOg6ltHthTyTADpbJFcyOFtsbb963ho0sWULuzqwI3sfFh3VacBLCf6DbkmaYNKBFwttHMjQNrBg=s924" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="924" data-original-width="871" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj9NtSk9qZ1aQihftdDNx9ojkwgyylHGTTSMeseC4bZXalhcQ7gHbhGU8oun2OqImGjoZ0homvDwB6JkqswhqRMr5-uwtcI0IZdEpTIexnOg6ltHthTyTADpbJFcyOFtsbb963ho0sWULuzqwI3sfFh3VacBLCf6DbkmaYNKBFwttHMjQNrBg=s320" width="302" /></a></p><p><br /></p><p>En ocasiones también se avisaba a las vecinas de casa de mi tía. Al otro lado de la calle vivían Gloria, una mujer muy enérgica a la que siempre recuerdo vestida de luto, con dos hijas adolescentes y su cuñada, Amanda, que lucía un bigote de carabinero portugués. Un recuerdo de mi infancia que me viene a la memoria es el día que fui con mi madre a casa de Gloria y, al entrar en la galería, nos encontramos a las cuatro mujeres sentadas en la galería que colgaba sobre el Sil, con los rostros vueltos al sol y los bigotes empapados de agua oxigenada para aclarar el vello. O el día que entré en el cuarto de baño y al salir le dije a mi madre : " mamá, mamá por que hay brocha y maquinilla de afeitar en el baño si solo viven mujeres ? "...mi madre se despidió, imagino que muy azorada y me sacó en volandas de la casa mientras por el camino me iba sacudiendo cachetes por entrometido.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgcnTNOD2p4l0--VO-9_z8OX-apcl8ksS1rXfWE5uqPj1sB90-BPaEf6tUdOSlrHgjRA4nBstdYSzOSPfkwucvYBNmPbzfEDrSLwnhOIVRcP0FiTYyVKtIss2JtkNvDT2Sle9rShlxbexj4WvUVWYWBn_FXrrblachbKMgCjy5CZvVRvL6RAA=s738" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="738" data-original-width="733" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgcnTNOD2p4l0--VO-9_z8OX-apcl8ksS1rXfWE5uqPj1sB90-BPaEf6tUdOSlrHgjRA4nBstdYSzOSPfkwucvYBNmPbzfEDrSLwnhOIVRcP0FiTYyVKtIss2JtkNvDT2Sle9rShlxbexj4WvUVWYWBn_FXrrblachbKMgCjy5CZvVRvL6RAA=s320" width="318" /></a></p><p><br /></p><p>En todas las vacaciones se repetía el mismo ritual , hasta que al llegar una vez a casa, cuando cogí el aparato para usarl,o me di cuenta que se había soltado la aguja y que lógicamente, no podía hacer la medición de la tensión. Pero no hubo el menor problema. Avisé que iba a empezar la consulta y se colocaron todas en fila. Yo ponía el manguito, apretaba la pera de goma y, mientras veía que la aguja bailaba como loca, a cada una le iba cantando la presión que me parecía recordar de veces anteriores. A mi tía, que siempre se quejaba de mareos, le decía que la tenía muy baja y ella decía " si ya lo decía yo " y reclamaba que le preparasen un café. Como la señora de la limpieza era hipertensa le decía que le tenía muy alta y que dejara de comer cerdo y quitara la sal. Y así con todas las demás, a las que dejaba tan contentas sin sospechar nunca que las estaba engañando.</p><p><br /></p><span><!--more--></span><span><!--more--></span>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-967870870582018852022-02-02T17:50:00.001+01:002022-09-17T18:21:01.232+02:00dia de las Candelas de 1942Si no fuese por la fiesta del dos de febrero, día de las Candelas, yo no estaría aquí. Esa fecha es día de muchas fiestas y romerías en Galicia y una de las fiestas más enraizadas en el mundo rural, en la que se celebra la purificación de la Virgen.<br />
Bueno, vayamos con mi historia. Una tarde de mediados de enero de 1942, Cuarto Año Triunfal en el que las tropas patrias habían vencido a las hordas rojas, se oyó una escandalera a lo largo del portal de casa de la abuela Mariana. La pobre Argentina, retorciéndose las manos agrietadas por la sosa y el agua helada del río, entró en el gabinete de la abuela diciendo que los señoritos venían dando voces como energúmenos desde el vecino Casino. Aún no se había apercibido a la pobre abuela de la que se le venía encima, cuando entraron como fieras el tío Luciano y el tío Curro con las caras rojas de cólera y las venas del cuello tensas como cuerdas de guitarra.<div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEimGspMar6d4VlOVgpxnFWIFXEUHKaGKP4KwCRvZWV_nBcPlgiLu2N0IYVbopSetQDuWieH5p0TiCH11q-WONGoPIdFTYWGcfPOkl55Uw_PyiiEq7HUm8fdqphZkXtjFcYoA2hHfmDYOc9oILUuAbIXkF6JiPauISW8H9SIqZusU25Vn6uDCA=s904" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="904" data-original-width="607" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEimGspMar6d4VlOVgpxnFWIFXEUHKaGKP4KwCRvZWV_nBcPlgiLu2N0IYVbopSetQDuWieH5p0TiCH11q-WONGoPIdFTYWGcfPOkl55Uw_PyiiEq7HUm8fdqphZkXtjFcYoA2hHfmDYOc9oILUuAbIXkF6JiPauISW8H9SIqZusU25Vn6uDCA=s320" width="215" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span><a name='more'></a></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: left;">" Nos hemos enterado en el Casino que a la Flora la ronda el hijo de los Trinchante, ese señoritingo de mierda y no lo vamos a consentir, porque sus padres son unos perdidos que se divorciaron durante la república para volverse a casar cada uno por su lado y por lo civil. Y tu tienes la culpa de lo que pasa porque la consientes demasiado. La niña no quiso ir a la escuela y le has puesto maestra en casa, se le antoja un vestido y la modista aparece en casa en un suspiro o vais a por modelitos a La Coruña...y así en todo lo que quiere, pero esto de ennoviarse con ese lechuguino, ni hablar ". La pobre abuela, una vez más, se refugió en las lágrimas y le pidió a la Argentina que le preparase una tila y que después se acercase a la casa del párroco, que tenía que hablar con él.</span></div><div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi2C38_TmbFZ2sU2bmjSXKQ_7rRXTla5S7NjNXfyE7O76nbVyMcjVTyIp6toonf8x9vpcn3tJLHd9XJkYVVNiIgU7jCFZqPO6JgD0Kx0aDDvNbTHciDOzlsGfUGTyNGRqe_aVoUbVPnp88oK59GawPxEyZWOZjxwp10vZIHVT8hMVLUDTWH8Q=s589" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="490" data-original-width="589" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi2C38_TmbFZ2sU2bmjSXKQ_7rRXTla5S7NjNXfyE7O76nbVyMcjVTyIp6toonf8x9vpcn3tJLHd9XJkYVVNiIgU7jCFZqPO6JgD0Kx0aDDvNbTHciDOzlsGfUGTyNGRqe_aVoUbVPnp88oK59GawPxEyZWOZjxwp10vZIHVT8hMVLUDTWH8Q=s320" width="320" /></a></div><br /><div><br />
La pequeña, mi madre, la menor de 13 hermanos ( y no hubo más porque el abuelo Nicasio murió joven ) se crió siempre llena de los mimos de su madre y de los hermanos que todavía quedaban en casa, mientras entre todos acababan poco a poco con todo el capital de la familia, que por algo eran señoritos y no iban a hacer trabajos de menestrales. Bastante tenían con llenar de hijos ilegítimos las aldeas de alrededor y derrochar lo que con tanto esfuerzo había conseguido su padre. <br />
Siguiendo el criterio de don Cristóbal el cura párroco, se decidió que había que alejar a la niña del peligro por lo que, a finales de enero, la enviaron a pasar una temporada en el pueblo de la montaña luguesa donde tía Claudina, una de las hijas mayores de la abuela, había hecho una muy buena boda con un abogado muy bien emparentado con los caciques de la zona. El pueblo por aquellas épocas se extendía como una culebra zigzagueante a los lados de la carretera nacional y la casa de tío Ramiro y tía Claudina, una casona pintada de un rosa desvaído por la lluvia y las nieblas estaba a la salida del pueblo en dirección a Castilla. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhQEn6mFyLKeMpATVB2RhS_4QbjZx_jn5xjfjdVzPJlFmsH5wKhuF378PAZNFNm40V1PZvyMLGwzSDi6zv6hV5lW7OcJTjJd8QaFk0mEDj7pasdayfJ1X2o9ATBcgzJ0OhR9ZgIdHxp2gABvK12NLL9nwUa8W346_mqG_URi_ortyZ24J3qOw=s910" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="910" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhQEn6mFyLKeMpATVB2RhS_4QbjZx_jn5xjfjdVzPJlFmsH5wKhuF378PAZNFNm40V1PZvyMLGwzSDi6zv6hV5lW7OcJTjJd8QaFk0mEDj7pasdayfJ1X2o9ATBcgzJ0OhR9ZgIdHxp2gABvK12NLL9nwUa8W346_mqG_URi_ortyZ24J3qOw=s320" width="320" /></a></div><div><br /></div><div> </div><div>Hasta allí llevaron a mi madre. Con ella llevaba un baúl lleno de ropa con el ánimo de que pasase allí una larga temporada. Pronto se dio cuenta de que poco iba a lucir tantas prendas pues sus únicas salidas de casa eran para ir a misa y al rosario en la parroquia del pueblo o, en los escasos días que la lluvia no barría todo, a pasear melancólicamente del brazo de su hermana por un lado de la carretera.<br />
Llegó el día de las Candelas, una fiesta con gran tradición en el pueblo. Desde primeras horas de la mañana la cocina de la casa era un continuo trajín para tener a punto la comida que se daba ese día a los múltiples amigos de la familia. Los pollos se asaban lentamente en el fogón, el caldo humeaba en el puchero, las empanadas había emprendido el camino del horno y los bizcochos para el postre estaban bien borrachos.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiOF6zeiHpz6DO5RTm4tqTgYPontkblJCmaAnvI4SBrX1yJEpKoICKvcU2UUeCuaOon3K-hahhCuu2-uWqAbld74707l9196V4GjvIFg1kYOCKsF6eaynWcREGiTanlHGw7bQt15LbZUvQzVhHWLYjzxQt6eZOfxc_a7SvCx5jNtAmSB25JxA=s781" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="541" data-original-width="781" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiOF6zeiHpz6DO5RTm4tqTgYPontkblJCmaAnvI4SBrX1yJEpKoICKvcU2UUeCuaOon3K-hahhCuu2-uWqAbld74707l9196V4GjvIFg1kYOCKsF6eaynWcREGiTanlHGw7bQt15LbZUvQzVhHWLYjzxQt6eZOfxc_a7SvCx5jNtAmSB25JxA=s320" width="320" /></a></div><div><br /></div><div><br />
Ya anochecía cuando acabaron de comer los invitados y el humo de las farias se mezclaba con el de los pucheros llenos de café. Hicieron su aparición las barajas y el estruendo de los jugadores se mezclaba con las voces de las mujeres. En medio de todo esto entraron unos amigos de tío Ramiro que traían con ellos a un militar que presentaron como un teniente destinado en una aldea al otro lado del monte.<br />
Desde el primer momento el teniente se fijó en la mocita que estaba muy callada en un rincón de la mesa. Y ahí comenzó el asedio. Tarde tras tarde el teniente recorría los kilómetros que separaban un pueblo del otro a través de los montes para cortejar a la que sería mi madre. Paseos por la carretera siempre bajo la vigilancia de tía Claudina, entretejiendo una historia de amor que, quiero pensar, era la más hermosa del mundo para ellos, en medio de aquellos años donde todo era gris.<br />
Vino la boda, aparecimos los hijos y gracias a ese día nosotros seguimos aquí.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgzLMVcKtHTo0BSOX-Jc5TeL71qA768h_IChy_KMbu4gyorom6vXxoai_qXdcYJ1boweWJe05R-LMaT47pCwohu9_HI9KYb_VqUHz15jOy8XdrpqYmRmB0y4CN6ZyppCCcc_qeYkye8JlJ4CcpUS99KMGSfks3ohY-j3iCXadSnPU9bMzYokw=s896" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="896" data-original-width="607" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgzLMVcKtHTo0BSOX-Jc5TeL71qA768h_IChy_KMbu4gyorom6vXxoai_qXdcYJ1boweWJe05R-LMaT47pCwohu9_HI9KYb_VqUHz15jOy8XdrpqYmRmB0y4CN6ZyppCCcc_qeYkye8JlJ4CcpUS99KMGSfks3ohY-j3iCXadSnPU9bMzYokw=s320" width="217" /></a></div><br /><div><br />
<br />Hay recuerdos de infancia que no se borran. La casa de mis tíos era la última del pueblo. En la planta baja estaba el despacho de mi tío y por unas escaleras muy empinadas se subía a la vivienda. A la izquierda estaba la cocina y, en un vasar justo a la entrada, estaban dos " sellas " con las arandelas de metal brillantes como oro y conteniendo un agua fresca que todavía añoro..<br />
Y el dormitorio de los tíos. Lo recuerdo todo rojo, como si fuese de color de capa de cardenal. En un rincón la enorme cama de matrimonio y desde ella tío Ramiro me llamaba para que me acercase. Lo hacía muy despacio y con miedo hasta llegar junto a él. Con una mano sujetaba mi brazo y con la otra sacaba la dentadura postiza que estaba dentro de en un vaso de agua sobre la mesilla y la hacia castañetear y yo salía huyendo despavorido de la habitación, seguido de sus carcajadas.<br />
<br />
<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEijfhKaa2fQ5snFBNWC-sm4bwZ8j00VqBgs2kpCC60b7GPDCnFi5PrCwJ9ZRU4cufyttr6jSLDsxVhO7vEFNqEVc94Uv7rVDzfu5rqnIf10mTf7FOrbC5IXuYEaH-TfO-4SG1ErNb8wGgWbL1FpyPF1kz9YjfVRflraFXXdzF7xStDbnHVBpw=s870" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="570" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEijfhKaa2fQ5snFBNWC-sm4bwZ8j00VqBgs2kpCC60b7GPDCnFi5PrCwJ9ZRU4cufyttr6jSLDsxVhO7vEFNqEVc94Uv7rVDzfu5rqnIf10mTf7FOrbC5IXuYEaH-TfO-4SG1ErNb8wGgWbL1FpyPF1kz9YjfVRflraFXXdzF7xStDbnHVBpw=s320" width="210" /></a><br /><br /><br /></div></div><span><!--more--></span><span><!--more--></span><span><!--more--></span>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-72329969008558990722021-12-22T18:30:00.007+01:002022-09-17T18:21:38.957+02:00CUENTO NAVIDAD 2021<p> Por las llanuras de Palestina avanza lenta y majestuosa una caravana. Una larga y sinuosa fila de camellos se mueve oscilando como si fuesen buques que cabecean suavemente mecidas por las olas del mar. Entre ellos se mueven una serie de sirvientes vestidos con ropajes llenos de colorido que se afanan por mantener el orden en la comitiva. La mayoría de los camellos llevan sobre su grupa todo el equipamiento para hacer más cómoda la travesía, salvo tres de ellos que están ocupados por unos personajes que, a pesar de todo lo penoso que es el trayecto, no pueden ocultar su majestuosidad. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span><a name='more'></a></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg4iMVSTTOSrGPXQ3e-BKnuuWsPQOeHJu8cUc0WdeWu2ZnNb4-LlwPZyENsbVrGG0byMaq6VqzmwPNgNSxm_APniwejw56nIbbwhCaQFmwEvsrRTzKPR3BAJ6v6gYKrtiYACRqWYx-p0HLuBlUiRiOG6kNz8PxEDOQ1HXAqdF64QtTauLvdbQ=s4032" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg4iMVSTTOSrGPXQ3e-BKnuuWsPQOeHJu8cUc0WdeWu2ZnNb4-LlwPZyENsbVrGG0byMaq6VqzmwPNgNSxm_APniwejw56nIbbwhCaQFmwEvsrRTzKPR3BAJ6v6gYKrtiYACRqWYx-p0HLuBlUiRiOG6kNz8PxEDOQ1HXAqdF64QtTauLvdbQ=s320" width="240" /></a></div><div><br /></div><br /><p>Ropas multicolores, relumbrón de oro y piedras envuelven a esos tres personajes. El primero es un anciano muy pálido que lleva una luenga barba blanca, tan blanca como las nieves que cubren la cima del monte Damavand de su Persia natal. Un poco más atrás le sigue un personaje de mediana edad, piel atezada y de aspecto grave con una barba cobriza que no puede ocultar su procedencia de la lejana India. Por último, el tercero es un personaje mucho más joven que se mueve como un felino y cuya tez oscura indica su procedencia de la cercana península arábiga.</p><p>Y sobre la comitiva se extiende majestuosamente una estrella que luce con fuerza día y noche permitiendo el avance de la caravana sin importar la hora del día. Es una especie de inmensa bola de fuego que arrastra tras si una larga cola tan luminosa como el resto de la estrella y que no abandona la comitiva desde que esta se formó cuando confluyeron los caminos de los tres reyes en algún lugar de la frontera palestina, en lo que pasado el tiempo seria el reino jordano. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiIJ-VcoJb8qpkE2c-JURdWoR4nkWoEZhFkxOBcqLlneVyHH2H4hAHiMalHjsiAYxTN_5HQnAGvjySLnYUxTipqMp-2D4j9GB6N14_95dfUoPZILamn-WTYSiSrzQXIU1m66F-nZrZP-dGrMeB7gD8kCmExXJRViIvVSNtaE0YOAg3ubhYxrA=s4032" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiIJ-VcoJb8qpkE2c-JURdWoR4nkWoEZhFkxOBcqLlneVyHH2H4hAHiMalHjsiAYxTN_5HQnAGvjySLnYUxTipqMp-2D4j9GB6N14_95dfUoPZILamn-WTYSiSrzQXIU1m66F-nZrZP-dGrMeB7gD8kCmExXJRViIvVSNtaE0YOAg3ubhYxrA=s320" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Al final de cada etapa se reúnen los reyes en la tienda de Melchor entre nubes de humo que sueltan los grandes braseros de bronce con los que se intenta caldear el ambiente tan frío de las noches, bien arrebujados en mantos de pieles. Allí reciben al guía de la caravana que les informa sobre las etapas que faltan para llegar a su incierto destino. Pero hoy es un día especial pues la caravana ha llegado a los arrabales de la mítica ciudad de Jerusalén y ya sienten que están mucho más cerca de su destino. </p><p>Mas esta noche se ha producido un suceso extraordinario del que son informados los reyes entre lamentos del guía y es que, de modo inexplicable la luz que los guiaba día y noche se ha esfumado y todo el campamento está sumido en la mayor de las tinieblas. Y si no hay luz, no hay nada ni nadie que lleve a los reyes a donde esperan llegar. Se asoman a la puerta de la tienda y no se ve nada, la noche mas negra les envuelve mientras se oyen los ronquidos lastimeros de los camellos y solo a lo lejos se divisa el resplandor de la ciudad.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj4tVHRWw9WXy1eoYSeaAyq2wnW81i7q2OobpI3T_i8eqJsxn15wtHI3IZTrxYBFAeGQ9G8ww5IqeyNInauNPxVkqxkBLggauwKD4kWojzX6nWV8AUKE9c9igl7wQHN1BbV26r9F3XrMmP6t7-VoQcJV5sjlY7ouGHm9p4bBSTVBQszZymhGQ=s4032" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj4tVHRWw9WXy1eoYSeaAyq2wnW81i7q2OobpI3T_i8eqJsxn15wtHI3IZTrxYBFAeGQ9G8ww5IqeyNInauNPxVkqxkBLggauwKD4kWojzX6nWV8AUKE9c9igl7wQHN1BbV26r9F3XrMmP6t7-VoQcJV5sjlY7ouGHm9p4bBSTVBQszZymhGQ=s320" width="240" /></a></div><div><br /></div><p><br /></p><p>Ante el desconcierto de los reyes que no sabían que camino deberían seguir a partir de ese momento, al guía de la caravana se le ocurrió enviar mensajeros a la cercana ciudad encomendándoles que se informasen que había sucedido, mientras a otro grupo más reducido los encaminó al castillo del rey Herodes que, colgando de un picacho escarpado, asemejaba un buitre dispuesto a abatirse sobre la ciudad. </p><p>Después de horas de incertidumbre aparecieron los mensajeros que habían subido al castillo de Herodes. Ni este ni nadie de su corte tenían ni idea del origen de esa extraña luz que había acompañado a los reyes ni de su súbito apagón, pero uno de los cortesanos informó del gran descontento que se había generado entre los fabricantes de velas de Jerusalén cuyas ventas habían caído en picado a la llegada de la extraña estrella. Herodes se ofreció a ayudarlos en su misión a cambio de información del lugar a donde pensaban llegar y sobre el niño que estaban buscando.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiYmvlrwiB5_xEQjY9Z-lp0xEB0nvkcy6pg7dfmYjPVCgQNtMPtBQRGssseTuvJanyPNg466aiNdHMXnaUOCpNwt8rLAxHQe2yZg1oiRMo6PF5BoT4X1YIue0Ja6Mf6DD2onViB_sqOhzneZACqZ1AaeHYa_JpRZ1Lkeb5f284lAojpIuTyYg=s4032" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiYmvlrwiB5_xEQjY9Z-lp0xEB0nvkcy6pg7dfmYjPVCgQNtMPtBQRGssseTuvJanyPNg466aiNdHMXnaUOCpNwt8rLAxHQe2yZg1oiRMo6PF5BoT4X1YIue0Ja6Mf6DD2onViB_sqOhzneZACqZ1AaeHYa_JpRZ1Lkeb5f284lAojpIuTyYg=s320" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Poco después llegaron un par de los mensajeros enviados a la ciudad maltrechos y medio desharrapados. Al preguntar donde estaban el resto de sus compañeros no hicieron más que balbucear excusas: que si había muchas tabernas, que si el vino de Judea era barato y muy fuerte, que si las mozas del lugar eran bellas y aguerridas...En cuanto al motivo de la desaparición de la estrella parecía ser que había turbios movimientos de las multinacionales energéticas ( Judeadrola, Fejudianosa, Endeshebrea) aliadas con los jeques del petróleo del Golfo y con los dueños de los gaseoductos rusos, todos los cuales pretendían someter a la población poniendo el precio de los combustibles por las nubes y nunca mejor dicho y que serían los responsables de sabotear a luz estelar.</p><p>Así que, o bien los fabricantes de velas o bien las multinacionales se habían encargado de apagar la estrella para tener a la gente bajo el control. Tras un rato de desconcierto el rey Melchor, el anciano de las barbas blancas como la nieve, mostró un par de pergaminos que tenía ocultos entre los pliegues de su manto: un catálogo de Levy-Merlín y otro de Brico-Judea donde se exponían los más sofisticados generadores movidos a brazo. Uno de los pajes informó que estaban muy cerca de un centro comercial y allá se dirigieron los tres reyes seguidos de unos pajes, con tan gran fortuna que, por ser el día del socio, consiguieron la compra con gran descuento.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhVcFn2ZqyvEz4tIbQnq8sVU4i94aAW8uOfYRF1OZWmeBRAfgISrVQNhdpMH003sGzfMsySM7jH5h7Y34OR_spsDCr8_OI6nMsCfB4kWseB4vux4cKA0NnWHlBvk-DnKgD66q2Y7R7aUVxp1zqqLxrXy9jZ3xj8vEmY5nXuUj9_pf37CAWPeQ=s4032" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhVcFn2ZqyvEz4tIbQnq8sVU4i94aAW8uOfYRF1OZWmeBRAfgISrVQNhdpMH003sGzfMsySM7jH5h7Y34OR_spsDCr8_OI6nMsCfB4kWseB4vux4cKA0NnWHlBvk-DnKgD66q2Y7R7aUVxp1zqqLxrXy9jZ3xj8vEmY5nXuUj9_pf37CAWPeQ=s320" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Volvieron alborozados a donde esperaban los camellos y los sirvientes. Escogieron a los más fuertes de estos para que pusiesen en marcha los generadores que conectaron con hilos de cobre al corazón de la estrella y, de modo casi milagroso, la estrella empezó a parpadear hasta recuperar todo su poderío inundando las sombras con su luz. Sin más se pusieron en marcha sin decir nada del Niño a Herodes que estaba entretenido en su palacio viendo bailar a su hijastra y que no hacía nada más que babear viéndola cimbrearse como un junco del Jordán.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiZ6n1YgRTmFJHOscDaoEG_3FPDWr74ptFLnF2jaUTGoeZEMg9iTDjWo4_Ej15QX6WETloSuLnNKMGLz8P9_1WrPQXwledV7GQZ6KXR48A9Wwabeg6-uy-uCYurv846PsBl69k7picKikspJVqqtvnHycwogdkKck56B8RiE3KeeX25HlRxTg=s4032" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiZ6n1YgRTmFJHOscDaoEG_3FPDWr74ptFLnF2jaUTGoeZEMg9iTDjWo4_Ej15QX6WETloSuLnNKMGLz8P9_1WrPQXwledV7GQZ6KXR48A9Wwabeg6-uy-uCYurv846PsBl69k7picKikspJVqqtvnHycwogdkKck56B8RiE3KeeX25HlRxTg=s320" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Y el resto ya se conoce. Siguiendo de nuevo a la estrella, llegaron los reyes a las afueras del pequeño pueblo de Belén y allí, en un aprisco medio derruido encontraron a María, José y el Niño rodeados de un coro de ángeles que cantaba con más entusiasmo que mérito " las muñecas de Famosa se dirigen al portal... ". Los reyes bajando de sus camellos, se acercaron a donde estaba la familia, se postraron de hinojos e hicieron sus ofrendas tal como marcaba la costumbre.</p><p>Que fue del oro, incienso y mirra que presentaron al Niño ya lo sabremos en otra ocasión. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span><!--more--></span>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-73579784500614644702021-02-08T18:01:00.001+01:002022-09-17T18:22:14.527+02:00Y VAN TRES...<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span><a name='more'></a></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKqvIXlUzrMZ2XeuxXLSjYUL4ZURI7mABz5YZ5LK8okEv8Dg4Y5Ads-r6KFgKsvUeI-ipYT1aYqK_y9AgEc95sRHscZNqEoEZd8Ot3g48vN0S9iw_Ey6imS1MQeVD1_UazCqk4/s2048/IMG_0292.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKqvIXlUzrMZ2XeuxXLSjYUL4ZURI7mABz5YZ5LK8okEv8Dg4Y5Ads-r6KFgKsvUeI-ipYT1aYqK_y9AgEc95sRHscZNqEoEZd8Ot3g48vN0S9iw_Ey6imS1MQeVD1_UazCqk4/s320/IMG_0292.HEIC" /></a></div><br /> I.<p></p><p>Cuando Lucía se despertó sobresaltada, al sentir como temblaba su cama, no es porque se hubiese producido un nuevo terremoto en el pueblo, simplemente su perra Puck se meaba y quería despertarla para salir a la calle cuanto antes. Se lavó la cara como los gatos, se puso el chándal encima del pijama y, tras colocar la correa a la perra, bajaron las escaleras a trompicones.<br />En la calle, bajo un cielo opresivo plomizo, pasaban fugaces sus vecinos parapetados tras sus mascarillas, cargados con bolsas del mercado cercano. Lucia creyó reconocer a una de sus vecinas oculta tras la mascarilla.<br />" ¿ Que sucede Mariana, que vas tan acelerada ? ".<br />" ¿ No te has enterado ?". Avisan por la tele que hay que protegerse, que el virus ha vuelto ". <br />Lucía no esperó a que Puck se aliviara. Dándole un brusco tirón a la correa, volvió a su casa, sin hacer caso a la resistencia de la perra que no entendía porqué no la dejaban aliviarse tranquilamente en la calle. " Tengo que mirar si hay suficiente papel higiénico en casa. Y si mancha la perra, ya se fregará ".<br /><br /></p><span><!--more--></span><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieJoj82u5IrXMOMrQ1ZrbGinspJ_WuDqophN44nLKXmg4obcRxrzdlqZWrQ110ymgLZVGnfnX6KdkMgfngrY9ZhJh4Z-s-A9N2qFPNrSTNxkVlY4YXWrmBr05tmJMAyahGlT18/s2048/IMG_6942.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieJoj82u5IrXMOMrQ1ZrbGinspJ_WuDqophN44nLKXmg4obcRxrzdlqZWrQ110ymgLZVGnfnX6KdkMgfngrY9ZhJh4Z-s-A9N2qFPNrSTNxkVlY4YXWrmBr05tmJMAyahGlT18/s320/IMG_6942.JPG" /></a></div><p>II.</p><p>La situación ha cambiado y mucho. Para mal. Ya nada es igual. Pedro no puede soportar la idea de estar con un amigo y no poder darle la mano, eso de tocarse con los codos le parece una auténtica memez. Mantener la distancia, temer un contacto indeseado, ir mirando por la calle a la gente para comprobar si llevan la mascarilla puesta correctamente... este tío la lleva en la barbilla, esos dos las llevan colgadas del codo. Se siente como un policía. El gel del supermercado será bueno?, me habré frotado las manos el tiempo suficiente?. ?. Mierda, esto no es vida.<br />Pedro piensa que después de todo este infierno no vayamos a salir mejores y más fuertes, para nada, lo único que se ha reforzado es el miedo, la desconfianza hacia los demás, pensar todo el día en el puto contagio y no vivir. Que la única rebelión de la gente es para salir de copas. Pero el sentido común y la solidaridad, ni están ni se esperan.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZOjxPfVeLo91gSxI7o7BqtehOb6AgwwoTnbITBp3aZxw6cn7i_3nPa6EEigTX9SSHY7KteeYXv9213tmBrUMojz2iDUmWz5O8xHZ7YDEYfM7eZJuvqX6YlII25S8vt2Bu0Fz7/s2048/IMG_E5755.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1857" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZOjxPfVeLo91gSxI7o7BqtehOb6AgwwoTnbITBp3aZxw6cn7i_3nPa6EEigTX9SSHY7KteeYXv9213tmBrUMojz2iDUmWz5O8xHZ7YDEYfM7eZJuvqX6YlII25S8vt2Bu0Fz7/s320/IMG_E5755.JPG" /></a></div><br /><p><br /></p><p>III.</p><p>Nadie sabe cómo ha sucedido pero la noticia corrió como reguero de pólvora por todo el planeta antes de que se extinguieran todos los medios de comunicación del mundo. Se dice que un ejército de minúsculos duendecillos salidos de las entrañas de la Tierra robó las agujas de todos los relojes del mundo, los badajos de las campanas de hasta de la más remota ermita y los dispositivos de las computadoras, de los relojes digitales o de los teléfonos móviles que permitían saber la hora, de tal modo que ahora es imposible conocer el momento del día en el que nos encontramos .<br />Hemos tenido que volver la vista al sol y la luna para orientarnos y no enloquecer. Las únicas personas a las que no les importa son los viejos muy viejos que creen regresar a su infancia y aquellos pueblos que llamamos salvajes y que siempre vieron en el sol y en la luna dioses a quienes adorar. Finalmente, la naturaleza se ha vengado. Y la venganza no ha hecho más que comenzar.<br /></p><p><br /></p>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-60506491063461433072020-12-23T09:29:00.002+01:002022-09-17T18:22:36.720+02:00navidad en el año de la peste<p><br /></p><p><span face=""Segoe UI", "Segoe UI Web (West European)", "Segoe UI", -apple-system, BlinkMacSystemFont, Roboto, "Helvetica Neue", sans-serif" style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;">Palestina estaba asolada por la más negra de las epidemias. Una fiebre extenuante que había llegado a través de los integrantes de una caravana de comerciantes procedente de Samarcanda se había extendido como la mala hierba entre toda la gente de los pueblos y del campo, diezmando la población palestina. No sabiendo como atajar la sangría el rey Herodes tomó la determinación de que nadie podía moverse de su casa y ordenó desplegar sus tropas por todos los caminos de su reino para controlar que se cumpliese su voluntad. </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn5hQXQDduIIGDUd5S6Jt46AnGb48meSX1x6XJ_yCRyw8Uw2oPTc6iaFDirnshzrWHk8MslKyR4ya_FkjAd9YYF95hMMVqpdRnmb6ouXZUcZUTpb4wDy3hEtaALA4nMWAkgjsq/s2048/IMG_1185.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn5hQXQDduIIGDUd5S6Jt46AnGb48meSX1x6XJ_yCRyw8Uw2oPTc6iaFDirnshzrWHk8MslKyR4ya_FkjAd9YYF95hMMVqpdRnmb6ouXZUcZUTpb4wDy3hEtaALA4nMWAkgjsq/s320/IMG_1185.HEIC" /></a></div><span><a name='more'></a></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p><span style="background-color: white;"><span style="color: #201f1e;"><span style="font-size: 14.6667px;">Esta orden chocó con el edicto de Augusto que obligaba a que todo el mundo debía acudir a su punto de origen para ser incluido en el censo y, de este modo, poder apretar las tuercas y que nadie se escapase de ser sangrado por la Hacienda romana. Ser un gran Imperio llevaba aparejado cuantiosos gastos y todo el mundo romano debía apoquinar para sostener el esplendor del divino Augusto.</span></span></span></p><p><span style="background-color: white;"><span style="color: #201f1e;"><span style="font-size: 14.6667px;">Este enfrentamiento pilló a una humilde pareja a las puertas de la ciudad de Belén. El, un hombre que caminaba encogido y con miedo mirando a todas partes para escapar de los policías mientras tiraba del ramal de un borriquillo sobre cuyo lomo se sentaba a duras penas una jovencita que no sabía como ponerse pues su descomunal tripa la estorbaba. Menos mal que llegaron a los arrabales de Belén al atardecer, antes de que la noche fría pudiese engullirlos y comprobaron con alegría que en un margen del camino había una posada de aspecto destartalado aunque, a pesar de no ser noche todavía, estaba cerrada a cal y canto. </span></span></span></p><p><br /></p><p><span style="background-color: white;"><span style="color: #201f1e;"><span style="font-size: 14.6667px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9qSDp-JXFIOyZpC09foTN3KKzhalMTqQZzDJ03zfr2JOZljp6mRlSyjXiokPvlgQdf4BWM9-DGiIgArOqaRzXHn2IjHrV_RC4A8hnRfNZUZQ8DUBMbMoi6y4Q-8CfHxy8jL6P/s2048/IMG_1399.HEIC" style="font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9qSDp-JXFIOyZpC09foTN3KKzhalMTqQZzDJ03zfr2JOZljp6mRlSyjXiokPvlgQdf4BWM9-DGiIgArOqaRzXHn2IjHrV_RC4A8hnRfNZUZQ8DUBMbMoi6y4Q-8CfHxy8jL6P/s320/IMG_1399.HEIC" /></a></span></span></span></p><p><span style="background-color: white;"><span style="color: #201f1e;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span></p><p><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;">José se acercó a la puerta y golpeó con su bastón, al principio con timidez pero, al ver que nadie acudía su llamada, fue intensificando la fuerza de los golpes porque pensaba que no le oían. De pronto se abrió un ventanuco a la altura del tejado por donde salió la cara y un brazo del posadero que, con manifiesto enfado, preguntó porque querían romper la puerta. José , con gran humildad, pidió posada para él y su mujer pero el posadero con Vox enojada dijo que siguieran camino, que allí no querían inmigrantes sin papeles y que seguramente contagiados de la peste y, además, la mujer parecía una de esas " menas " que invadían el país. Y desapareció, cerrando el ventanuco de un golpazo.</span></p><p><span style="background-color: white;"><span style="color: #201f1e;"><span style="font-size: 14.6667px;">José agarró de nuevo el ramal y se adentró por la callejas de Belén. Las escasas puertas que estaban abiertas se cerraban con estrépito al acercarse ellos y no vieron a un alma fuera de las viviendas. Llegaron al final del pueblo cuando ya el viento frío les cortaba el aliento, cada vez más tristes y desanimados. Ya, en las afueras de Belén vieron una casucha que creyeron abandonada y, dando una patada a la puerta, se metieron los dos, bueno los tres porque el borriquillo los siguió dispuesto a no pasar frío. José A la escasa luz del atardecer vieron que el interior estaba arrasado, fruto de un prolongado abandono pero un débil mugido los asustó. En un rincón, sobre un montón de paja, sesteaba una vaca que parecía no tener fuerzas ni para plantarse de pie.</span></span></span></p><p><span style="background-color: white;"><span style="color: #201f1e;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span></p><p><span style="background-color: white;"><span style="color: #201f1e;"><span style="font-size: 14.6667px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikq7hjfoSkA2b9saxP90sesxZzsmN8-t_QI3uyyHaHicv0xfxiL608UYB9urulXUJgoV6VMmAjAkqY-B7NXLsy9BktgqDnnGn2CDVZxJtCqlcpcQKQB5x1KOx0bTafc-Qx8DV-/s2048/IMG_1400.HEIC" style="font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikq7hjfoSkA2b9saxP90sesxZzsmN8-t_QI3uyyHaHicv0xfxiL608UYB9urulXUJgoV6VMmAjAkqY-B7NXLsy9BktgqDnnGn2CDVZxJtCqlcpcQKQB5x1KOx0bTafc-Qx8DV-/s320/IMG_1400.HEIC" /></a></span></span></span></p><p><span style="background-color: white;"><span style="color: #201f1e;"><br /></span></span></p><p><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;">Se dejaron caer los dos sobre la paja, el burro se acercó a </span><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;">olisquear a la vaca y María sacó un trozo de queso y unos dátiles del zurrón que comieron ella y José. De cansados que estaban, se durmieron enseguida agradecidos al calor que irradiaba el aliento de la vaca y del borriquillo. A lo largo de la noche José creyó sentir entre sueños una musiquilla celestial y una luz muy bella, pero como estaba tan agotado, se arrebujó bien en su manto y se dio la vuelta para seguir durmiendo.</span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">La luz se colaba por las innumerables rendijas de la casucha cuando un griterío lo despertó. Se sentó sobre la paja mientras se frotaba los ojos y vio que, a su lado, María con gesto plácido, acunaba a un bebé, su bebé al que parió sola y sin ayuda durante la noche. Sin reponerse de la sorpresa, José se acercó a la puerta para ver que pasaba en el exterior. Había dos grupos enfrentados en medio de los cuales una persona que portaba el chuzo de alguacil en una mano y un pergamino en la otra intentaba poner paz. Al ver a José le alargó el pergamino pero, para no tocarlo, lo dejó caer a sus pies. De viva voz le dijo que el dueño de la casucha lo había acusado de ser un " okupa " y que tenían que abandonarla.</span></span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">A sus palabras arreciaron los gritos de los dos grupos.</span></span><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;"> Uno de ellos gritaba que eran una pobre gente que merecía refugio, máxime que tenían con ellos a un recién nacido mientras el otro los acusaba de inmigrantes sin papeles que venía a quitar el pan a los nativos. Las voces iban subiendo de tono ante el asombro de José y la impotencia del alguacil cuando irrumpió de pronto un grupo de soldados romanos que impusieron la pax romana. A los defensores de los inmigrantes los cubrieron de zurriagazos mientras daban golpecitos cómplices al resto y en unos minutos despejaron las inmediaciones de la casucha.</span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_1Q3qcQ0ASi4cq7z6ZSlFswsfZO1VZn8x9nW0tLHOSao4ZNjTNkC1Nj48IH5pb907A_vYv7KrpmLLivGSyB2wE2uxr_Tw7RckzLF81dq98wu4pZlNR6i5aOna99QdpqD1xDmR/s2048/IMG_1401.HEIC" style="font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_1Q3qcQ0ASi4cq7z6ZSlFswsfZO1VZn8x9nW0tLHOSao4ZNjTNkC1Nj48IH5pb907A_vYv7KrpmLLivGSyB2wE2uxr_Tw7RckzLF81dq98wu4pZlNR6i5aOna99QdpqD1xDmR/s320/IMG_1401.HEIC" /></a></span></span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></p><p><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;">Al poco rato unos tímidos golpes en la puerta obligaron a José a acercarse de nuevo. Ante él había tres pastores con el rostro cubierto por máscaras de piel de oveja que le ofrecieron unos quesos y una jarra con leche de oveja, preguntando si podían acercarse a adorar al Niño, pero sin tocarlo y a dos metros de distancia para no contagiarlo, tal como mandaba el edicto de Herodes. Se cumplió el ritual mientras un ángel sentado sobre una de las vigas del techado agitaba sus alas de las que se desprendió una pluma blanquísima que bajo revoloteando a los pies de uno de los pastores.</span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">Este se agachó y después de acariciar suavemente su mejilla con ella se la tendió a José que la recibió gratamente sorprendido. El pastor dijo a sus compañeros que debían volver a la majada, no fuese que se extraviaran las ovejas y, ya en la puerta, se volvió con lentitud lanzando una larga mirada a José mientras le guiñaba un ojo, dejando a José sumido en la sorpresa.</span></span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ6gcAxiuW1MOCbmDd7YwTcC1BN9JFdAwMy4T8x3q7GJGhC_ezHlNC2KbzMf7Sp0msQHQs2xtg1PF-2J9vsT8TgJ4VAZsEUySQwY9y7hd9-Gua9dlzdqkIkbA1QA5kVi4canZg/s2048/IMG_1402.HEIC" style="font-size: 14.6667px; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ6gcAxiuW1MOCbmDd7YwTcC1BN9JFdAwMy4T8x3q7GJGhC_ezHlNC2KbzMf7Sp0msQHQs2xtg1PF-2J9vsT8TgJ4VAZsEUySQwY9y7hd9-Gua9dlzdqkIkbA1QA5kVi4canZg/s320/IMG_1402.HEIC" /></a></span></span></p><p><br /></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">Según el protocolo de cada año ahora tocaba la aparición de la estrella precediendo a los Reyes Magos, pero esta llevaba dos días luciendo día y noche sobre la cabaña sin rastro de las Majestades, con el consiguiente trastocamiento de toda la tradición. José no hacía más que asomarse a la puerta pero por allí no aparecía nadie hasta que vio pasar al alguacil. Le preguntó a voces que sucedía y este le contestó que los Reyes estaban detenidos en un control a unos kilómetros de Belén, que se habían visto forzados a un confinamiento porque estaban contagiados dos pajes de Baltasar. Así que ni vendrían ni se los esperaba de momento.</span></span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">L</span></span><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">os astrólogos al servicio de Herodes vertieron en los oídos del rey que la epidemia no cesaría de momento y a</span></span><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;"> este funesto presagio unieron la amenaza de que en esos días nacería un niño en Belén que, pasados los años, lo iba a destronar acabando con su chiringuito. Así que a grandes males, grandes remedios pensó él y aprovechando que tenía a las tropas movilizadas dio orden de que pasasen por la piedra a todo recién nacido en la zona, a lo que se aplicaron con toda la profesionalidad de la que siempre hacen muestra, sobre todo ante un enemigo tan indefenso.</span></p><p><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;"><br /></span></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkx56QZYHviFJvO1qE7VsRG-7_O-JJqg40mwwfcEuk8J7frrWVoTY-ws8rZkg7PFnQeR7u8jvHTaF-LH8GWAcUJ_PHasbNnZmQIo6D3azcEmYnjd1qQip4xKZDgdq81prP4RCY/s2048/IMG_1403.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkx56QZYHviFJvO1qE7VsRG-7_O-JJqg40mwwfcEuk8J7frrWVoTY-ws8rZkg7PFnQeR7u8jvHTaF-LH8GWAcUJ_PHasbNnZmQIo6D3azcEmYnjd1qQip4xKZDgdq81prP4RCY/s320/IMG_1403.HEIC" /></a></p><p><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;"><br /></span></p><p><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;">Gracias a que el pastor de la pluma de ángel había pasado unas horas muy </span><span style="background-color: white; color: #201f1e; font-size: 14.6667px;">agradables con el capitán de la guardia palatina, pudo enterarse de los planes de Herodes, por lo que le faltó tiempo para acercarse a la casucha y explicarle a José el peligro que se avecinaba sobre ellos. José montó a María y al niño sobre el burro, hizo un hatillo con cuatro trapos y le dijo al pastor que se quedase con la vaca y aprovechando la luz del amanecer enfilaron un angosto camino entre las montañas, mientras el pastor le decía adiós con una mano mientras con la otra quitaba una lagrima furtiva de su mejilla.</span></p><p><span style="color: #201f1e;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;">María preguntó a José hacia donde se dirigían y el contestó " siempre al sur ". Al sur se encontraba Egipto, una tierra hermosa, llena de sol y libre de la peste y hacia allí encaminaron sus pasos. </span></span></span></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAKGiuq0fKSlADGcqHOrMEqX_e6NLLqDFkGH7CZ_-nHHiEWinXddpZykkNfhQ7XZ5f7F_17OImuXk-1OdQTUYwpK_JTKfSpSskFzOAQAMwl2U2ukHr8-y1DUcTAHaVKKkkpUmx/s2048/IMG_1435.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAKGiuq0fKSlADGcqHOrMEqX_e6NLLqDFkGH7CZ_-nHHiEWinXddpZykkNfhQ7XZ5f7F_17OImuXk-1OdQTUYwpK_JTKfSpSskFzOAQAMwl2U2ukHr8-y1DUcTAHaVKKkkpUmx/s320/IMG_1435.HEIC" /></a></p>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-30025571245504185522020-12-07T17:48:00.001+01:002020-12-07T19:18:50.058+01:00la musica de mi vida<div class="separator"><br /></div><div class="separator"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator"><br /></div></div></div>Todos tenemos en nuestra cabeza y en nuestro corazón una serie de canciones, un compendio de músicas que tienen un significado especial para nosotros y que forman parte de nuestra identidad, de nuestros recuerdos y que cuando las escuchamos de nuevo, de modo involuntario o buscándolas, abren el cajón donde guardamos las más profundas añoranzas, los sentimientos más vivos. Voy a hacer una enumeración de aquellas que, por uno u otro motivo, están más dentro de mi.<br />
<br /><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR7Yf6Hb5cZrlwEswDKkV5TZPnEJZHyYIbNDg9BMhR_FNHAvBZ65-DKRs8f9a-n3Gh77JQ9J8_pqzT8njiYaylyoeEg8R0MZZpX6732kMAQpLWziRvvo1VCWEWlfFr0h1jsYdi/s2048/IMG_0798.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR7Yf6Hb5cZrlwEswDKkV5TZPnEJZHyYIbNDg9BMhR_FNHAvBZ65-DKRs8f9a-n3Gh77JQ9J8_pqzT8njiYaylyoeEg8R0MZZpX6732kMAQpLWziRvvo1VCWEWlfFr0h1jsYdi/s320/IMG_0798.HEIC" width="320" /></a></div><div style="text-align: right;"></div><br /><br />
Las melodías que recuerdo de mis primeros años van ligadas a la radio, aquel viejo aparato Telefunken de madera y baquelita que estaba en el cuarto de estar al lado de la imagen del Corazón de Jesús, ante la cual no faltaba nunca la lamparita de aceite prendida durante todo el día. Desde la canción del Cola-cao hasta la sintonía de " Matilde, Perico y Períquín o los discos dedicados: Para la madre más maravillosa del mundo de sus hijos " Madrecita ", para Purita de quien ella sabe en el día de su onomástica " Dos cruces " o para Pedrito en el día más bello de su vida " Mi primera comunión " de Juanito Valderrama...<br />
Cuando sonaba una romanza de zarzuela mi padre, con mucho más entusiasmo que voz, se desgañitaba procurando emular al cantante mientras por la puerta asomaba mi madre para enfriarle el entusiasmo diciendo con dudoso cariño : " calla que tienes menos oído que un cocho ".<br />
A la hora de la siesta todos nos apiñábamos alrededor de la radio para seguir el serial de turno: " Ama Rosa " hizo correr ríos de lágrimas a un vecino nuestro, un viejo coronel que comía en nuestra casa mientras la mujer veraneaba en la playa con sus hijos. O " las dos hermanas " en las que el desdichado protagonista, un hijo del pecado, reconocía a quien ers su madre al oírla cantar una nana en un cabaret en Tánger.<br />
Y el cuarto movimiento de la Novena Sinfonía de Dvorak que daba paso a Oliveras y " Ustedes son formidables " programa que buscaba la caridad y la solidaridad de unos españoles más pobres que ratas en la postguerra.<br />
<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgESuIts3jGyDzQH3A-0_ljFL0xlXJDvTEMSM5k4O-XG5EjU4aVChqGdv6ymhqhJGtSJypAZhwg3Ky9H63Xjo0UigVu-GXkYIA3fGshLoZj58My21XFtuq-81ZcA1-cRdphRc4a/s2048/IMG_0837.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgESuIts3jGyDzQH3A-0_ljFL0xlXJDvTEMSM5k4O-XG5EjU4aVChqGdv6ymhqhJGtSJypAZhwg3Ky9H63Xjo0UigVu-GXkYIA3fGshLoZj58My21XFtuq-81ZcA1-cRdphRc4a/s320/IMG_0837.HEIC" width="320" /></a></div><div style="text-align: right;"></div><br /><br />Tendría doce años cuando un primero de año descubrí el Concierto de Año Nuevo de Viena, entonces dirigido por Willi Boskosky en el más austero blanco y negro de los televisores de aquella época y, desde entonces, creo no haberme perdido ninguno a lo largo de mi vida. <br />
<br />
Por aquellas fechas, la mujer de un tío mío, que se las daba de sensible e ilustrada, me informó que en salón de actos de la Falange se iniciaba un ciclo de música para culturizar a los tarugos con ánimo de refinarse y en el que podían escuchar los discos de las nueve sinfonías de Beethoven. En un salón polvoriento con los retratos de Franco y José Antonio al fondo, el erudito de rigor explicaba la sinfonía correspondiente y después reproducían el disco, procurando no hacer caso a los ruidos ni chirridos que se entremezclaban con la música y mientras yo miraba a hurtadillas a los que me rodeaban, adoptaba el mismo un aire de entendido que ellos, lo que me parecía el summum de la sensibilidad. <br />
<br />
Pero nada como la música en vivo, por eso todas las mañanas del domingo, después de soportar las odiosas partidas de cartas en casa de mi abuela doña María la Tiesa, me gustaba ir a la cercana Alameda donde la laureada Banda de Música de Lugo al frente del maestro Méndez, llamado cariñosamente Mendezkosky por los asistentes, ofrecía su concierto semanal en el quiosco situado frente al convento de los Franciscanos. En las traseras del quiosco se podía leer el programa escrito en una tablilla gris que iba desde el pasodoble " Ponteareas " al vals del Emperador y, sobre todo de selecciones de las zarzuelas más populares.<div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggsZpFY5YkmRapW-t3HZDNE4K8egj6kUAauFiq8Bo3rKjJqLVj2M9kmuINUp62lQTn2ta__iJV8PGPcrATz967_ruQTWXnu5-UdgqshM1PmedhFIi1xM5PFHimv3TFGVyiPss3/s2048/IMG_0839.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggsZpFY5YkmRapW-t3HZDNE4K8egj6kUAauFiq8Bo3rKjJqLVj2M9kmuINUp62lQTn2ta__iJV8PGPcrATz967_ruQTWXnu5-UdgqshM1PmedhFIi1xM5PFHimv3TFGVyiPss3/s320/IMG_0839.HEIC" width="320" /></a></div><div><br /><div><br />
En las fiestas de El Cristo de O Barco era un clásico la presencia de la afamada y laureada Banda de Música del Regimiento de san Quintín de Valladolid. Los grandiosos conciertos en la Plaza y su presencia marcial tras el Cristo en la procesión del 14 de septiembre es un recuerdo imborrable y hoy es el día que, oír una banda de música desfilar tras una imagen, me hace llorar como un tonto. Como en aquella época no había un hotel en el pueblo, los músicos se distribuían por las casas de vecinos y las chicas de servir estaban locas de contento al poder estar cerca del trombón de la banda o del flautín. Más de una boda precipitada salió de estas fiestas.<br />
<br /><div>Mi primer disco fue un EP que compré en un bazar en los Soportales de la plaza Mayor de Lugo, cuando aún no tenía un tocadiscos donde reproducirlo. " Eleonor Rigby " y tres temas musicales más versionados por una orquesta, la de Paul Mauriat. Yo no hacía más que mirarlo pero no había modo de poderlo escuchar. Mi madre salió al rescate, comprándome un tocadiscos Dual, fabricado artesanalmente por un " manitas " que tenía su chiringuito en un entresuelo de la plaza de santo Domingo. A plazos de 30 pesetas mensuales, durante una montonera de meses, no sé muy bien a costa de cuantos esfuerzos por parte de mi madre, verdadera malabarista de las escasas finanzas familiares, finalmente tenía un flamante tocadiscos en el que reproducir el disco junto a otros dos que me había comprado: " La flor de la canela " de María Dolores Pradera y mi primer L.P. " Ideas " de Almas Humildes, un maravilloso disco que escuché hasta la saciedad y es hoy, aún el día que me emociona con todos sus temas, en especial " Tejiendo melancolía ". Poco a poco, todo el dinero que conseguía fue para aumentar mi incipiente discografía. Me subía al desván de casa con el tocadiscos y los discos y allí, sentado en un viejo sillón medio desfondado, pasaba las horas muertas leyendo y oyendo música.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhezDKYeaIYnkNASYB_2PlCwMR5hq53ZWqQ4Gk_JRcZyUKpljgEHkrprtUqWd7GuG_K_w346-FbIhdS_nuFy5u2SsG7PWv-QOtdRmLFApEJq9XqIOBT4yAJYtkLPD-q4I2jwa4y/s2048/IMG_0800.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhezDKYeaIYnkNASYB_2PlCwMR5hq53ZWqQ4Gk_JRcZyUKpljgEHkrprtUqWd7GuG_K_w346-FbIhdS_nuFy5u2SsG7PWv-QOtdRmLFApEJq9XqIOBT4yAJYtkLPD-q4I2jwa4y/s320/IMG_0800.HEIC" width="320" /></a></div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Mis primeros años en Valladolid puedo etiquetarlos como " grises " y mi relación con la música en aquella época se ceñía a la que podía oír a través de un pequeño transistor a pilas de un compañero de la residencia que escuchábamos durante las horas que pasábamos en un estudio común. Una sala alargada e inhóspita, con suelo de baldosas rojas que chacoleaban al pisarlas, paredes marrones y una viga de hierro pintada de verde al lado de la única ventana y a la que acercábamos el transistor para oír música machacona que todavía recuerdo con desagradado. Los diablos" y su rayo de sol, Formula V , Camilo VI, toda una cohorte de cantantes, siempre los mismos, que oíamos hasta la saciedad. Tan solo " Eloise " de Barry Ryan y la maravillosa " In da gadda de vida " de Iron Butterfly eran un feliz respiro.</div><div>Pero la verdadera utilidad del transistor era a partir de las once de la noche cuando todos los compañeros nos apiñábamos alrededor de la columna que nos servía de antena para oír las noticias de</div><div>Radio España independiente, más conocida como " la Pirenaica " en las que nos poníamos al día de todas las noticias que nos ocultaba la funesta dictadura franquista. La señal iba y venía y había que manipular el transistor de un lado al otro, siempre apoyado en la columna, para recuperarla, con ánimo de no perder detalle sobre el proceso de Burgos en el que juzgaba a etarras o el proceso 1001 en el que se perseguía a los sindicalistas de comisiones obreras. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj1WBDW8if28jJw7RUsvRIv79oxshft_SZHLGkDH93g9Ca9bBK2oUgea2JJQ5WuURPIec7gpv_hoD9LzyVz7G7OiZOa16ExeldFzpeAN6qTSIDslOPU37_xINJuimRWqX9ARO1/s2048/IMG_0907.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj1WBDW8if28jJw7RUsvRIv79oxshft_SZHLGkDH93g9Ca9bBK2oUgea2JJQ5WuURPIec7gpv_hoD9LzyVz7G7OiZOa16ExeldFzpeAN6qTSIDslOPU37_xINJuimRWqX9ARO1/s320/IMG_0907.HEIC" width="320" /></a></div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div>El primer concierto de música " seria " que escuche en vivo fue en el teatro Carrión con la Orquesta ( no sé si sinfónica o filarmónica) de Valladolid con un programa que incluía la quinta sinfonía de Beethoven. Lo que si recuerdo es que la primera violín llevaba el brazo lleno de pulseras y cada vez que movía el arco hacía tintinear todo el pulserío...se ve que le dijeron algo porque, después del descanso llevaba el brazo desnudo. </div><div>Toda mi vida dio un vuelco fundamental al conocer a Alfonso en septiembre de 1972, lo que afectó también al ámbito musical. De repente, la música se convirtió en una parte transcendental de mi vida y así ha seguido siendo durante todos estos años. La tarde que nos conocimos tuvimos como fondo el disco de Miles Davis "Sketches of Spain ", que puso una y otra vez a lo largo de las horas que pasamos juntos. Y su Saeta o su Soleá me siguen emocionando como el primer día. </div><div>Todas las parejas tienen lo que puede llamar " nuestra canción ". " Without you " de Harry Nilson, es la nuestra desde que la oímos por primera vez en un bar cercano a la calle Santiago, como testigo de nuestras primeras andanzas juntos: </div><div><div> "No, no puedo olvidar esta noche</div><div> O tu cara cuando te ibas</div><div> Pero supongo que así es como va la historia</div><div> Siempre sonríes pero en tus ojos se nota tu dolor..."</div></div><div><br /></div><div>Empecé a conocer y a disfrutar de todo tipo de música, de la copla a la clásica. En aquella época se produjo la eclosión de Mahler, tras el éxito del adagietto de su quinta sinfonía en " Muerte en Venecia "y sus nueve sinfonías en la versión de Kubelik sonaban continuamente en el viejo y renqueante tocadiscos de Alfonso.</div><div>Serrat se convirtió en uno de los cantantes preferidos y su " Mediterráneo " en un referente emocional de nuestra vida. Es una de esas personas entrañables, como un amigo de toda la vida y, aún ahora, cuando no tiene apenas voz ni fuelle, emociona oírlo. Su disco dedicado a Antonio Machado sonaba una y otra vez en nuestra hasta aprendernos los poemas de memoria. </div><div>En el otoño del 72 estaba Alfonso en cama, enfermo con anginas y le compré el disco con poemas de Miguel Hernández, todos ellos de una gran belleza, pero el que se convirtió en nuestro emblema fue la " Elegía por Ramón Sijé " cuyos últimos versos están grabados en lo más hondo de nuestro corazón</div><div> " A las aladas almas de las rosas</div><div> del almendro de nata te requiero</div><div> que tenemos que hablar de muchas cosas</div><div> compañero del alma, compañero ".</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYzOazm9_kFA_ybd_s047Vjl6A6fZdueRH-ti5kCbxlSBFgfN46OVTJCjkED_ajkpXXZt3qqXPQytVlP3MxfUl-2Rd2BEKRGSOkivJeJ_uIgnBgG3EWmV1gj6ynv_On8SL3Tu_/s2048/IMG_0838.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYzOazm9_kFA_ybd_s047Vjl6A6fZdueRH-ti5kCbxlSBFgfN46OVTJCjkED_ajkpXXZt3qqXPQytVlP3MxfUl-2Rd2BEKRGSOkivJeJ_uIgnBgG3EWmV1gj6ynv_On8SL3Tu_/s320/IMG_0838.HEIC" width="320" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Fueron los años de nuestra buhardilla en Valladolid y lo que iba a ser un refugio de los dos lo convertimos en un nido de acogida de amigos donde todo el que quería entraba y salía, llevando nueva gente que hacíamos sentir como en su casa...o mejor que en su casa. La música sonando continuamente y fueron los años de " La estaca " de LLach, de la ristra maravillosa de cantantes sudamericanos con Violeta Parra, la " Amanda " de Víctor Jara, Los Quilapayún, de Camarón y su " Canastera "... </div><div><br /></div><div>Del 72 al 75 Valladolid era un hervidero de movimiento social durante los últimos años de la dictadura con las huelgas de la Fasa por un lado y la agitación en la Universidad por otro, que culminó con su cierre en febrero del 75 después de estrellarle unos huevos en la cara al rector. Era cosa de no perderse ninguno de los recitales de los cantantes contestatarios que pasaban por la ciudad. </div><div>El recital de Oskorri en el viejo paraninfo de la facultad de medicina de Valladolid es el primero que recuerdo. Al final nos esperaba una doble fila de policías en la salida a modo de testigos en una boda y que, porra en mano, la iban descargando de modo discrecional sobre los lomos de los que habíamos estado dentro.</div><div>O el de José Menese con su guitarrista Melchor de Marchena que dieron un recital gratuito en un aula de la facultad de Medicina. Nunca podré olvidar la imagen del guitarrista, atildado y pulcro, afilando las uñas en una caja de cerillas. En mitad del recital se abrió una puerta y una voz desde fuera gritó " La policía ha asesinado un estudiante en Santiago ". Salimos todos en tromba y, ya en la calle, nos unimos a la gente de Ciencias para confluir todos en la plaza de la Universidad donde ya esperaba la policía.</div><div>Y Pi de la Serra dando recitales por las parroquias de barrios obreros, o una joven Elisa Serna haciéndonos vibrar con su " Esta gente que querrá " y el resto de sus canciones, entonces censuradas. </div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhflQUCX1tCNiJvo4nW_pmzd5SS4jqHG5Guj-Dz2CQbVsUIjlP3fNykjg95gtHlYqdo1A5cg3dn3Vesl5s5UE47_M-8ys2DHn_63wS8ZmrdGBMu99cVUObEwxsUwBcmyNIwKu39/s2048/IMG_0863.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhflQUCX1tCNiJvo4nW_pmzd5SS4jqHG5Guj-Dz2CQbVsUIjlP3fNykjg95gtHlYqdo1A5cg3dn3Vesl5s5UE47_M-8ys2DHn_63wS8ZmrdGBMu99cVUObEwxsUwBcmyNIwKu39/s320/IMG_0863.HEIC" width="320" /></a></div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>En el 85 nos fuimos de vacaciones a Ibiza. Era nuestra segunda visita a la isla. La agencia de viajes nos endilgó un hotel cutre, pero encontramos un maravillosos restaurante vasco donde cenábamos todas las noches.. Durante el día hacíamos siempre el mismo recorrido: media hora en un bus traqueteante hasta llegar a un descampado donde empezaba a aparecer gente que parecía ir en peregrinación entre pinos resecos y bajo un sol de justicia, hasta llegar al paraíso que buscábamos. Un inmenso arenal donde podíamos practicar el nudismo con libertad, lo mismo que toda la ristra de peregrinos con los que compartimos camino.</div><div>A mediodía nos acercábamos al chiringuito para comer una hamburguesa o una ensalada, mientras siempre sonaba la misma música: " One more kiss, dear " de la película " Blade Runner " , canción que desde entonces asocio con sol, arena y libertad. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr0pWrvhvpxAaJy5-khTe3_AKNRnRlCBqu2uaEoNlPHOyUO_gphyphenhyphenCkt1GSO11BY9kvZj6C8JWOfu6MPibLQ0IlyHXY-cAfrhJHM0gjZj5RwCFiFIHT152-d4-OfG3BzegOpxS2/s2048/IMG_6448.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr0pWrvhvpxAaJy5-khTe3_AKNRnRlCBqu2uaEoNlPHOyUO_gphyphenhyphenCkt1GSO11BY9kvZj6C8JWOfu6MPibLQ0IlyHXY-cAfrhJHM0gjZj5RwCFiFIHT152-d4-OfG3BzegOpxS2/s320/IMG_6448.JPG" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div>La copla siempre ha tenido un lugar importante en nuestra vida y tal vez sea el espectáculo "Azabache " que tuvo lugar durante la expo de Sevilla de 1992 el más paradigmático. Una Rocío Jurada con toda la fuerza de un volcán y una Juana Reina ya en el ocaso de sus fuerzas donde, a pesar de que su voz no era más que un recuerdo, podía emocionar cuando vivía las canciones, transmitiendo toda la emoción posible en " Y sin embargo te quiero ":</div><div><span face="Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; font-size: 19px;"> "Eres mi vía y mi muerte,</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 19px;" /><span face="Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; font-size: 19px;"> te lo juro, compañero,</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 19px;" /><span face="Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; font-size: 19px;"> no debía de quererte,</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 19px;" /><span face="Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; font-size: 19px;"> no debía de quererte</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 19px;" /><span face="Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #444444; font-size: 19px;"> sin embargo te quiero.</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div> La ópera. No recuerdo bien el momento, pero sí el lugar. Para las largas horas de las guardias en San Juan de Dios, una radio Vanguard, un enorme mamotreto, era la mejor compañía. Cuando sonaba un fragmento de ópera, automáticamente movía el dial a otra emisora, hasta que una tarde sonó un fragmento de " La Traviata ", aquel en el que agoniza Violetta y me quedé prendado. A partir de entonces, cada vez que sonaba una ópera la escuchaba con atención. durante un fin de semana le comenté a Alfonso lo que me había pasado y él también comenzó a oír ópera y poco a poco fuimos apreciándola más cada vez.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd4o0RUonwxAXCF_xE938R-ghd9NRcpaw7Sb1ptbKPA8D9mWKQbh-NiGLIiD2zqIWq24WrXZso7GUV_mrE9EIH6i38o5nIKJ05Jb-huvVF3n0BmJ3dz9TSxOjEa6mTYuGkUcI0/s2048/IMG_3687.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd4o0RUonwxAXCF_xE938R-ghd9NRcpaw7Sb1ptbKPA8D9mWKQbh-NiGLIiD2zqIWq24WrXZso7GUV_mrE9EIH6i38o5nIKJ05Jb-huvVF3n0BmJ3dz9TSxOjEa6mTYuGkUcI0/s320/IMG_3687.JPG" width="320" /></a></div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Empezamos a ver alguna función de ópera en los dos teatros que entonces tenía Burgos, normalmente con compañías de tercera procedente de los países del Este. Recuerdo en un " Elixir de amor " cuando Nemorino agarró la maleta para entonar " una furtiva lácrima ", soltó un gallo y se quedó mudo. O una " Madama Butterfly" montada en la plaza de san Juan de Burgos en la que las cantantes, bajo el quimono llevaban jerséis de cuello alto para protegerse del airecito burgalés.</div><div>Al cabo de un tiempo nos enteramos que había un grupo de personas de Burgos que iban a las funciones de ópera que se representaban en el teatro coliseo Albia de Bilbao y que teníamos posibilidades de acudir también. Y en ello nos embarcamos. Conseguimos hacernos socios de la ABAO y, a partir de entonces, acudir a las funciones allí montadas durante la temporada. La sociedad nos ponía una autobús que nos llevaba de modo gratuito de Burgos a la puerta del teatro y que, una vez terminada la función, nos devolvía a casa.</div><div>Nuestras localidades estaban en lo más alto del teatro, en un quinto piso al que se accedía por unas escaleras grises y tétricas y desde nuestro asiento veíamos la escena muy, muy lejos pero nos sentíamos en la gloria. Los montajes de las óperas eran muy pobres y todo lo resolvían con escaleras en las que se pasaban los elementos del coro subiendo y bajando continuamente mientras lanzaban sus gorgoritos.</div><div>Tan buena como la ópera era el descanso. En cuanto se encendían las luces bajábamos a la carrera los cinco pisos para trepar como gamos los tres de la casa contigua donde estaba la sede del orfeón y su bar donde servían los más maravillosos pinchos de tortilla. Normalmente era una amiga, Ana, la más ágil y la primera en llegar a la barra y aprovisionarnos a todos, tomada al asalto por muchos melómanos tan tragones como nosotros.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRC91xF9RBEwoB3XZpMivAM0v_kKagnjg9d3JkmJmXCi4FNVistAEqgMtTHfJAWb1S_ptq8A3Ibt5j9MbaqJtvgBK1O59kpI9gGLttaNSb-moxxw0fAFj6-YuG8ZlgLTe4sv7C/s2048/IMG_2514.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRC91xF9RBEwoB3XZpMivAM0v_kKagnjg9d3JkmJmXCi4FNVistAEqgMtTHfJAWb1S_ptq8A3Ibt5j9MbaqJtvgBK1O59kpI9gGLttaNSb-moxxw0fAFj6-YuG8ZlgLTe4sv7C/s320/IMG_2514.JPG" /></a></div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Después de acudir tres o cuatro temporadas al viejo coliseo, se cerró este y en febrero de 1999 nos pasamos al nuevo y esplendoroso Palacio Euskalduna cerca de la ría de Bilbao. Era como pasar de la noche más lóbrega a un cielo luminoso. Se inauguró la temporada con la " Kovanschina " de Musorgski en un montaje del teatro Mariinski y fue como acceder a un nuevo mundo maravilloso.</div><div> Al ascender en la escala social musical, también cambió el espectro de las personas que íbamos en el autobús de Burgos y empezaron a aparecer los brillos y las pieles. Las señoras de la mejor sociedad le hacían coro al dueño de la ciudad y su mujer que acudían a la ópera con el pueblo, y lo recibían con grititos de " Michel, Michel " con las bragas en la mano. Pero una vez en Bilbao todos entrábamos al templo para acudir religiosamente a una nueva función.</div><div>En el 2012, tras nuestro traslado al levante, dejamos con gran pena de ser socios de la ABAO y al año siguiente nos hicimos miembros de la ópera de Valencia en el teatro de les Arts donde disfrutamos de varias temporadas maravillosas mientras duró el dinero que regaba alegremente el gobierno comunitario. Pero llegó la crisis, se cerró el grifo y la categoría de las funciones decayó de modo manifiesto y, con gran pena, dejamos de asistir de modo regular.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhISAAPGPRik2ZhckScY5d9ND8N1xVy90E1P0_EXmbrKpv1zFR1vM7F41DZsJTBIJmfZUK3DMVc-oNjCi5-W_3BBX3uPsULtM8BMjx9OAicCMsgI2b-bdFmfo3EZBqlaxzo24-R/s2048/_MG_0099.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1287" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhISAAPGPRik2ZhckScY5d9ND8N1xVy90E1P0_EXmbrKpv1zFR1vM7F41DZsJTBIJmfZUK3DMVc-oNjCi5-W_3BBX3uPsULtM8BMjx9OAicCMsgI2b-bdFmfo3EZBqlaxzo24-R/s320/_MG_0099.jpg" width="320" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Volvamos al año 2000. A través de uno de los amigos que acudía a la ópera de Bilbao nos enteramos de que se iban a montar todas las óperas de Wagner en Berlín en un periodo de dos semanas. La locura, pues Alfonso se había convertido en un wagneriano enfervorizado. Conseguimos dos abonos para todas las funciones y allá que nos embarcamos. Nos acompañaron en el viaje Felix y Oscar y nos alojamos en un hotel maravilloso, el " Transit "... pero esta es otra historia. </div><div>Dirigidas por Daniel Baremboim y montadas en el Staastoper Under den Linden de Berlín disfrutamos del " Anillo " y de seis óperas más de Wagner y fue para nosotros como acceder a otro mundo. Delante de nosotros se sentaban tres mujeres de Barcelona que eran como las tres hadas de la película " Blancanieves " y, a lo largo de las funciones, fuimos tomando confianza con ellas. Una decía " por un Verdi no voy ni a Tarrasa, pero por Wagner voy de rodillas a donde haga falta. </div><div>Fueron unas sesiones de ópera maravillosas entremezcladas con un par de conciertos de Pierre Boulez en uno de los cuales celebró su 85 cumpleaños. Y un recital de Thomas Qusathoff con Baremboim en el que escuchamos el " Viaje de invierno " de Schubert, para el que me faltan palabras con las que describir la emoción sentida.</div><div>Volviendo a las óperas, cuando terminó la función de " Tristán e Isolda " en la cual Baremboim hizo alargar las notas hasta un nivel inaudible, tras un largo silencio de toda la sala, estallaron los aplausos y una de las tres abuelitas se volvió y dijo " ahora se podía una morir feliz ".</div><div>Otro capítulo importante fue Bayreuth. Desde que fuimos a Berlín, Alfonso tenía el sueño de poder acudir a la meca wagneriana pero era algo un tanto difícil, pues conseguir entradas no era sencillo. Hay el sistema de apuntarse a un listado y renovarlo cada año para, con un poco de suerte, conseguir entradas al cabo de unos diez años de perseverancia. Otro es comprar entradas en agencias de viaje especializadas a precios prohibitivos. Optamos por el tercero: hacernos socios de la asociación que gestiona el festival pagando una cuota anual elevada pero en la segunda temporada logramos entradas para ver el "Anillo " en agosto del 2015. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6ejuVXahs-Fq71F_ymGEe8efqsDrGNZ68weq6kBw1bMrtynRBMUXyARuasX0CPqKhnYGE1bYfwbkz2oeKXeLAPaHAjYKjSZXxUfRgH-pUOLx7ZufxHo1nmeZ5d5Xl_-uo2Av7/s2048/_MG_1470.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6ejuVXahs-Fq71F_ymGEe8efqsDrGNZ68weq6kBw1bMrtynRBMUXyARuasX0CPqKhnYGE1bYfwbkz2oeKXeLAPaHAjYKjSZXxUfRgH-pUOLx7ZufxHo1nmeZ5d5Xl_-uo2Av7/s320/_MG_1470.jpg" width="320" /></a></div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Fueron unos días especiales. Alfonso acudió entregado, pero yo fui con reservas que se disolvieron en cuanto acudimos a la primera función. Nos llamó la atención ver a todos los asistentes elegantemente vestidos y con un cojín bajo el sobaco...pero después de estar cinco horas sentados sobre un duro asiento de madera lo comprendimos. En la sala ya, se apagaron las luces y de pronto la música pareció surgir de las entrañas de la tierra y nos envolvió por completo, una sensación nueva que nunca habíamos vivido hasta ahora. Dejando a un lado los esperpénticos montajes, fruto del delirio de los escenógrafos, disfrutamos cada minuto de los espectáculos.</div><div>De todos modos yo soy admirador acérrimo de Puccini y todas sus heroínas me llegan a lo más hondo. Puedo ver una " Tosca " una y mil veces sin cansarme y creo que su " e luchevan le stelle "nunca dejará de emocionarme.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGPRBLT0EYbU7RAXmSvo2Js6-M5zd2Bsqdw3V62KXRShfvUSjIVskws46sv6nuj8P4DgDrKY4o9MnYajttC2q0te8gErlhiyDBjM5BVYYYrQ_MZ5SlLWoMNhFkUHHa4_FZgkO7/s2048/_MG_0358.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGPRBLT0EYbU7RAXmSvo2Js6-M5zd2Bsqdw3V62KXRShfvUSjIVskws46sv6nuj8P4DgDrKY4o9MnYajttC2q0te8gErlhiyDBjM5BVYYYrQ_MZ5SlLWoMNhFkUHHa4_FZgkO7/s320/_MG_0358.jpg" width="320" /></a></div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Y como cuando se tira de una cereza en un cesto salen otras, así nos pasó con gente con la que hablábamos en los descansos en Bayreuth y de allí salieron otros destinos. El mejor de todos fue Munich y su festival de verano al que acudimos varios años, con la fortuna de disfrutar de muchos y buenos momentos. Munich es una ciudad en la que nos sentimos muy cómodos. Lo maravilloso de la opera en Alemania es que puedes ver espectáculos como si uno viese al Barça en el Nou Camp y tuviésemos que pagar como si estuviésemos viendo a la Cultural Leonesa, al contrario que en España que, cuando vas al Teatro Real están viendo a un elenco a la altura de la Ponferradina y te cobran como si estuvieses en un palco del Bernabéu.</div><div>Este año teníamos preparado un nuevo viaje a Berlín para disfrutar de media docena de montajes. Entradas ya compradas, vuelo reservado...y llegó el maldito bicho. Confinaditos en casa, ni viaje ni puñetas. Pero como los alemanes son tan serios nos devolvieron el dinero íntegro de las entradas. Otra cosa es el vuelo, pero es que los que han de devolver el importe son los de Ryanair...y esto es más difícil que las ranas críen pelo. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdoQZt0qHmmwPBagRStb5hKUXCmlUQaEHc05zyDd1HkGNmEtDHAE3dzgVt-jcoSvGv2dvpJXJ4eW3CG9G0WWZ6Jg9MmVmF0oyTWKjX_xN0axrDT4HTwya6sKVfxGU05RZncwqK/s2048/IMG_1103.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdoQZt0qHmmwPBagRStb5hKUXCmlUQaEHc05zyDd1HkGNmEtDHAE3dzgVt-jcoSvGv2dvpJXJ4eW3CG9G0WWZ6Jg9MmVmF0oyTWKjX_xN0axrDT4HTwya6sKVfxGU05RZncwqK/s320/IMG_1103.JPG" /></a></div><div><br /></div><div>Antes de terminar con este capítulo quiero recordar los grandes momentos que hemos vivido los últimos años gracias a la orquesta ABBA de Alicante a cuyo frente hay un director que transmite vida en cada concierto y que, cada actuación es mejor que la anterior, Josep Vicent. Hemos podido disfrutar de grandes orquestas internacionales y de excelentes solistas y que, en contra de lo habitual en España, lo hacemos a un precio moderado. </div><div>Ahora solo nos queda esperar la soñada vacuna que nos permita volver a viajar y salir de este pozo en el que estamos todos metidos...que sea pronto. Ojalá. </div><div> </div><div> </div><div><br /></div><div><br /></div></div></div>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-83016328994270407052020-09-15T17:27:00.001+02:002020-09-17T17:51:11.550+02:00Vivir en la memoria<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDcGF3EOMIZoaWRowJpvICDySosUlrsOwDK-ZcGtjMVQVH1iWD8nNKNKpdjkWOr9WQdLUHMbiyG3SQveomhPGvopMYCFl-rpXhIpFv5n2e1OUEB-Ih4ZZnUEJQaOCXR1inaRyS/s1600/_MG_4729.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDcGF3EOMIZoaWRowJpvICDySosUlrsOwDK-ZcGtjMVQVH1iWD8nNKNKpdjkWOr9WQdLUHMbiyG3SQveomhPGvopMYCFl-rpXhIpFv5n2e1OUEB-Ih4ZZnUEJQaOCXR1inaRyS/s320/_MG_4729.jpg" width="213" /></a></div>
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Ante el vértigo que produce pensar en que pasará tras la muerte, nos consuela decir que uno está vivo mientras perdura en la memoria de las personas que nos han conocido y esa vida continúa tras la muerte si nuestros amigos, la gente que nos ha querido, piensa en nosotros, recuerda momentos compartidos a lo largo de la vida en común. Tal vez sea un mecanismo de autodefensa ante el miedo que nos produce la muerte, la ignorancia de saber que sucede tras ella y lo terrible que representa no conocer nada de lo que seguirá sucediendo una vez nos hayamos ido.<br />
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En nuestro caso nos refugiamos en las estrellas a las que saludamos cada noche y en las que deseamos creer que vive cada una de las personas queridas que nos han dejado. O en las velas y flores frescas con las que rodeamos los retratos de las personas queridas, o una oración dicha de modo mecánico, pensando que de algún modo conversamos con ellas.<br />
Por eso se me ha ocurrido una idea peregrina. Crear una fundación encargada de mantener nuestra memoria cuando ya no estemos en el mundo, buscar personas que cobren un estipendio por acudir a los conciertos de la música que nos gusta, saborear los libros que hemos dejado pendientes de leer, ojear los periódicos que seguimos habitualmente y comentar ante nuestro retrato las noticias del día o aquellas cosas que hemos indicado que son de interés para nuestro conocimiento y de este modo prolongar nuestra existencia virtual.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh57gyr9Nt2LY6AaJa87zhRq7je4ve5LsOPqqEEbZ-tr3SrequzNtCUgW0UE3P8-KtDjeMKaTvaM5m32xLpQyKd4a1N8OD3-_H0KRjhyoCMS1OugvsvRRgS95CvCkVWLX_EfvtH/s1600/_MG_4780.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh57gyr9Nt2LY6AaJa87zhRq7je4ve5LsOPqqEEbZ-tr3SrequzNtCUgW0UE3P8-KtDjeMKaTvaM5m32xLpQyKd4a1N8OD3-_H0KRjhyoCMS1OugvsvRRgS95CvCkVWLX_EfvtH/s320/_MG_4780.jpg" width="320" /></a></div>
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Para ello dejaríamos como heredera a la fundación creada, la cual se encargaría de buscar a personas que se dediquen a vivir nuestra vida y comentarla en nuestra memoria, creando una cadena de vividores, de tal modo que cuando esas personas desaparezcan, haya otras que las sustituyan en la misión de recordar nuestra memoria, aunque seamos unos perfectos desconocidos para ella, todo el tiempo que se posible hasta que se acaben los fondos o no tengan ganas de recordarnos.<br />
Hay que ver lo que uno maquina en ratos de insomnio...<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDU3kkXO8rvbXDrwCsrZvahNOX6Z-c_eq5p8CA10we76Y_soahBSTXTAcMvTvmkyM50V-OSTG344TiFfU_U8QJW2c6z5Tf49FvFfmunXi1i1VlGIaJeNsqs3Tc168JeC3FhJZf/s1600/_MG_5110.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="958" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDU3kkXO8rvbXDrwCsrZvahNOX6Z-c_eq5p8CA10we76Y_soahBSTXTAcMvTvmkyM50V-OSTG344TiFfU_U8QJW2c6z5Tf49FvFfmunXi1i1VlGIaJeNsqs3Tc168JeC3FhJZf/s320/_MG_5110.jpg" width="191" /></a></div>
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<br />cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-57807868553576748182020-04-23T18:12:00.000+02:002020-04-23T18:13:06.457+02:00No todo es fotografía en Instagram<br />
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Cuando abrí una cuenta en Instagram fue con idea de que se trataba de un espacio en el que compartir fotografías, donde yo podría presumir un tanto de las mías, al tiempo que tenía acceso a los archivos de otras personas con imágenes de sus viajes, retratos, etc. Pero pronto comprendí que era algo muy distinto, que por una persona verdaderamente aficionada a la fotografía que me saludaba, me encontraba con montones de otras que tenían cualquier propósito menos ese.<br />
Así que voy a contar alguna de las experiencias que he tenido a lo largo de este tiempo y el modo en que se han producido los contactos..<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHgfc1ytsXsNGsBzNnAn_ivOLNnX5SgAVK5395H467WVtQ9M1w091sqpAmKuxcJ2BlNKWN6mXa1d2qANvPoaxh4Dy7jOXFQSkRGyvFoz0pTa4nD52dYRVfUSZl7i1tSThFO54h/s1600/BLBO1311.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHgfc1ytsXsNGsBzNnAn_ivOLNnX5SgAVK5395H467WVtQ9M1w091sqpAmKuxcJ2BlNKWN6mXa1d2qANvPoaxh4Dy7jOXFQSkRGyvFoz0pTa4nD52dYRVfUSZl7i1tSThFO54h/s320/BLBO1311.JPG" width="240" /></a></div>
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En primer lugar está aquella persona que suele presentarse como miembro del ejército o de la marina estadounidense y que casi siempre pertenece a los servicios de pacificación en el convulso Afganistán o que navega por el lejano Indico. En su perfil abundan las fotos en las que está montado en tremebundas maquinarias de guerra junto a otras en las que se ve al supuesto sujeto en uniforme y cargado de medallas.<br />
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El diálogo sigue siempre el mismo derrotero. Tras interesarse sobre mi estado ( familia, trabajo, capacidad financiera ) y explicarme los peligros en los que está inmerso y lo bueno que es ayudando a los pobres del Tercer mundo, pasa al meollo del tema: resulta que está divorciado y mientras el combate por la paz mundial , su hija adolescente se debate entre la vida y la muerte en un hospital norteamericano abandonada de todos y si no le mando yo una ayuda urgente, los malvados médicos la dejarán morir pues su pobre padre no tiene ninguna posibilidad de ese dinero que permita su curación, al estar en tan apartados lugares.<br />
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Otro caso es el del príncipe de un emirato árabe. Se presenta con todo el nombre y sus títulos explicando que, aunque es de tan alto rango, no le importa hablar conmigo. Su perfil también tiene una serie de fotografías del supuesto personaje montado a caballo o en los salones de su palacio con todo el esplendor oriental y después de la misma encuesta para enterarse de mis posibles económicos, me explica que es un filántropo del carajo y que va a montar un orfelinato en España para el cual no duda que no hay persona más indicada que yo para ponerlo en marcha. Después de explicarle que no tengo ni pajolera idea del tema y que no me interesa tal cometido por sentirme incapaz de gestionarlo, me dice que no hay problema, que entonces me dará un número de una cuenta en un banco americano para que yo ingrese la que desea un generosa ayuda...<br />
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Después están las mujeres jóvenes y ardientes a las que la vista de mis fotografías se les ha despertado una pasión volcánica. Un grupo de ellas tienen unos pechos y unos culos descomunales, inverosímiles, otras se retratan como tiernas madres solteras con su retoño en brazo buscando un buen hombre con el que rehacer su vida, mientras otro grupo son mujeres soldado que buscan una relacion a distancia...y a veces, en un mismo perfil, combinan culo inmenso con maternidad abnegada y servicio de armas.<br />
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Está también el mexicano jovencito y simpático que, tras alabar mi gran categoría como fotógrafo, sin perder más el tiempo pasa a explicarme que es un pobre huerfanito que lucha por su sustento y que espera de mi generosidad le envíe un Iphone pro max...y ya podéis imaginar mi respuesta. Pero, inaccesible al desaliento, en días posteriores me pide le envíe cantidades variables de pesos mexicanos.<br />
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Otro grupo lo forman los " illuminati " que, en su perfil, alternan fotografías con cantidades enormes de fajos de dólares con otras en las que aparecen los sujetos vestidos con toda la parafernalia masónica. Estos no se andan con rodeos y, tras interesarse directamente por mi economía, me ofrecen riquezas inmensas si entro en el mundo del bitcoin.<br />
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Por ultimo voy a referirme al más reciente. Se me presenta como el príncipe Hamdan bin Mohammed bin Rashin, ministro de finanzas de Dubai, encargado de no se que funciones y heredero al trono. Pero, como no se da un pijo de importancia, se digna hablar conmigo y me explica que está buscando alguien que le quiera por lo que es y no por sus riquezas y que, al parecer, yo cumplo todas sus expectativas. Cuando le envío una captura de un periódico en el que se relata su reciente boda con una prima, me dice que se ha divorciado y que ya es libre. A este sujeto ya no le doy tiempo a pedirme nada y procedo a bloquearlo directamente.<br />
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Y es lo que yo digo, esto me pasa por mi desbordante atractivo... ¿o será por otro motivo ?<br />
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<br />cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-82742856992360250262019-12-22T11:59:00.000+01:002019-12-22T11:59:41.414+01:00No hay cuento de navidad. Se me han ido las ganasPor vez primera, desde que escribo en este blog, no voy a escribir un cuento de Navidad, pues no tengo ni ánimo ni ganas de escribirlo. Si por ellos fuera, por las ideas que vomitan todos esos fascistas que han aflorado como setas tras la lluvia no existiría la Navidad. Si toda esa turbamulta hubiese vivido en época del emperador Augusto nunca habría existido ni portal, ni nacimiento, ni nada que se le parezca. A los inmigrantes hay que echarlos fuera, que vuelvan a su lugar de origen de donde nunca debieron salir, que aquí lo único a lo que vienen es a vivir como príncipes con nuestras ayudas sociales y a colapsar la sanidad para que no podamos ir a urgencias con nuestros mocos. A los mismos que alzan la bandera más grande o llevan la pulsera del reloj con los colores patrios no les tiembla el pulso para rechazar a las oleadas de personas que buscan un poco de pan entre nosotros, pero si los utilizan como carnaza para que trabajen sus tierras por dos monedas.<br />
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Por eso este año no me sale el cuento de Navidad, es mucha la amargura que me produce ver la sociedad en la que nos movemos últimamente. Hoy día si se presentase María y José pidiendo un lugar donde guarecerse es muy posible que un comando ultra los obligase a volver a su tierra o, al menos, a un lugar fuera de nuestras fronteras.<br />
La memoria humana es demasiado endeble, no recordamos cuando hace no más de cincuenta años los españolitos buscaban el pan fuera de nuestras fronteras y se subían al tren cargados con una maleta de madera o de cartón esperando llegar a un lugar donde encontrar lo que aquí siempre se les negó. Pero si dices esto ahora, te responden que " antes se emigraba con papeles ". ¿ Papeles ?, como no fuese el de periódico con el que se envolvían los bocadillos de tortilla o de chorizo... Chamizos con un camastro en la sexta planta sin ascensor de una casa en París donde nuestras paisanas caían rendidas después de innumerables horas de quitar la mierda en la casa de madame o chabolas en una ciudad perdida de Alemania donde la gente se hacinaba después de dejar el alma en una máquina. " Vente a Alemania, Pepe ..."<br />
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Por eso repito que la memoria es endeble y el agradecimiento no existe si uno se da cuenta como hemos tratado a los mal llamados " sudacas " que han venido a quitarnos los trabajos más rastreros, no recordando como acogieron a miles y miles de españoles tras la guerra civil en México y el resto de los países. Si uno pregunta hoy día si sabemos quien es el general Lázaro Cárdenas muy pocos sabrán que fue el que acogió a los refugiados republicanos que huían de nuestra Paz. Memoria y gratitud, cero. De México a Argentina nos abrieron las puertas para quitarnos el hambre y el miedo que arrastrábamos en la huida.<br />
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Nos creemos los reyes del mambo, nuevos ricos de pacotilla y ahora crecen como espuma los seguidores de las facciones más ultras de nuestro espectro. Como ese concejal andaluz que de día anda recogiendo en las calles a inmigrantes para hacerles trabajar en condiciones miserables, el mismo que por la noche arenga en los mítines de su partido en contra de los que ha explotado el resto del día, exigiendo que se les expulse en caliente.<br />
Bueno, perdonad porque esto es una panfletada y me temo que no tengo tiempo ni ganas de escribir mi cuento navideño de cada año. Cero risas.<br />
<br />cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-80544385357671877572019-07-12T11:41:00.001+02:002019-07-12T11:41:16.815+02:0018 días en el sur de italia. Cuarta parte<div>
Día 14<br />
Después del desayuno pagamos el alojamiento ( 210 euros por tres noches con un desayuno frugal y monótono ) emprendimos la visita a Ercolano. Tan hermoso como Pompeya pero de un recorrido más reducido. Eso, unido a que no había aglomeración de visitantes, nos permitió disfrutarlo bien a pesar de que el sol pegaba fuerte.<br />
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Nos dirigimos al cercano aeropuerto de Nápoles para entregar el coche en el que hemos hecho el recorrido hasta ahora. Buscamos un taxi que nos llevase a nuestro alojamiento en Nápoles y allí disfrutamos de una excelente escena de película italiana. El taxista no sabía bien donde dirigirse, no parecía dispuesto a usar su navegador, con lo que se montó un debate con una docena de taxistas que pujaban por explicarle por donde nos tenía que llevar. El trayecto a la ciudad es corto y barato ( 25 euros ) y llegamos sin titubeos a nuestro destino.<br />
El apartamento elegido para Nápoles fue todo un acierto, por situación, por comodidad y amplitud del alojamiento, pero en especial por la amabilidad de la encargada de B&B Alchimia Napoletana que nos dió información muy útil para movernos y comer bien en la ciudad. Salimos a una toma de contacto con la ciudad y vimos que se ajustaba a la idea que teníamos de ella donde el caos de tráfico es asombroso. Las personas cruzan por donde quieren, las motos zigzaguean entre ellas y los coches parece que van a arrollarte pero nunca pasa nada, nadie chilla y nadie se altera.<br />
Nos sentamos a tomar un helado y un delicioso " babá " en " Scaturchio " en la plaza de santo Domingo Mayor. Cerca de nosotros un grupo de japonesitos se dedicaban a recoger la basura que sembraba el suelo, entre niños que jugaban al lado de los abuelos. Fuimos a cenar a la pizzeria " Sorbilllo " pero la cola era tan enorme que nos fuimos a otra de la zona. Puro turisteo. Pizza inmensa y pesada como si estuviese hecha con restos de Ponpeya.<br />
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Día 15<br />
Tomamos el bus 604 que asciende renqueante hasta el museo de Capodimonte. Al oirnos hablar en español, pronto una señora se ofreció solícita a darnos información de cual era la mejor parada para bajarnos y pronto se entabló un amplio diálogo entre los demás ocupantes todos ellos disputando por informarnos lo mejor posible.<br />
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El museo está en medio de un inmenso y muy bien cuidado parque y la entrada cuesta 12 euros. Se ve en dos fases con un descanso entre una y otra de al menos una hora. El motivo no lo sabemos pero tal vez no hay personal suficiente y lo reparten así. La colección de pintura es magnífica y disfrutamos enormemente de ella. La cafetería del patio es tranquila, sirven un excelente café y creo que es el primer museo que visitamos en que los precios son más baratos que en la calle.<br />
A mediodía decidimos bajar la cuesta para visitar la basílica de san Genaro pero estaba cerrada por obras y pasamos de ver el museo de exvotos del santo. El tráfico es inenarrable pero, sorprendentemente, no vimos accidentes ni nada parecido. Cruzas una calle y las motos te van sorteando por todas partes pero nadie chilla ni se pone nervioso. Llegamos al centro de la ciudad y nos dedicamos a callejear por el dédalo de calles que son un verdadero monumento en sí. Las calles y las personas.<br />
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Fuimos a cenar en un local que nos recomendó la dueña del apartamento. La Pescaderia Azurra durante el día expone en la calle todos los pescados del mar , frescos a más no poder y a media tarde se ponen las mesas en la calle para que la gente se siente a comer. El pescado esta buenísimo, la pasta es deliciosa y el vino blanco te lo sirven en vasos de plástico unos camareros que parece que acaben de llegar de descargar pescado en los muelles. Una cena de primera y a un precio mínimo.<br />
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Dia 16<br />
Volvimos a tomar el bus 604 hasta la parada del Museo Arqueológico. La entrada también son 12 euros y se puede visitar con calma pues, aunque hay mucho turista, las salas son muy amplias, las obras están bien dispuestas y no hay sensación de agobio. El contenido del museo es una maravilla con la Colección Farnesio, o los mosaicos y murales de Pompeya que son a cada cual más bello o el gabinete Secreto que ahora se puede visitar libremente y donde vas oyendo las risitas contenidas de alguno/a al ver los penes y demás muestras del arte erótico.<br />
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De allí nos fuimos al maravilloso Museo Diocesano situado en Donna regina. la entrada son 7 euros y no permiten fotografiar pero su contenido es una gozada. Recorrimos las dos iglesias disfrutando de sus obras sin cruzarnos con nadie.<br />
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Muy cerca está el Duomo que merece una visita detallada y donde se encuentra la capilla de san Genaro donde hay una locura de piezas de plata de todos los tamaños y formas. A pocos minutos está la iglesia de Pío Monte de la Misericordia. La entrada son 5 euros y merece la pena por disfrutar del maravillo Caravaggio que preside el altar mayor. El resto de la obra es totalmente prescindible. Nos sentamos frente al cuadro disfrutando de " Las siete obras de misericordia " hasta cansarnos. La iglesia de los Dominicos merece una visita de médico, a toda carrera. El templo del Jesús es inmenso y frío como otros templos jesuíticos.<br />
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Cenamos en otro lugar recomendado por nuestra anfitriona. " Nennela " está en una de las callejuelas del barrio español. Tuvimos que hacer cola en la calle esperando a que nos dejasen entrar, y entonces comenzó un jaleo que parece caótico pero que está bien organizado. Te largan el menú, te lo sirven rápido entre una música atronadora y el griterío de los camareros, pero la pasta es fresca y rica y la cena muy buena...y pagamos 42 euros por cena con dos platos, postre y vino para tres.<br />
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Día 17<br />
Entramos en el metro de Nápoles y parece que estuviésemos en otro mundo. Moderno, con arquitectura vanguardista y original, muy limpio y con un silencio sepulcral en los andenes...hasta entrar en un vagón donde se nos echa encima todo el griterío de los napolitanos<br />
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Nos dirigimos hacia la Cartuja situada en lo alto de una colina al lado del Castillo Nuevo. Después de dejar el metro nos tocó ascender un bue trecho por un barrio más elegante y tranquilo que la parte antigua. La entrada son 6 euros y la visita es cómoda. Destaca sobre todo la hermosa virgen de Bellini y las magníficas vistas sobre la bahía y el Vesubio al fondo, con una neblina que cubría todo dando un color especial al panorama.<br />
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Frente a la cartuja está la escalera que lleva al centro de la ciudad. Mira que bien, como es cuesta abajo, podemos bajar cómodamente disfrutando del paisaje. Craso error. La escalera la forman amplios escalones de unos tres metros de fondo cada uno, con lo que el descenso se hace fatigoso en extremo, pero ya no había más opción que seguir. A medio camino está el funicular. Menos mal.En el vestíbulo está una máquina expendedora de billetes que no funciona y una taquilla con un trabajador que no despacha billetes pero que nos informa que hemos de ir a comprarlos a un bar que está a unos 200 metros. Sin comentarios.<br />
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Fuimos a visitar el convento de santa Clara. Su iglesia, impresionante, la visitamos brevemente pues acababa de haber una boda y nos echaron con cajas destempladas. La entrada al claustro y al museo cuesta 7 euros pero merece la pena. Después nos acercamos a san Lorenzo con otro claustro muy hermoso y un interesante recorrido por la Nápoles subterránea. Como broche del día nos acercamo a la capilla Sansevero, La Piatella, para visitar su mausoleo. No se pueden hacer fotos y cuesta 9 euros pero ver de cerca " El cristo velado " de Giuseppe Sanmartino los merece cuyo cuerpo esta cubierto y abrazado por las veladuras de mármol. Eso y el resto de obras que atestan este templo masónico, en especial las " máquinas anatómicas " del sótano, dos cuerpos totalmente descarnados en los que se representa con absoluta fidelidad la circulación del cuerpo humano.<br />
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Volvimos a la " Pescadería Azurra " para la cena de despedida. Es una delicia acercarse a los mostradores y elegir el pescado fresco que vas a cenar. Tres platos de pasta fresca con media langosta, dos doradas salvajes y un calamar a la plancha, una fuente de fritura de pescados y dos botellas de vino blanco por 95 euros. Felices a la cama.<br />
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Día 18<br />
Las últimas horas en Nápoles las dedicamos a recorrer la plaza del Plebiscito. Primero recorrimos y tomamos un café en las Galerías Umberto I muy similares a las de Milán. Pasamos frente al teatro de la ópera de san Carlos y entramos en la inmensa y fría Basílica de san Francisco de Paula, un inmenso mamotreto neoclásico. Cerca está el castillo del Huevo y el mar. Pero el tiempo apremiaba para hacer la última visita en el palacio Zevallos en plena vía Toledo. Ahora es la sede de una banca y la entrada de 5 euros la tuvimos que pagar con tarjeta porque en la taquilla no tenían cambios de moneda... Vimos y disfrutamos de la maravillosa obra de Caravaggio, su última obra, " El martirio de santa Úrsula ", un verdadero sueño.<br />
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Recogimos el equipaje que habíamos dejado en el apartamento y cogimos un taxi al aeropuerto. 24 euros el trayecto. Cuando el taxista supo que habíamos bajado andando el día anterior por las escaleras del castillo nos preguntó si estábamos locos. Vuelo de vuelta con escala de tres horas en el sobrecargado aeropuerto de Bérgamo cuya sala de espera se hacía más irrespirable a medida que pasaba el tiempo y llegada a Alicante. En casa <br />
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Día 11<br />
La mañana se presentaba con niebla y había una luz especial en el aire. Le encomendamos al navegador del coche que nos llevase a nuestro siguiente destino pero después de media hora de guiarnos por caminos de cabras a través del valle del Diano ( de una gran hermosura, por cierto ) lo mandamos al carajo y nos guiamos por el método tradicional. Llegamos a la cartuja de San Lorenzo, una enorme estructura situada en el valle al pié de la hermosa ciudad de Padula. Impresiona la entrada con la fachada del edificio en piedra rojiza al fondo. En el centro está su inmenso claustro, el mayor de todo el mundo que hay que recorrer hasta el fondo para contemplar su hermosísima escalera en espiral de mármol blanco que da acceso a la biblioteca...que no dejan visitar.<br />
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Está llena de rincones a cada cual más bello: el templo, los patios recoletos, sus jardines decadentes y su inmensa cocina en cuyo hogar, según cuentan, se hizo una tortilla de mil huevos para alimentar a las tropas de Carlos V cuando anduvo batallando por aquí. Me pregunto como dieron la vuelta a la tortilla y si eso fue suficiente para llenar las tripas de los soldados. <br />
Después subimos a recorrer la ciudad que, como todas las que hemos visto, no defraudó lo más mínimo con su cortejo de callejas, templos y palacios. <br />
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Seguimos viaje hasta Paestum, ya en la región de Campania donde transcurrió la última parte de nuestro viaje. Las ruinas de la ciudad grecorromana de Pesto, tal vez por estar alejadas del circuito turístico convencional, estaban muy tranquilas y las pudimos pasear sin agobio alguno. Las murallas de la ciudad están bien conservadas y en el recinto destacan los tres hermosos templos dóricos y restos del foro. Pero lo más bello está en su museo, pequeño pero muy bien organizado en el que destacan las pinturas de la tumba del Nadador- saltador, de una pureza de líneas y de una belleza que nos dejó boquiabiertos. Solo esto justifica la visita a Paestum.<br />
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Después de unos días relajados, nos zambullimos en la zona turística. Elegimos para las tres noches siguientes y siguiendo los consejos de la guía del Trotamundos, lo que parecía muy aceptable a priori: la Acienda Agriturística la Selva con " una decoración sobria y rústica, cómodas camas y cuartos de baño impecables... ". En lo único que acertaron fue en las maravillosas vistas con el Vesubio al fondo. Después de recorrer un sinfín de caminos de montaña, llenas de curvas y estrecheces llegamos a una casa de campo con animales y consiguiente olor a estiércol. Las habitaciones de decoración espartana me recordaban al internado del colegio, las literas incómodas con colchones duros y un baño tan espartano que no tenía ni lo más mínimo. Pero las vistas muy buenas y la cena casera muy sabrosa y de precio adecuado. Negocio familiar con padres, abuelos, niños por medio y totalmente espartano. <br />
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Día 12<br />
Este fue el día del gran error de las vacaciones. Habíamos decidido prescindir de la visita a Capri, huyendo de las " postales " y del mogollón turístico como sufrimos en la visita a Taormina hace dos años. Y nos pusimos a recorrer la afamada Costa Amalfitana en nuestro coche. Inocentes de nosotros.<br />
La primera parada fue en Salerno para visitar su catedral que merece la pena con su mezcla entre templo y fortaleza. Nos clavaron 7 euros por una hora de aparcamiento, aviso de la que se nos avecinaba.<br />
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Intentamos recorrer la costa para hacer las paradas de rigor para visitar Ravello, Atrani...pero nos limitamos a viajar a una media de 10 km por hora en fila india tras otros cientos de coches que pretendían hacer lo mismo. En Atrani logramos entrar en la ciudad siguiendos las indicaciones de una municipal...para salir escopetados después que otro nos dijo que imposible aparcar en la ciudad.<br />
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Por eso, si quereis visitar la zona hay dos opciones:circuito en bus turístico o en un ferry...o venir entre semana el tres de enero.<br />
Llegamos al final de la costa, a la ciudad de Sorrento. Aparcamiento fácil y caro. La ciudad es hermosa pero no le encontramos su encanto, tal vez la lluvia torrencial con que nos recibió. Así que después de ver su mediocre catedral, de recorrer su centro antiguo y de tomar un maravilloso y económico bocadillo en Salumería Gambardella y un deliciososísimo y caro helado en Bouganinvillea, seguimos viaje.<br />
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Y como la guía recomendaba los milhojas de la pastelería Romano en Meta di Sorrento fuimos allá. Lo del trato encantador y los deliciosos pasteles se ve que es cosa del pasado o del ensoñaciones del autor de la guía. Picamos como truchas.<br />
Vuelta a la autopista con un tráfico endiablado y llegamos a Vietri sul mare para cenar, también de acuerdo con la guía, en " Da Lucía "...una terraza agradable, un pescado congelado infame y una clavada turística en la factura. Otra tomadura de pelo más.<br />
Hoy fue un día nefasto. A la cama.<br />
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Día 13<br />
Dedicado a visitar Pompeya. Hay muchos aparcamientos en las proximidades del recinto, así que no hay problema para aparcar. Y no son caros. No sabíamos que, al ser primer domingo de mes, la entrada a las ruinas, es gratuita. Así que se puede uno imaginar la cantidad de personal que estábamos recorriendo todos los rincones. Pero es algo impresionante, así que hay que verlo. El sol apretaba fuerte y es muy conveniente un calzado muy cómodo para recorrer todo.<br />
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A media tarde nos acercamos a la cercana Villa de Popea. Aquí apenas había gente lo que, unido al especial encanto del lugar, lo convirtió en un un sitio maravilloso e imprescindible. Esta villa con su sucesión de salas y sus pinturas nos hace pensar en lo magnífica que debió ser cuando lució todo su esplendor en época de Popea.<br />
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Y cenamos en " Casa Rispoli " en Cava di Tirreni: fue el acierto de las vacaciones. Un servicio impecable y lleno de amabilidad, una decoración minimalista y una cena sublime, de las que dejan un buen recuerdo. Y el precio inferior al de anoche. Buen día.<br />
Vuelta al alojamiento a través de un recorrido enrevesado por las carreteras que parecían colgarse de las montañas. Tan complicado era llegar que he llegado a pensar que cada noche cambiaban el albergue de sitio.<br />
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<br />cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-76913305304257650102019-04-15T13:18:00.000+02:002019-05-25T12:35:46.824+02:0018 días en el Sur de italia. Segunda parte<br />
Día 6.<br />
Empezamos mal el dia. El alojamiento en el B&B Il girasole nos costó 162 euros por dos noches por una habitación que fue moderna en los años 70 del pasado siglo, con una buena terraza y con un desayuno muy deficiente. Lo peor fue que, al abonar la estancia, el dueño, de malos modos y antes las personas que desayunaban en el hall de la casa, nos dijo que si pensábamos irnos sin pagar el vino que nos había ofrecido a nuestra llegada. El desconcierto fue grande pues, según rezaba su oferta en Booking " se ofrece vino y un regalo de bienvenida ". Abonamos los 16 euros por las dos medias botellas, nos quedamos sin regalo y este hombre le dió orden a la mujer que subiese inmediatamente a ver si habíamos dejado mal la habitación, ante la mirada curiosa de los otros huéspedes. Un verdadero modelo de como gestionar mal un negocio.<br />
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La jornada la dedicamos a recorrer el valle de Itria. Salimos a hacer la primera parada del día en Polignano a mare, un hermoso pueblo costero muy limpio y con unas impresionantes vistas de acantilados sobre el mar. Calles blancas, casas de piedra, una muy hermosa playa, rincones muy bellos y la estatua de Domenico Modugno, oriundo de aquí, en el paseo marítimo.<br />
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De allí nos fuimos al interior, a Alberobello, el pueblo famoso por los " trulli ", edificaciones de mampostería de piedra sin mortero y cubiertas por un tejado de forma cónica. Todo el pueblo está lleno de estas características construcciones de las más diversas formas y las casas están enjalbegadas. En la plaza mayor se celebraba la fiesta patronal por lo que se hizo imposible acercarse a ver la iglesia, acordonada por los municipales para evitar el paso.<br />
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La carretera hacia la próxima parada, Locorotondo, transcurre entre olivares y " trulli " sembrados como si fueran setas por todas partes. La parte antigua de Locorotondo está en lo alto de una empinada colina y es otro pueblo más donde callejear por sus calles empedradas. Desde el parque hay una vista impresionante sobre el mar de olivos que se extiende a sus pies. <br />
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Paramos por casualidad en la cercana ciudad de Martina Franca y fue todo un acierto. No me explico como en las guías no la nombran. La ciudad es una borrachera de palacios e iglesias barrocas, que recuerdan a las ciudades del sur de Sicilia. Un grandioso palacio ducal a la entrada de la parte antigua e iglesias y palacios barrocos por todas partes, destacando la muy bella basílica de san Martino con una hermosa fachada barroca y un interior espléndido. <br />
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Cisternino se encuentra cerca y es tal vez la más sencilla de las ciudades del día de hoy pero la impresionante vista sobre el campo de olivos salpicado de las manchas blancas y grises de los " trulli "merece una parada. Su catedral es sencilla y las calles son estrechas y hermosas como las de todos los lugares que vamos recorriendo.<br />
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La última visita fue a Ostuni. Impresiona la vista de la ciudad desde la lejanía, con su catedral encaramada en lo alto de una montaña y rodeada de casas amuralladas de color blanquecino. Como llegamos al atardecer, las calles hervían de gente. Desde la plaza de la Libertad donde está la iglesia de san Francisco se asciende por calles serpenteantes hasta la catedral, pero con montones de sitios donde parar y disparar la cámara. La catedral, con su hermosa fachada barroca dorada por el sol es digna de ver, aunque el interior de la misma defrauda un poco.<br />
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Llegamos a Lecce al final de la tarde de un fin de semana, con lo cual no voy a describir el caos de tráfico, máxime que para buscar nuestro alojamiento tuvimos que pasar por calles en obras, con lo que volvimos loco al navegador del coche. Pero al fin llegamos al B&B " Il giardino dei sogni ", el mejor alojamiento que hemos encontrado a lo largo de todos nuestros viajes por Italia. Situado en la planta baja del un palazzo del XVIII y rodeado de un hermoso jardín, merece la pena por encima de cualquier otra consideración. 180 euros por dos noches de alojamiento con aparcamiento y un desayuno increible, alojados en un apartamento privado de no menos de 80 metros cuadrados. Aunque lo mejor son sus dueños, una pareja de argentina y milanés que miman a sus huéspedes y que se desviven por hacer la estancia agradable.<br />
Salimos a un primer contacto con la ciudad y cenamos en la " Locanda dei ragioneri ", a base de pescados frescos y verduras de la zona, muy bien en cuanto a calidad y precio. Y a la cama.<br />
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Día 7<br />
Dedicado íntegro a Lecce. Tras un estupendo desayuno en el jardín del alojamiento con repostería y pasta preparada por la dueña comenzamos el recorrido de esta maravillosa ciudad, donde cada rincón tiene su encanto y cada calle por la que pasas sorprende más que la anterior. Docenas de iglesias en las que perderse, en algunas con un sacristán un tanto avinagrado que no te quita ojo por si quieres hacer fotografías. Fachadas de palacios barrocos llenos de encanto. En el centro está la enorme plaza del Duomo está la basílica de la Santa Croce con una bella fachada a la que está adosada un campanario muy alto. Su interior es puro barroquismo y la cripta es muy bella. En esta misma plaza está el museo diocesano. La guia del Trotamundos le adjudica " dos paseantes "`por su interés pero, tras la visita, creo que puede decirse que el museo cojea por lo que recomiendo que se evite la entrada para dedicar el tiempo a cosas más bellas.<br />
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En verdad es que toda la ciudad en sí es un museo con palacios, iglesias, patios, rincones de gran belleza, edificados con la piedra leccese que tiene tonalidades de miel. Lo que sí fue una sorpresa es el Museo Faggiano. El propietario del edificio, con vocación de arqueólogo se dedicó a desentrañar todos los secretos del mismo y es como un compendio de la historia de la ciudad. Es muy curioso y lleno de encanto.<br />
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Llama la atención una artesanía local: las figuras de pasta de papel " cartapesta " con las que, con ayuda del fuego, se dan forma a imágenes de santos o figuras de belen o imágenes populares de gran belleza.<br />
Y si hay un lugar que es pecado perderse en Lecce es " Natale ", una pastelería fastuosa con los helados, pasteles y chocolates más deliciosos del mundo. Parada obligatoria.<br />
Terminamos el día cenando en " Alle due conti " en medio de la ciudad antigua, donde hay una cocina tradicional maravillosa servida por un personal cuanto menos curioso. Sabores mediterráneos, caseros y deliciosos. La vuelta a casa por las calles silenciosas, con la piedra brillando por la luz de las lámparas fue la corona de un día espléndido.<br />
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Día 8<br />
Después de un estupendo desayuno servidos por esta pareja maravillosa, propietarios del B & B, el polo opuesto al impresentable de Bari, seguimos ruta hasta la cercana ciudad de Otranto. Otro ejemplo de hermosa ciudad frente al mar. Se accede a través de la puerta de la muralla a la ciudad antigua y por callejuelas muy hermosas se llega a la basílica, en cuyo interior destaca una magnífica cripta y, en especial, un inmenso mosaico que cubre todo el piso del templo. " El árbol de la vida " presenta todas las imágenes bíblicas , como si un inmenso " comic " se abriese ante nuestros ojos.<br />
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Tuvimos la fortuna de que ese día se había terminado una celebración lo que nos permitió disfrutar de su contemplación hasta que la aparición de un cura malhumorado acabó con el deleite. Muy cerca está el castillo de Otranto, una enorme fortaleza aragonesa y que me recordó la novela gótica de Walpole.<br />
De allí nos acercamos a la cercana ciudad de Galatina, otro ejemplo de ciudad en el que el barroco y el románico se entremezclan con hermosas casonas y palacios. Pero la joya es la basílica de santa Caterina en la que una hermosa fachada románica da paso a un interior barroco cuyas paredes y techos están cubiertos por unos magníficos frescos llenos de belleza y colorido. pero un diabólico sacristán persigue a los turistas que, como es mi caso, tienen el " síndrome del dedo tonto " y desean fotografiar todo. Así que me dedique a tolerarlo y robar las fotos que pude. Contiguo al templo hay un sencillo claustro pero que tiene unos frescos que, de puro ingenuos, son muy bellos con imágenes del más puro cine " gore "... Y aquí no está el sacristán.<br />
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Seguimos hasta Nardò a pesar de que la guía apenas si le presta atención. Y la sorpresa fue magnífica pues fue una de las ciudades más bellas de todo el recorrido. En el centro de la ciudad antigua está la plaza Salandró cuya sola visita justifica la parada. Palacios barrocos con hermosas arcadas, el obelisco barroco en el centro y las fachadas de los templos que dan a ella, todo ello forma un conjunto muy bello. Nos dedicamos a recorrer las calles y entrar en los múltiples templos que encontramos a nuestro paso.<br />
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De pronto, en cuestión de segundos, se puso el cielo todo negro y se desató la tormenta. Se abrieron los cielos y comenzó un aguacero tan tremendo que no nos dió tiempo a refugiarnos en ningún sitio y nos guarecimos bajo una marquesina. El agua corría por la calzada como un río y me tuve que subir a un poyete para no meterme en el agua. Y llovía cada vez más. De pronto llegó un coche a la plazoleta, se bajó una mujer y me dijo que si me quería refugiar en su casa y como le dije que no, apareció al momento con un paraguas para que me protegiese, intento inútil ante tal aguacero. Se despidió recordándome que su casa estaba abierta para lo que quisiera. Poco a poco se fue aplacando el temporal y chapoteando pudimos volver al coche para seguir viaje hasta Taranto.<br />
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Esta es una ciudad un tanto complicada para circular. Nos alojamos en un B&<b>B en la zona nueva. Una casa moderna, una habitación amplia en un piso compartido pero por 80 euros con un buen desayuno a la mañana siguiente en el comedor de la familia, muy amable.</b><br />
<b>Salimos a cenar en " L´orologio ", un lugar muy peculiar situado en la zona limitrofe con el puerto y al ciudad antigua. Servicio rápido y amable y platos de pasta y pescado a dos euros. Cenamos de maravilla con dos frascas de vino blanco para los tres...y pagamos 44 euros.</b><br />
Un día completo.<br />
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Día 9 <br />
Por la mañana recorrimos Taranto. Hay que aparcar fuera de la ciudad antigua y esta parece un decorado de una película de guerra: es un contraste grande con los otros pueblos visitados donde resplandecen los colores vivos. Aquí predomina el gris y los edificios están derruidos como si los hubiesen bombardeado recientemente, en las calles apenas se ven personas y hay que tener cuidado pues aparecen repentinamente vehículos circulando a pleno gas. Una patina verdosa recubre las casas y se nota humedad en todas partes. La ciudad ha sufrido mucho la contaminación pero todo tiene una belleza extraña. Callejeando entramos en algunos templos hermosos, destacando la basílica de san Cataldo.<br />
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Hay que tener presente que en esta zona la mayoría de los templos cierran de 12 a 16 horas, por lo que conviene planificar las visitas para evitar encontrárselas cerradas.<br />
La siguiente parada fue todo lo contrario. Altamura es una ciudad luminosa, famosa por el delicioso pan que se hace aquí. Y como siempre: callejear y visitar todos los templos, destacando la hermosa catedral con una fachada barroca en el centro de una plaza donde una cerveza helada en una de las terrazas de la misma sabe a gloria bendita. De allí nos acercamos al Pulo de Altamura, una inmensa hondonada como un embudo situada en medio del campo.<br />
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Llegamos a Matera, la capital de la Basilicata. El gran acierto fue el B&B elegido para esa noche. " El giardinetto " está situado en la planta baja de un edificio moderno situado a dos pasos de la ciudad antigua. Tiene parking privada y su dueña fue la más amable que encontramos en todo el viaje. Un apartamento muy amplio, un buen desayuno y permiso para aparcar el tiempo que nos dio la gana al día siguiente, todo por 70 euros.<br />
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Matera es una ciudad idónea como escenario de películas. Allí Pasolini rodó " El evangelio según san Mateo " y, más recientemente el " Ben Hur ".<br />
Salimos a recorrer la ciudad.A pesar de haber leído mucho sobre ella, verla en vivo no tiene nada de comparación. Era la hora del atardecer, caía una lluvia muy fina y la imagen de los " sassi " vistos desde los miradores con la piedra dorada por los últimos rayos del sol y brillante por el agua y las primeras luces encendidas por ese laberintos de escaleras y callejuelas nos produjo una enorme impresión. Recorrimos toda la parte alta del la ciudad, el barrio Civita, como todas pero en mayor número de templos, casonas, palacios, rincones...la catedral en lo alto es muy hermosa. Cenamos muy bien en " Nadi " en una casa antigua en medio de los " sassi "con un excelente vino de la zona. Y allí nos dejamos abandonado el paraguas que me habían regalado en Nardò pero, por no volver a bajar y subir esas escaleras tan empinadas, lo dejamos estar.<br />
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Día 10.<br />
Madrugamos para hacer el recorrido más completo posible por los " sassi "de<br />
Matera. Son dos zonas diferentes, aunque se entremezclan y en ambas es un conglomerados de callejas, escaleras en todas las direcciones, como si no se dejase un rincón libre. El sasso Barisano y el sasso Caveoso tienen rincones llenos de belleza y tuvimos la suerte de que, a causa del mal tiempo, no había excesiva gente dando vueltas como nosotros. A las diez de la mañana se abren las iglesias rupestres que es imprescindible visitar: la pena es que la fotografía está prohibida en el interior, pero es tanta la belleza de las pinturas murales, su simplicidad y colorido que no importa no hacer fotografías.<br />
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Santa Lucía alle malve, Santa maría de Idris, san Pedro Caveoso... y el convento abandonado de san Agustín tallado en la roca. Finalmente llegamos a la iglesia de san Agustín que, en principio parecía una iglesia sin más, hasta que descubrimos la iglesia rupestre oculta a la izquierda del altar mayor. Por cinco minutos nos perdimos de visitar el Palombero y sus cisternas subterráneas. Y en las afueras de Matera hay otra maravillosa iglesia rupestre para la que es preciso concertar cita.<br />
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Nos dirigimos hacia el oeste a través de carreteras de montaña que, de no saber que estábamos en el sur de Italia, parecerían paisajes del norte de nuestro país. Bosques, arboledas, pueblecitos colgados de las faldas de la montaña. Llegamos al bello valle del Diano en cuyo centro se encuentra Teggiano, colgado en lo alto de la montaña con unas vistas espectaculares. la tarde era lluviosa y los cielos gris azulados. Dormimos en el hotel "Antichi feudi ", creo que éramos los únicos huéspedes esa noche. Cien euros por una habitación muy sencilla en un establecimiento un tanto pretencioso y con una recepcionista bastante " borde ". Vimos atardecer desde el mirador de la plaza con unas bellísimas imágenes del valle y las montañas lejanas. Cenamos bien en el hotel con un excelente vino de la zona.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNwq6Cj7swtgsE2cFFYK2bZerYhp-qfA7MrC0K6vl5tWou1WpddRtFAQcyRlXqZKx4v405UQnxvuneDIlJbgjTf4ryYwNr6IWa0YEXQgMbd-G11DAckmEicUt9MvtJMKdFqntq/s1600/IMG_3815.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNwq6Cj7swtgsE2cFFYK2bZerYhp-qfA7MrC0K6vl5tWou1WpddRtFAQcyRlXqZKx4v405UQnxvuneDIlJbgjTf4ryYwNr6IWa0YEXQgMbd-G11DAckmEicUt9MvtJMKdFqntq/s320/IMG_3815.jpg" width="320" /></a></div>
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<br />cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-71248171648033000832019-04-14T11:48:00.004+02:002019-04-14T11:49:18.396+02:0014 de abril. A por la Tercera<br />
<span style="background-color: white; color: #212121; font-family: "segoe ui" , "segoe ui web (west european)" , "segoe ui" , , "blinkmacsystemfont" , "roboto" , "helvetica neue" , sans-serif; font-size: 14.6667px;">Erase que se era, una vez en un muy lejano pais perdido entre montañas que llegaban al cielo con las cumbres cubiertas de nieves perpetuas. A los pies de las montañas se extendía un valle muy verde, un verdadero vergel en el que los rosales florecían todo el año, surcado por ríos de curso plácido en el que las truchas retozaban mostrando sus lomos plateados. En el centro del valle se alzaba un enorme castillo con sus murallas cubiertas de hiedra y madreselva y en lo más alto del castillo, en una torre que parecía alcanzar las estrellas, estaban los aposentos de la princesa Rosalinda. </span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp8-vLLNHGEsbPXz8cWOOJj7xVG6Hdgye1-_sDuKC6w-InoRZ7suYUOJOeQL-w8V9ribfzryreqEzaNpMeueieI95y8Vvga2Mwj-EdcpS-LEoujjW7mVEZ5CDCfUmoZwpMey4t/s1600/IMG_0671.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp8-vLLNHGEsbPXz8cWOOJj7xVG6Hdgye1-_sDuKC6w-InoRZ7suYUOJOeQL-w8V9ribfzryreqEzaNpMeueieI95y8Vvga2Mwj-EdcpS-LEoujjW7mVEZ5CDCfUmoZwpMey4t/s320/IMG_0671.JPG" width="240" /></a></div>
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<span style="background-color: white; color: #212121; font-family: "segoe ui" , "segoe ui web (west european)" , "segoe ui" , , "blinkmacsystemfont" , "roboto" , "helvetica neue" , sans-serif; font-size: 14.6667px;"></span><br />
<a name='more'></a><br />
<span style="background-color: white; color: #212121; font-family: "segoe ui" , "segoe ui web (west european)" , "segoe ui" , , "blinkmacsystemfont" , "roboto" , "helvetica neue" , sans-serif; font-size: 14.6667px;">Esa mañana el cielo era de un purísimo color azul celeste solo cruzado por alguna nube que parecía un inmenso borrego blanquecino y hasta los balcones de la alcoba subían con esfuerzo bandadas de ruiseñores y canarios que competían para despertar a la princesa con sus trinos enloquecidos</span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">Las azafatas de la princesa descorrieron los gruesos cortinajes de brocado para dejar entrar la luz de la mañana. En el centro de la alcoba se alzaba un enorme lecho con veinte colchones de miraguano sobre los que descansaba la princesa Rosalía. Un rayo de sol busco el rostro de la princesa para enredarse en su larga cabellera que parecía tejida con hilos de oro, rozó su labios de coral y se posó sobre su piel de nacar. </span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">La princesa se incorporó, extendió sus brazos al cielo para desperezarse y se sorprendió al comprobar que esa noche no había sentido el guisante oculto bajo el primero de los colchones, algo que todo el mundo sabe que es consustancial con toda princesa que se precie. Cogió una rosa que estaba sobre su almohada para olerla, pero se clavó una espina en su dedo índice, comprobando con sorpresa que la gota de sangre que surgía era de un rojo intenso y no de azul real como pensaba. </span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
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<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Cytk5bQce0A5YuzLlTkwPkl4usvfggPzOOUsfbcyvTfO3fId_nFhBzjeJCkzKwGyjzuiqcFx0-ThzSxBr9NOify6Pvvh8doKlmi6YtGNcwueRp7T3FTkbx73qCTMVavqhI0u/s1600/IMG_0511.JPG" imageanchor="1" style="font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Cytk5bQce0A5YuzLlTkwPkl4usvfggPzOOUsfbcyvTfO3fId_nFhBzjeJCkzKwGyjzuiqcFx0-ThzSxBr9NOify6Pvvh8doKlmi6YtGNcwueRp7T3FTkbx73qCTMVavqhI0u/s320/IMG_0511.JPG" width="240" /></a></div>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"></span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
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<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">Comenzó el descenso con cuidado pues no quería irse de bruces al suelo desde tal altura, pero no las tenía todas consigo porque hoy se sentía rara. No sabría explicar que le sucedía, pero desde luego no se encontraba lo mismo que otros días, notaba como su sangre fluía como un potrillo desbocado a lo largo de sus venas.</span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;">Puso sus piececillos de plata sobre la gruesa alfombra de Samarkanda, le arrebató el manto de armiño a una de sus azafatas que se acercaba con ánimo de cubrir sus hombros pudorosos y se lo puso de cualquier manera. Atravesó la alcoba y comenzó el descenso interminable por la escalera de caracol. Una vez abajo, cruzó salones y pasillos sin reparar en las reverencias de todos los nobles con los que se cruzaba y desoyendo a los juglares con los que otras veces se detenía a bromear</span></span></span><br />
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<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span></div>
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<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span></div>
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<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span></div>
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<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrKXpGNR4tZhsgSQIdvP5XBf94CeIf4J1olXQjnMUdgY97ocOikVhF_Wx5JCCskzinZoIgwa6T1CdIgUiXm3E9ZgyJAL22C8nLx8Mdel62AQ_aXt2L4mQMiVzEa7u0syAQzYfy/s1600/IMG_283A7.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrKXpGNR4tZhsgSQIdvP5XBf94CeIf4J1olXQjnMUdgY97ocOikVhF_Wx5JCCskzinZoIgwa6T1CdIgUiXm3E9ZgyJAL22C8nLx8Mdel62AQ_aXt2L4mQMiVzEa7u0syAQzYfy/s320/IMG_283A7.JPG" width="240" /></a></span></span></span></div>
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<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span></div>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;">.</span></span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;">Llegó al salón del trono y entró sin esperar a ser anunciado por el heraldo. Al fondo, sobre su trono de oro y pedrerías fruto de algún saqueo, dormitaba su augusto padre, el rey Federico. Oronda tripa de tonel, larga barba de plata, con dos mastines calentándoles los pies, el rey vió como se acercaba su hija bienamada.</span></span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;">La princesa Rosalinda, tropezó con el reborde del manto y casi se fue de bruces sobre los mastines, dejando escapar un exabrupto entre sus labios de perla que a ella misma le sorprendió. </span></span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;">Su padre le tendió la mano para acercarla y le preguntó que le pasaba.</span></span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;">La princesa Rosalinda le dijo con tono airado: " Padre, hoy me he despertado con la sensación de que estoy hasta el coño de ser princesa. Mi cuerpo me pide ser republicana " Y de un papirotazo mandó la corona del rey rodando hasta el otro extremo del salón del trono.</span></span></span><br />
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeJaiPdoJK22McgAZUYQfYrtGkyCVYELdym2SEiKYxFDO_fzMiKhJikwf969kG8_-tNxmDlOnWGgaE5eJrhlEZGYz8SCOY5jyAR7fFmIziV4JbJNwsfihGlZWbLgh0Nz9CgPQK/s1600/GNCT0939.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="901" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeJaiPdoJK22McgAZUYQfYrtGkyCVYELdym2SEiKYxFDO_fzMiKhJikwf969kG8_-tNxmDlOnWGgaE5eJrhlEZGYz8SCOY5jyAR7fFmIziV4JbJNwsfihGlZWbLgh0Nz9CgPQK/s320/GNCT0939.JPG" width="180" /></a></div>
<span style="color: #212121;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span></span>cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-32624533139047474522019-02-23T18:35:00.000+01:002019-02-23T18:35:09.335+01:0018 días en el Sur de italia. Primera parteEl viaje lo organizamos mirando muchas páginas colgadas en internet y con ayuda de la guía del trotamundos del Sur de Italia que fue muy útil para localizar buenos alojamientos y sitios donde comer bien.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTM2ZbT2FgbsI7E58FP6jcz7NkYES_iWghHDMybXyWrpuSk99dIV-70fMP1C-svXO6baGGSsjjxzlwsKj7lzo8Gze8JWXx4r_Pg44hOJD60wbM1PmNK71YKlEj5AaLIYkj1b-i/s1600/IMG_1588.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1504" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTM2ZbT2FgbsI7E58FP6jcz7NkYES_iWghHDMybXyWrpuSk99dIV-70fMP1C-svXO6baGGSsjjxzlwsKj7lzo8Gze8JWXx4r_Pg44hOJD60wbM1PmNK71YKlEj5AaLIYkj1b-i/s320/IMG_1588.jpg" width="320" /></a></div>
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Dia 1. Volamos con Ryanair a Nápoles, via Bergamo. No es cosa de repetirse una vez más sobre las excelencias de la compañía aérea, así que sigamos. El aeropuerto de Bérgamo, pequeño y moderno, es cómodo y accesible. Llegamos al aeropuerto de Nápoles-Capodichino a primera hora de la tarde. Al salir del aeropuerto sorprende el caos que lo rodea, pues las instalaciones están en medio de la ciudad. A la derecha de la salida se coge el micro bus que lleva hasta las agencias de alquiler de coches.<br />
Alquilamos un Ford c-max, una vez más con seguro a todo riesgo para evitar problemas, con la compañía B Rent. Tuvimos la mala fortuna de topar con Giovanni, un menudo y nervioso hombre de media edad que no sé si por mala leche o por una úlcera silente, se encargó de hacer los trámites lentos y desagradables. Mientras a nuestro alrededor los empleados de otras compañías funcionaban correctamente, el nuestro lo hizo a velocidad de caracol.<br />
Al fin en el coche, enfilamos la autopista hasta Roma. Un atardecer maravilloso y un viento tremendo al pasar por las proximidades de Monte Casino. Hicimos noche en un B and B en Ostia Antica que prefiero no recordar. La recepción, situada en una panadería-pastelería-pizzería, era llevada por las dos sufridas empleadas que atendían al público en el mostrador y en las mesas del establecimiento.. Buscamos un sitio cercano para cenar y acertamos con la " Friggitoria ", donde disfrutamos de un pescado excelente.<br />
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Dia 2.<br />
Tras el maravilloso desayuno ofertado a través de Booking por el apartamento ( el amplio buffet consistió en un café con leche y un croissant ) nos acercamos al aeropuerto de Roma-Fiumicino, motivo de nuestro rodeo inicial. En el viaje que hicimos el pasado verano a Roma nos dejamos olvidadas las tarjetas de la cámara de fotos en una bandeja al pasar el control de pasaportes. En el aeropuerto guardan los objetos perdidos durante un año pero es preciso recogerlas en persona. La oficina está situada en un extremo del aeropuerto ( en realidad hay dos, una en cada punta del mismo ), pero fuimos a la equivocada y nos tocó esperar una hora a que nos trajesen las tarjetas de la otra oficina. Pero al final aparecieron. Que alivio. Y empezamos de verdad el viaje.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG77uj-2wnhI61d3pkpMG0R0irD5P5W1Esl06obaVf-VL2Ol0F8hvmGDgZKLLtn2PenXDuwXiXdSc-NimEykd7V0CFlGJIdnXqGWnfdubIfxNGoBLRo705YW-Aj1VX4tadyTMz/s1600/IMG_1592.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1186" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG77uj-2wnhI61d3pkpMG0R0irD5P5W1Esl06obaVf-VL2Ol0F8hvmGDgZKLLtn2PenXDuwXiXdSc-NimEykd7V0CFlGJIdnXqGWnfdubIfxNGoBLRo705YW-Aj1VX4tadyTMz/s320/IMG_1592.jpg" width="237" /></a></div>
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Viajamos hacia el sudoeste a la ciudad de Troia, una pequeña ciudad de montaña en la que soplaba un viento desapacible. Reservamos alojamiento en el B&B Bora, un edificio moderno con una habitación amplia y funcional, con un buen desayuno incluido. 6o euros para tres personas( cuidado con confundirse con la ciudad del mismo nombre en Portugal ). Una ganga. Salimos a recorrer el pueblo en la que destaca su catedral con un hermosísimo rosetón en la portada. Rincones muy bellos, numerosos palacios y un ayuntamiento notable.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmCwhO2U51cQiZiNsM0Q98XdwzhIkOk0_4Z-rLMVSPu0lQiptrRcCRFVRH3JCHxRXxQdKpPlizow8em5nbOpyVFHX9qqmTYqxm_D0Ywe_NCh80BA4atG6W1VMUmbwCtOi5l5u8/s1600/IMG_1622.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmCwhO2U51cQiZiNsM0Q98XdwzhIkOk0_4Z-rLMVSPu0lQiptrRcCRFVRH3JCHxRXxQdKpPlizow8em5nbOpyVFHX9qqmTYqxm_D0Ywe_NCh80BA4atG6W1VMUmbwCtOi5l5u8/s320/IMG_1622.jpg" width="320" /></a></div>
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Cenamos en Osteria Fra due Terre, un auténtico acierto. El propietario, una persona entre amable y socarrona nos atendió muy bien y la cena fue una maravilla con una gran cantidad de entremeses de la zona, a cada cual más rico y una carne deliciosa. Verdaderamente se siente que las vacaciones van a ir por buen camino.<br />
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Día 3.<br />
Nos dirigimos hacia la cercana abadía de san Leonardo de Siponto. Después de muchos años de abandono fue restaurada casi por completo a mediados del siglo pasado, aunque las obras continúan en la actualidad. Edificio románico de líneas muy puras, presenta una entrada lateral flanqueada por los majestuosos animales que veremos repetirse a lo largo de muchos templos del sur de Italia. Muy cerca está la basílica de santa maria la Maggiore, de similares características pero que solo se puede ver desde la carretera pues aquello tenía pinta de estar abandonada.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEias03RBQ8F9AkVk6Dw6KmrTjVexvh76iE7SVAzCJHQ1fvNFLBYKJxTnjiKGH5_7nwQ7AeA-48gN7IUyqYhdlr0oVGJWK4Lrxtv9GOnR3KUGRByz45bbnVLwOoFvZdqS7dHYIli/s1600/IMG_1654.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1117" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEias03RBQ8F9AkVk6Dw6KmrTjVexvh76iE7SVAzCJHQ1fvNFLBYKJxTnjiKGH5_7nwQ7AeA-48gN7IUyqYhdlr0oVGJWK4Lrxtv9GOnR3KUGRByz45bbnVLwOoFvZdqS7dHYIli/s320/IMG_1654.jpg" width="320" /></a> </div>
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Seguimos por la carretera de la costa en dirección a Barletta. En el centro de la ciudad, delante de la iglesia del santo sepulcro se encuentra el Coloso, una enorme estatua en bronce del siglo IV de un emperador bizantino, parte de la cual ( brazos y piernas ) fueron empleados por los dominicos para fundir campanas para la catedral y que posteriormente se restauró.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaA0Rleu1Q89VUp95ljQXj4_a27lap-KsGYSm_-_zFhI6iG8J3qwmkCUncQOBcGYI3q7KwvpdXTcrLnYdpB41u7nz2kmPd5n5zr1dUpEcy869IJu5xpYzD7YCtD819ZK_auH-S/s1600/IMG_1713.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaA0Rleu1Q89VUp95ljQXj4_a27lap-KsGYSm_-_zFhI6iG8J3qwmkCUncQOBcGYI3q7KwvpdXTcrLnYdpB41u7nz2kmPd5n5zr1dUpEcy869IJu5xpYzD7YCtD819ZK_auH-S/s320/IMG_1713.jpg" width="213" /></a></div>
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Callejeamos hasta llegar a la enorme catedral románico-gótica y tras ella y frente al mar, el enorme castillo, de líneas muy sencillas pero de una enorme grandiosidad en una zona ajardinada. Lo mejor es perderse por las calles y entrar en cualquier portal o en las iglesias. Observamos que estas las utilizan también para velar a los muertos y en ese caso están abiertas todo el día. Entras de visita turística y te encuentras al féretro ante el altar mayor y la familia sentada charlando alrededor como si estuviesen en un café.<br />
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Acabamos el viaje en Trani donde teníamos reserva en el B & B La Maison, situada en una placita en medio de la ciudad antigua. Localizarla fue algo laborioso pues no se puede aplicar nuestra lógica al callejero. Por ejemplo, la dirección es en un número de una calle. Aparece la calle pero el número buscado, no; preguntas y te dicen que ese número está en una plaza cercana que se llama de por otro nombre... La habitación muy hermosa,amplia y cómoda con vistas espectaculares de la ciudad.<br />
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La catedral es espectacular y está emplazada sobre una enorme explanada tras la que bate el mar y frente al castillo svevo. La fachada de la catedral de color blanco rosada es muy bella, en especial con la luz del atardecer. Su interior románico es muy bello y contiene una hermosa cripta. Es de los templos más impresionantes que vimos en este viaje.<br />
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Las calles son como en las demás ciudades, no hay que dejar de mirar en todas direcciones pues en cada rincón hay algo que llama la atención. Nos sentamos en una cafetería frente al mar " El marqués " y el zumo de naranja natural que pedí era de puro bote pero el camarero, ofendido tras mi reclamación, vino con el exprimidor en la mano...limpio. Para evitar bronca no le pedí las cáscaras de naranja...Llegamos a los jardines pegados al mar y allí, sobre un promontorio vimos atardecer sobre la catedral dorada y el mar. Indescriptible.<br />
La cena, deliciosa, en " Ai platani " con una pasta sublime y un pescado fresco y delicioso. Una gozada. Felices a la cama.<br />
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DÍA 4<br />
Muy buen desayuno en el alojamiento, cuya dueña es encantadora. 90 euros la noche ( siempre para tres personas ). De allí nos fuimos a la cercana ciudad de Molfetta. Aquí la catedral también está situada frente al mar, pero su emplazamiento no es tan espectacular como la anterior. La catedral de estilo románico tiene aspecto de fortaleza flanqueada por dos enormes campanarios y tiene una casa adosada a su costado. El interior es muy sencillo, de líneas muy puras y de una gran belleza.<br />
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Recorrimos el pueblo y entramos en varias iglesias y en el mercado del pescado, una locura de voces y de olores. En las afueras se encuentra el Pulo, un enorme anfiteatro natural pero en malas condiciones de seguridad por lo que apenas si pudimos visitarlo.<br />
De allí al interior para visitar Ruvo de Puglia. Era día de mercado y todo el centro de la ciudad estaba ocupado por cientos de tenderetes. La catedral tiene una fachada muy hermosa con el típico rosetón y los animales de piedra que se repiten en todas partes y la torre del campanario es independiente del resto. Su interior apenas pudimos verlo pues, que casualidad, había boda.<br />
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La siguiente parada fue en Giovinazzo. Aparcamos en la enorme plaza Vittorio Emanuele bajo un sol de justicia. En un costado hay un café con un interior espectacular, con cientos y cientos de botellas de licor. Muy cerca está ciudad vieja con su catedral contigua al mar. Las casas de piedra blanquecina, las callejas estrechas y sombrías son muy hermosas. Todos estos pueblos que visitamos se notan reconstruidos recientemente, pero con un buen criterio . Aquí con encontramos con novios por todas partes haciéndoles el reportaje de rigor, incluso utilizando un drom para filmarlos mejor.<br />
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La última visita del día fue a Bitonto. Es la ciudad del aceite, pues el de aquí dicen que es el mejor de Italia. Se accede a la ciudad antigua a través de un gran arco y a su costado se encuentran los restos del castillo. Como pueblo fue el más bello y auténtico del día, con calles retorcidas y montones de rincones muy hermosos. La fachada de la iglesia de las Animas es muy tétrica y espectacular y muy cerca se encuentra la magnífica catedral, con un costado flanqueado por arcadas y una fachada muy bella. Su interior es magnífico con una crítica muy bella y dos hermosos púlpitos que parecen verdaderas filigranas de encaje.+<br />
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Llegamos a Bari. Elegimos el B&B " I girasoli " en una casa a las afueras de la ciudad pues nos avisaron que Bari tiene un tráfico caótico y que es muy complicado aparcar en la ciudad. Una habitación amplia con terraza pero con muebles vetustos: En la oferta del alojamiento se ofrecía bebida de recepción gratis y el dueño, encantador en ese momento, apareció con dos botellas pequeñas de vino. Nos indicó el modo de visitar la ciudad.<br />
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Con el coche nos acercamos a un aparcamiento disuasorio en donde tomamos un bus que nos dejó en<br />
el centro de la ciudad frente al teatro Margherita, en el límite entre la ciudad vieja y moderna ( poco más de 2 euros parking y bus de ida y vuelta para los tres ). La parte antigua de Bari es muy grande y no se describirla, solo se que hay que venir aquí y perderse por esos cientos de calles, sus rincones insospechados, las plazas iluminadas por la luz de la luna y llenas de bullicio.<br />
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Cenamos en " Al gambero ", un local amplio y frecuentado casi en exclusiva por gente de aquí. Pescado muy rico, comida muy abundante, el dueño que se las sabe todas y con una capacidad de embaucar increible. La factura imposible de descifrar pero el montante no fue mucho para lo bien que cenamos y bebimos. Volvimos en el bus al aparcamiento donde habíamos dejado el coche.^Por las ventanillas vimos putas sentadas en descampados ante fogatas, en una imagen al más puro estilo de Fellini. Al bajar del bus, una inmensa luna roja se reflejaba en el mar. Una delicia.<br />
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Día 5<br />
Integro en Bari. Tiene suficientes rincones como para dedicar una jornada como mínimo para visitar la ciudad. Bajamos en el bus hasta el corso Vittorio Emanuele. Por la mañana nos dedicamos a la ciudad vieja, con docenas de sitios interesantes. La ciudad estaba muy limpia y las casas parecen tan pequeñas que se utiliza la calle como una prolongación de la vivienda. Cientos de altarcitos por las calles, unos más cuidados que otros y muchos locales sociales llenos de hombres bebiendo cerveza. La catedral y la basílica de san Nicolás compiten en interés y merecen una visita muy detallada. Muy cerca está uno de los castillos de los tres con los que cuenta la ciudad<br />
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Comimos en una bocatería espectacular situada a dos pasos del teatro Margherita " Maestro Ciccio ". La barra es una borrachera de imágenes y no sabe uno por que bocata decidirse. Todo bien, en un local bullicioso, donde hay que seguir un turno riguroso pero merece la pena la espera pues es todo sabroso y barato.<br />
La tarde la dedicamos a recorrer las murallas y a visitar la ciudad moderna levantada por Murat cuando fue rey de Nápoles. Il Borgo Muratiano está situado frente al mar y lo forman calles anchas y cuadriculadas con edificios muy hermosos del XIX y XX, teatros y tiendas de moda que ocupan los lugares más emblemáticos. Y que pastelerias...<br />
Como teníamos la panza llena de la comida y los helados nos volvimos al apartamento para cenar fruta y disfrutar de la puesta de sol.<br />
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NOTA. Por una planificación del viaje no muy adecuada nos perdimos el recorrido por el la zona del Gargano con el magnífico santuario de san Miguel Arcángel y su litoral espléndido...si puedes, no cometas ese error.<br />
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Si deseas ver más fotografías de este viaje puedes visitar mi <a href="https://www.osanxirole.com/18-dias-en-el-sur-de-italia-primera-parte/" target="_blank">blog de fotos</a></div>
cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-19288023190619329972019-01-16T19:16:00.000+01:002019-01-27T11:43:20.159+01:00Yo fui un chico del Preu<br />
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Yo también fui uno de los chicos del Preu. Como en el colegio donde estudié los dos últimos cursos de bachillerato no se podía cursar, mis padres buscaron un colegio en el que poder hacerlo. No recuerdo bien por consejo de quien me matricularon en el Colegio que los Hermanos de La Salle de Santiago de Compostela, aunque es muy posible que fuese de una charla en la peluquería entre mi madre y la madre de Bruno, un compañero de clase.<br />
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<a name='more'></a><br />
Bruno ha sido una de esas personas que dejaron una gran huella en mi. Muchos años después, no sé cómo bien salió a colación su nombre en una charla con un amigo alicantino y a través de él me enteré de su muerte prematura, así como de su única hermana.<br />
Bruno tenía madera de líder, aunque no se daba la menor importancia. Alto y muy moreno, un enorme lunar en la mejilla, cara alargada, caballuna y una gran mata de pelo, el cuerpo desgarbado, como si no supiese qué hacer con él. Comenzamos a intimar pues, al vivir muy cercanos, salíamos todas las tardes del colegio hablando de todo lo habido y por haber, en especial de cine y libros. Recuerdo una anécdota en la que, en un viaje a Coruña con sus padres, se cortó el pelo a la navaja que le costó un dineral, ni más ni menos que 25 pesetas y se pasó una semana durmiendo sentado para no deshacer el tupé. En su casa, porque el chico era de buena familia y tenía hasta un pick up, escuché por primera vez a Adriano Celentano cantando "Preghero " mientras nos poníamos morados con los bocatas de los embutidos de la fábrica de su padre. De su madre recuerdo el aspecto de matrona italiana, un pelo negro como ala de cuervo, los labios de rojo sangre y un tintineo de pulseras.<br />
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Llegué con mi madre a Santiago la mañana del primer domingo de octubre del 1965. Como no, caía una llovizna persistente que da ese brillo y esa luz a la piedra de la ciudad. Tras comer en un restaurante al principio de la rúa do Villar ( no se me olvida: caldo gallego y empanada ), subimos en un taxi al colegio. Y allí me quedé solo rodeado de desconocidos, viendo marchar a mi madre hecha un mar de lágrimas.<br />
El colegio está situado en la parte alta de la ciudad. Un enorme edificio grisáceo en forma de L abierta, toda la fachada llena de grandes ventanales de hierro. Delante, los campos de deportes y tras él unos chopos inmensos que se batían sin cesar por el viento. Unas jaulas donde los curas criaban faisanes y pavos ( quien los comería ) y en un rincón umbrío una casa de piedra de dos plantas, a la que se accedía por una pequeña escalinata. Y más atrás de todo, un inmenso edificio de piedra parda casi negra de aspecto tétrico y amenazador donde unas monjas de clausura hacían su vida de retiro. Durante el día estaban muy tranquilas o, al menos con el ruido de todos nosotros no se les oía pero, en cuanto caía la noche no paraban hora tras hora de darle a las campanas. Se ve que tenían el sueño cambiado.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq37W-dIPCqxcP6scizZ9qVA1uy06bNupDNT9xJCptJFmfhaEpn5k9M-9hE7n-KWQdx-ZY8AkkWON5KqF6pT26CEYRCI_A1PiUokiArl74Xv6AbXJaZ6ipsk6XD2t6aa-85L-Q/s1600/a42.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="822" data-original-width="1152" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq37W-dIPCqxcP6scizZ9qVA1uy06bNupDNT9xJCptJFmfhaEpn5k9M-9hE7n-KWQdx-ZY8AkkWON5KqF6pT26CEYRCI_A1PiUokiArl74Xv6AbXJaZ6ipsk6XD2t6aa-85L-Q/s320/a42.jpg" width="320" /></a></div>
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Las habitaciones de los internos estaban en la cuarta planta. Eran espartanas, con una cama pequeña de metal y una mesilla de pino a la izquierda, un armario empotrado a la derecha, una mesa con un flexo en un rincón, una silla incómoda donde hacer los deberes y un lavabo con un espejo ovalado en el otro rincón. Y al fondo la ventana que se abría a un tejadillo de uralita y desde la que se solo se veía una pared verdosa por la humedad un par de metros más allá.<br />
Llegó la hora de la primera cena. Tras formar todos los internos en el patio bajo la lluvia, entramos ordenadamente en el inmenso comedor donde nos distribuímos en mesas de cuatro alumnos. Presidiendo todo, sobre un estrado tras el que colgaba un gran crucifijo, estaba el Prefecto y tres o cuatro frailes más, se sentaban en una larga mesa.<br />
A la mesa me senté con dos viejos amigos, Fernando y Luis "el del registro "<br />
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y un tercero hasta entonces desconocido. Guemes venía de una aldea de la montaña pontevedresa y era redondo y pequeño como una manzana de invierno. Rubio pajizo, las mejillas siempre rojas y llenas de pecas, mantenía en su expresión una perpetua cara de sorpresa.<br />
El Prefecto dio unas fuertes palmadas y se hizo el silencio en el comedor solo interrumpido por el ruido de las sillas arrastradas al ponernos todos en pie. Tras rezar la acción de gracias comenzó la cena. Y con ella, las horas del hambre.<br />
Porque allí es la única vez en mi vida que pasé hambre. Pero no hambre de esas que tenemos al ponernos a dieta, sino hambre de necesidad. La comida era pura bazofia y el pescado prefiero ni recordar como era. Muchos días salíamos del comedor con un bollo de pan, una fruta y mucha agua en la tripa. Porque el agua era gratis y abundante. Tras el comedor estaban los grifos donde íbamos a llenar las jarras de agua y allí se pasaba al comedor de los frailes. Era doloroso ver pasar a los fámulos con enormes bandejas de aluminio llenas de filetes y hojas de lechuga que nosotros no íbamos a probar. Tras las comidas el Prefecto y sus compañeros se metían en el comedor de los frailes, imagino que para compensar la pitanza de nuestro comedor.<br />
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Benditos eran los paquetes que llegaban de casa y que mi madre preparaba con tanto cariño. Las castañas de la tierra, las galletas de nata hechas por ella, las tabletas de chocolate, los tubos de leche condensada que exprimía hasta dejarlos exhaustos. Todo ello comido a cuentagotas para que durase más.<br />
Sobrevivimos con eso y con los cacahuetes comprados los escasos días que podíamos salir en una tasca cercana y que metíamos de matute en el colegio. Con el bollo de pan reservado de la comida se preparaban unos bocadillos con los que matar el hambre perpetua. Se pelaban con parsimonia, se les quitaba la piel y se hacía un montoncito que se iba comiendo despacito con el pan para que durasen más.<br />
Tras la cena se subía siempre en fila y en silencio a las habitaciones para estudiar hasta las once, momento en que tras las palmadas de rigor del Prefecto, se cortaba la luz de las habitaciones y nos dejaban toda la noche a oscuras...aunque la solución para poder seguir leyendo o estudiando la teníamos en las velas que comprábamos en una tienda de la Algalia de Arriba, contigua al bar de los cacahuetes. O con los cabos de velas sobrantes robados después de la misa en la capilla. De este modo se alargaba el tiempo de estudio e íbamos destrozando la vista poco a poco pues ese mismo invierno me tocó comenzar a usar lentes.<br />
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El despertar era siempre a ritmo de palmadas y con el Himno nacional sonando a todo trapo. El fraile iba aporreando puerta tras puerta y había que asomar el morro rápidamente pues a las ocho en punto comenzaba el descenso a la capilla. Tras la misa diaria, desayuno y comienzo de clases. No se por que, pero no tengo ningún recuerdo de los frailes que nos daban las distintas asignaturas, solo una imagen de tedio grisáceo, grandes ventanales cegados por la lluvia y un deseo irrefrenable de que sonase la campana anunciando el fin del aburrimiento.<br />
La hora de la comida, mejor pasarla por alto. Pero tras ella venía lo mejor del día pues en el pabellón situado tras el colegio nos refugiamos los internos de los cursos superiores, mientras los demás corrían como posesos por los patios. Aquel era un espacio de libertad controlada donde podíamos fumar, charlar y tomar un café instantáneo mientras hacíamos los pinitos con las cartas o con los dados de poker. Y pensar que ya éramos mayores. Y libres...<br />
De todos los compañeros guardo un recuerdo especial de un puñado de ellos. Estaba Herbert " el suizo " un chico huérfano que no se bien como vino a recaer en este internado, muy dulce y amable que apenas si hablaba y siempre sonreía. O Felipe de Silleda, muy serio y reservado que quería ser notario e iba por la vida ya adoptando aires de reserva y prudencia. O los hermanos Varela, alocados y siempre con ganas de juerga, uno de los cuales me echaba los tejos de modo descarado a lo que yo, revestido de dignidad, siempre me hacía el loco...<br />
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Y de los profesores, aparte del Prefecto, siempre con el silbato en la boca y guiando el rebaño a golpe de palmadas, solo recuerdo al hermano Francisco. Delgado y muy alto, con nariz de aguilucho que siempre caminaba con el cuerpo hacia delante, como si quisiera llegar con la cabeza un minuto antes que el resto del cuerpo a los sitios. Delicado y espiritual, gran aficionado a la fotografía, usaba modos untuosos y, sin darte cuenta, siempre sentías su brazo rodeando los hombros. El Suizo y yo éramos sus modelos preferidos y, de vez en cuando, nos pedía posar para él.<br />
Se convocó un concurso de redacciones en loor de la Virgen y el hermano Francisco me animó a participar y él mismo se encargó de darme casi escrito el texto. Casualmente era también el encargado de seleccionar el ganador...y casualmente me eligió a mi. Las 50 pesetas del premio ya se puede imaginar en que las gaste: en comida...<br />
También puso en marcha una obra de teatro " moderno " de un autor que no recuerdo, pero sí que se desarrollaba en un campo de concentración alemán. Solo se que me asignó el papel de teniente nazi dadas mis hechuras. Tenía que decir una frase llena de rabia mientras empuñaba una pistola " Muere, perro judío ". Pero no había forma humana de que le diese a mi actuación la mínima saña...y acabé haciendo el papel de perro judío que no tenía texto.<br />
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Una noche, poco antes de la hora de queda, llamó el Prefecto a mi puerta y me dijo que habían avisado de casa que mi padre estaba enfermo y que debía de irme por la mañana a casa. Esa noche conté todas las horas sin lograr conciliar el sueño, oyendo zumbar el viento tras la ventana y a las monjas del convento vecino que no cesaban de tocar las campanas cada hora. Sentado en la cama, con el libro de texto sobre las rodillas y a la luz de la vela me pasé toda la noche intentando memorizar el poema de Curros Enríquez<br />
" Una noite na eira do trigo<br />
ao refrexo do branco luar<br />
una nena choraba sin trégolas<br />
os desdés do ingrato galan<br />
I a coitada entre queixas decía<br />
xa no mundo non teño ninguén, <br />
vou morrer e non ven os meus ollos<br />
os olliños do meu doce ben... "<br />
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Llegó la mañana y el fraile me acercó a la estación. Al llegar a la estación de Monforte, un taxista se acercó y me dió el pésame. Sentí que el cielo se derrumbaba sobre mi. Muchas veces he pensado después, todas las filigranas que tuvo que hacer mi madre para hacer frente a las mensualidades del colegio pues durante muchos meses no tuvo ningún tipo de ingresos.<br />
Los domingos eran días especiales. En algunas ocasiones me invitaba a pasar el día en su casa mi prima Emma lo cual conllevaba que ese día comería caliente y muy rico. Vivía en un piso amplio en la zona moderna de Santiago y entre la familia tenía fama de ser un tanto extravagante y alocada, pero a mi siempre me dió cariño y ahora, pasados tantos años, la recuerdo con afecto y agradecimiento, pues me mató más de un hambre atrasada y, lo más importante, me dió cariño en una época que estaba muy necesitado de él.<br />
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Los otros domingos que no tenía la suerte de ir a su casa, salía con unos amigos después de comer en el colegio y nos íbamos a tomar café al " 42 " en la rúa do Franco donde tenían un aparato en el que se podían ver los antediluvianos precedentes de los videoclips. Máquinas de discos con película en la que, tras introducir un duro en la máquina podíamos ver bailar a las gemelas Kessler o a Silvie Vartan, aunque la preferida era Francoise Hardy que en el último vagón de un trenecito en el Bois de Boulogne cantaba " Tous les garçons et les filles " esperando el momento final en el que un ráfaga de viento le levantaba la falda y podíamos entrever unas pudorosas bragas blancas.<br />
O , si nos sentíamos más señores, nos íbamos a la plaza del Obradoiro a ver los coches de lujo aparcados delante del hostal de los Reyes Católicos y después a tomar un café en el salón del hotel donde, en el colmo de los lujos, nos ponían azúcar moreno con el café. Y tras callejear el resto de la tarde, pues no había dinero para más, recalábamos en el " Tixola " donde nos ponían un enorme bocadillo de calamares por tres pesetas. Y vuelta al trullo.<br />
En esa época descubrí la fascinación de perderme en una librería. Recuerdo en especial la Librería González en la rúa do Vilar donde descubrí los libros en gallego y en donde compre " Cuerpos y almas " de Maxence van der Meersch que devore con ansia y en donde me sumergí en la magia de la medicina, germen de mi futura vocación profesional. Y además, muy cerca de la librería estaba el maravilloso escaparate de la Pastelería Mora.<br />
Una tarde, al salir de la librería, recuerdo que se montó un gran revuelo. Fue la única vez que vi en persona a las Dos Marías, en medio de un grupo de jóvenes que las piropeaban y se reían con ellas. las caras esperpénticas, totalmente maquilladas como si fuesen máscaras japonesas, blancas por los afeites y con labios rojos como la sangre, vestidas de encaje, parecían felices siendo el centro de atracción de todos. Después me enteré de su vida, de todo el horror y tragedia que escondían tras sus máscaras festivas.<br />
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Se acercaban los Carnavales y no sé quién en las reuniones de la tarde lanzó la idea de que nos podíamos escapar por la noche los internos para ver las fiestas en la calle. Hicimos mil planes y organizamos todo en secreto. La noche del Martes de Carnaval, cuando ya estaba todo el colegio en silencio, los mayores fuimos saliendo en silencio de nuestras habitaciones y bajamos a oscuras las cuatro plantas como sombras procurando no hacer el mínimo ruido. Cuando llegamos al vestíbulo, de pronto se encendieron todas las luces y nos encontramos de bruces con toda la comunidad de los frailes que nos estaba esperando. Nunca supimos quien dio el chivatazo. Nos hicieron bajar a la capilla y allí nos tuvieron dos horas en silencio y de rodillas. Después nos mandaron a la cama con el rabo entre las piernas y el anuncio de que se acababan las salidas de los domingos y las reuniones en la casa de piedra del patio.<br />
Llegó la semana Santa y, con ella, la mortificación. Así que nos fuimos de ejercicios espirituales durante tres días a la casa de Ejercicios situada en la zona de la facultad de medicina al pié del parque de la Herradura. Para dirigir esos días se trajeron a una " estrella " de la espiritualidad el Padre Enrique Iniesta, un escolapio progresista en aquellas épocas de oscurantismo y que nos fascinó a todos con sus charlas arrebatadoras donde mezclaba los " tacos " con su concepto del amor y de la amistad. Fueron días enfervorizados donde asistíamos a sus charlas hasta la madrugada, entre nubes del humo de los cigarrillos y el deseo de ser las personas mejores del mundo, donde nos intercambiamos cartitas entre nosotros no se si llenas de amor espiritual o carnal y de donde salí con la idea de que mi futuro estaba como misionero redimiendo negritos en el Africa tropical.<br />
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Y como no podía dejar escapar esa ocasión de ser el centro de atención se lo hice saber a mis compañeros. Que me iba a Misiones. Esto me procuró el respeto de todos, me comenzaron a tratar como si fuese ya poco menos que el Padre Damián remidimendo leprosos en Molokai. Este revuelo llegó a oídos del Director que, con muy buen criterio, hizo venir a mi madre y nos reunió a los dos en su despacho. Mi madre totalmente vestida de negro, con cara de Dolorosa se retorcía las manos mientras yo me sentía poco menos como un mártir al pie de los leones. Pero el fraile me puso los pies en la tierra y me dijo que me dejase de chorradas, que no hiciese sufrir más a mi madre, que me dedicase a estudiar, que no tenía tanta vocación de misionero como de artista de circo. Nunca supo ese buen señor cuanto he agradecido que me rebajase los humos de santidad para seguir siendo una persona normal.<br />
Entre tanto se acababa el curso y llegó la época del examen en la universidad. Pero esto ya es otra historia. De mis compañeros solo me quedó un recuerdo agradable que los años no han borrado , a pesar de no volver a verlos jamás.<br />
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<div class="_3GW6Km8J_QqAnFBRTZ217Q" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; color: inherit; display: inline-block; font: inherit; margin: 0px; min-width: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline; width: 525.5px;">
<span aria-haspopup="dialog" aria-label="Abre la tarjeta de perfil de cal dos" class="_1zUSGV1j3vMbvkeFc3xt27 lpc-hoverTarget" role="button" style="border: 0px; cursor: pointer; display: inline-block; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; max-width: 100%; padding: 0px; position: relative; vertical-align: baseline; word-break: break-all;" tabindex="0"></span><br />
<div class="_1zUSGV1j3vMbvkeFc3xt27" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; color: var(--neutralPrimary); display: inline-block; font-family: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; max-width: 100%; padding: 0px; position: relative; vertical-align: baseline; word-break: break-all;">
<br /></div>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div style="border: 0px; font-stretch: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<div class="_1WprirXmwrr1tPFDyFcLIW _3T_0izEBoQ4deL5A42nKOm allowTextSelection" style="border: 0px; cursor: auto; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; line-height: inherit; margin: 12px 16px 10px 52px; overflow-y: auto; padding: 0px 0px 2px; vertical-align: baseline;">
<div style="border: 0px; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<div class="BodyFragment" style="border: 0px; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<div class="PlainText" style="border: 0px; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<div style="font-family: inherit; font-style: inherit; font-weight: inherit;">
<div style="color: inherit; font-size: inherit;">
<span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; font-size: x-small;"><span style="border: 0px; color: inherit; font-family: inherit; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></span></span>
<span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; font-size: x-small;"><span style="border: 0px; color: inherit; font-family: inherit; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></span></span><span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; font-size: x-small;"><span style="border: 0px; color: inherit; font-family: inherit; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Median los cincuenta del pasado siglo. Todo es gris en el entorno: las calles, el cielo, las personas que pasan, los ánimos de las gentes. La niebla, que trepa como una araña gigantesca desde la ribera del río, ahoga la ciudad. A la Rosa le han llegado las aguas hasta el reborde de la tarraña. Desde que se ha casado con el Isidro se ha cansado de tener las tragaderas abiertas todo el día y que por ellas no pasen más que miserias. Y lo de ver es un decir, porque se le han empañado de la rabia los cristales de las gafas de culo de vaso con los que afronta la vida. Está cansada de pedir y de pedir todo el día y hoy, que tiene que preparar la cena de navidad se encuentra sin un real en el bolsillo y apenas si hay carbón con el que encender la cocina. </span></span></div>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2viZ-u0HGZNauCzvAC9sA6XyuKS7Ry2pEjNKgQImzGtKorphipSHsJPZ24sy6nsX32IJEk0UBpD7pf_8GSZ89sDk4lluSoroTs30Uyelbe8_0M8798ZOS6p6ylRH6-xwTyUEs/s1600/IMG_8515.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2viZ-u0HGZNauCzvAC9sA6XyuKS7Ry2pEjNKgQImzGtKorphipSHsJPZ24sy6nsX32IJEk0UBpD7pf_8GSZ89sDk4lluSoroTs30Uyelbe8_0M8798ZOS6p6ylRH6-xwTyUEs/s320/IMG_8515.JPG" width="240" /></a></div>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span><span style="color: inherit; font-size: x-small;"><span style="border: 0px; color: inherit; font-family: inherit; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></span></span>
<br />
<a name='more'></a></div>
<div style="color: inherit; font-family: inherit; font-size: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">
<span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; font-size: x-small;"><span style="border: 0px; color: inherit; font-family: inherit; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Por la mañana temprano ha vuelto a tener bronca con el marido para que le deje dinero con el que hacer frente al día pero este, como siempre, se fue rezongando escaleras abajo y no le dejó más que aire entre las manos. En la tienda, la señora Isolina le ha dicho que no le fía más que pan y leche para los niños, que tiene mucho atrasado en la cuenta y hasta que no dé una señal no hay más pitos que tocar. </span></span></div>
<div style="font-family: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">
<br /></div>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">Llega a la plaza mayor y en un </span></span><span style="font-size: 14.6667px;">callejón</span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"> lateral está el taller de su marido. " La bien plantá Composturas de calzado "dice el letrero medio despintado que cuelga sobre la entrada. Un local </span></span><span style="font-size: 14.6667px;">oscuro</span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"> donde se afanan el Isidro y su socio el Baltasar poniendo tacones y media suelas a zapatos que ya no hay por donde agarrar.</span></span></span><br />
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">Al verla entrar su marido hace un gesto de fastidio y el Baltasar se larga diciendo que es hora de almorzar. Y empieza la batalla. Se cruzan los reproches de cada día, pero el marido no suelta un duro. Dice que está todo muy mal, que nadie paga y ella le echa en cara que todo lo que gana es para vino y para jugarselo a las cartas y se olvida de lo que tiene en casa. Nada nuevo que no se hayan dicho una y mil veces. El Isidro, más para calmarla que pensando en que lo hará, le promete que a la noche llevará algo y ella se larga dando un portazo que hace bailotear la bombilla que cuelga de un cordón del techo del taller, espantando las moscas que dormitan. </span></span></span><br />
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><br /></span></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyfQ3cdG2v1nsgAc2Xjkq-RNwkVnLpKaZEVmUBjul524rMjkG1FPjmgWqcYdTXaeY8kzi09fjzrWSfdRtkvE65PzrlWLnzl0NspNF7hNtHDC5w1XX9fyrvcILRsQbFlLdnECS7/s1600/IMG_5063.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyfQ3cdG2v1nsgAc2Xjkq-RNwkVnLpKaZEVmUBjul524rMjkG1FPjmgWqcYdTXaeY8kzi09fjzrWSfdRtkvE65PzrlWLnzl0NspNF7hNtHDC5w1XX9fyrvcILRsQbFlLdnECS7/s320/IMG_5063.JPG" width="240" /></a></div>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><br /></span></span></span>
<span style="color: #00e000;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14.6667px; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"> </span></span></span><span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">Entra en la churrería de Dos de Mayo y pide un café de recuelo y cuatro " porras " para que se las apunten a la cuenta de su marido. Come una y, pensándolo mejor, envuelve las otras tres en papel de estraza y las guarda en el bolso para el desayuno de los niños. A su lado está la vieja Palmira, envuelta en mil refajos de lana con el fajo de periódicos que va a repartir a sus pies. Mientras esta moja su churro en la copa de " chico y chica " le dije por lo bajo que la situación está de culo y que a ver si el general " Pata cortas " la espicha de una vez . La Rosa al menos ha entrado un poco en calor antes de salir de nuevo a la calle. Recorre los puestos del mercado que hay bajo la Marquesina a las espaldas del colegio de las " Arrepentidas " buscando una cara amiga, pero las vendedoras van poniendo cara de no conocerla hasta que una de ellas le hace una seña para que se acerque y le pone cuatro manzanas en un cucurucho de papel. " Ya me las pagarás, tranquila " le dice con una media sonrisa en la cara. </span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFq4EHPVyr-ysKGDTrVX27VgXhnsfS1GQWQ7gCIj4RPN32xXeJTX6ajYk47QtT61WLfqmXfQRtRgFpAjnhIwBdc2h3c4Jr00K8sXaLkDAkW_595lZTWnAaUAnJZGS2tl3EXWnM/s1600/IMG_E4919.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1305" data-original-width="1600" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFq4EHPVyr-ysKGDTrVX27VgXhnsfS1GQWQ7gCIj4RPN32xXeJTX6ajYk47QtT61WLfqmXfQRtRgFpAjnhIwBdc2h3c4Jr00K8sXaLkDAkW_595lZTWnAaUAnJZGS2tl3EXWnM/s320/IMG_E4919.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">Llega a casa, se agarra al pasamanos con rabia y va subiendo lentamente los cuatro pisos hasta su vivienda. La sale a recibir el gato que sabe de afectos y de hambres atrasadas, se restriega contra su piernas y maúlla pidiendo un bocado que sabe que no va a llegar. No piensa más en lo que lleva un buen rato rumiando y agarra la bolsa de hule que cuelga de un gancho tras la puerta de la cocina. Mete dentro una botella de agua que llena del grifo, las cuatro manzanas y un puñado de cascajo que le ha dado la suegra. Va a la cómoda del dormitorio y coge pañales y un par de camisetas de los niños.</span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"> Calienta un cazo con leche y miga allí las " porras " que ha traído de la calle y la reparta en dos tazas. Va al cuarto de los niños y los espabila para que desayunen. La Rosita tiene poco más de cuatro años, una mirada llena de vida y un aire de comerse el mundo. </span><span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">Su hermanito, el Isaías, no llega a los dos años y es muy parado, todo lo contrario de la hermana. La Rosa lo sacude bien para que se espabile y lo envuelve en una toquilla de lana. Coge al niño en brazos y agarra la bolsa y le dice a Rosita que la siga. La niña le dice que espere un momento y corre a recoger una muñeca de su cama . Cierra la puerta y les sigue el maullido hambriento del gato mientras baja los cuatro pisos.</span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdYoXbPAFIJgKu5dqUXb24ttYCy0eelpg2dgzOBMUYwL3gk3-Z7H8DcO34D6_vlkXFsrOqQqugB6BdhJYqKn1dy1ifIdC8iaw1gPScqCWHWeHRELOWTCHQZmq3t2EFbk3EWwvr/s1600/IMG_8517.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdYoXbPAFIJgKu5dqUXb24ttYCy0eelpg2dgzOBMUYwL3gk3-Z7H8DcO34D6_vlkXFsrOqQqugB6BdhJYqKn1dy1ifIdC8iaw1gPScqCWHWeHRELOWTCHQZmq3t2EFbk3EWwvr/s320/IMG_8517.JPG" width="240" /></a></div>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">Ya en la calle bordea la larga tapia de la estación, se dirigen hacia la salida de la ciudad. La carretera es como una masa de borra gris apenas más visible cuando se cruzan con las luces amarillentas de los coches. Avanzan los tres, la niña delante canturreando a su muñeca y ella con el niño en brazos detrás, procurando no meter las zapatillas de paño en algún charco. En lo alto del cielo el sol ya ha desistido de atravesar la niebla y apenas si se deja ver un resplandor. Pasan al lado del cuartel de donde llegan las voces de los soldados haciendo ejercicio y les llega el olor de las cocinas donde se prepara el rancho para la tropa. </span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">La caminata es larga, van pasando las horas y los brazos le duelen del peso de su hijo pero en cuanto lo baja al suelo para que camine, este se echa a lloriquear así que lo vuelve a coger en brazos, tragándose el cansancio. Delante de ella la niña va tan feliz agachándose de vez en cuando para coger alguna flor marchita con las que va haciendo un ramito, Llegan a lo alto de la cuesta del cerro sobre el que han levantado un monumento los vencedores de la guerra. Las alas del inmenso ángel de cemento, difuminado por la niebla, parecen las de un enorme buitre que acecha lanzarse sobre la ciudad que se extiende a sus pies. </span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_1j28ae3UQtrbHLD5PDq7DCeRqIwNZdr_qKcfaQHyY9yjmJmpiCTsmG5uDsbkkD9KMAciPopAq_ZF_KFhtqAYSeMSo_tzB_wLpxeO55LqZ5A-h073NvUQgz6Mzi1e3opNcfoH/s1600/IMG_8520.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_1j28ae3UQtrbHLD5PDq7DCeRqIwNZdr_qKcfaQHyY9yjmJmpiCTsmG5uDsbkkD9KMAciPopAq_ZF_KFhtqAYSeMSo_tzB_wLpxeO55LqZ5A-h073NvUQgz6Mzi1e3opNcfoH/s320/IMG_8520.JPG" width="240" /></a></div>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">El frío se mete por todas partes y Rosa apenas siente las manos entumecidas, pero no detiene la marcha un momento. A media tarde, cuando la noche está al caer, ve su pueblo a lo lejos. Aprieta el paso, le dice a la niña que se aligere y deje las flores y llegan a las primeras casas cuando ya apenas se ve. Menos mal que la casa de sus padres está cerca del río, a la entrada del pueblo y así no ve nadie llegar al grupo.</span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">La casa de los abuelos siempre está abierta para todo el que pasa, por lo que no hay que llamar a la puerta. Entra en la cocina y le da un susto a la madre que se afana ante el fogón. Voces, alguna lágrima y el abuelo que llega ante el jaleo. La abuela toma el mando, hace sentar a los tres al brasero y prepara tres tazones de leche caliente con pan migado. En la taza de Rosa añade un chorro de coñá. Y deja que se adormilen los tres mientras prepara la cena de Nochebuena.</span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
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<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOw1FXt18jbkuNbOcreze6ENuqz6OkUXurWDK-IZeOHJwSf6zeoPv0Bo8Acc9-mrAkCqIbX7vymafhe3FBmm-RYSVQI7pndD3JoYZQcr4z34E5AKeubvdkfh98gRDW9EYg7__v/s1600/IMG_8524.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOw1FXt18jbkuNbOcreze6ENuqz6OkUXurWDK-IZeOHJwSf6zeoPv0Bo8Acc9-mrAkCqIbX7vymafhe3FBmm-RYSVQI7pndD3JoYZQcr4z34E5AKeubvdkfh98gRDW9EYg7__v/s320/IMG_8524.JPG" width="240" /></a></div>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">La sopa de menudillos resucita a los muertos y el pollo guisado que han criado en el corral les sabe a gloria a todos. Pero lo más importante es el calor reinante y el afecto de la familia. El abuelo rasca la botella de anís al tiempo que canta un villancico. La niña le da vueltas a la matraca mientras en el suelo su hermano aporrea un tambor de hojalata, hasta que poco a poco el cansancio del día los va venciendo.. </span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">A medianoche se sube todos a dormir, con las botellas de agua caliente en la mano para calentar las camas. Rosa se mete en el cuarto con los niños, Rosita se deja caer rendida en la cama y ella cambia el pañal al niño. Los tres se apretujan en la cama, con los pies cerca de la botella del agua caliente. A Rosita le encanta deslizar poco a poco los pies de la zona de caliente a la frialdad de las sábanas. </span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">A lo lejos comienzan a sonar las campanadas de medianoche en la parroquia del pueblo, que se entremezclan con los petardos que la gente lanza a la salida de la misa del Gallo.E</span><span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;">s medianoche, ha nacido el Niño Dios, piensa la Rosa, mientras lágrimas de rabia y de pena dejan un cerco en la almohada. </span><br />
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span>
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<span style="color: #00e000; font-size: 14.6667px;"><br /></span></div>
<div style="color: inherit; font-family: inherit; font-size: inherit; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">
<span style="-webkit-font-smoothing: antialiased; font-size: x-small;"><span style="border: 0px; color: inherit; font-family: inherit; font-size: 11pt; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
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cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-33266765800447976602018-12-02T19:20:00.001+01:002018-12-02T19:20:55.584+01:00Hugo y Wagner<br />
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Hugo tenía exactamente ocho años y doce días cuando hizo dos descubrimientos que cambiaron su vida.<br />
Como decían los amigos de sus padres, Hugo fue siempre fue un niño rarito, fuera de lo normal. Ya, desde que estaba en la cuna, se reía con gran regocijo cuando su padre ponía en el reproductor música alegre o lloraba como un poseso si esta era triste y dramática. Desde que era muy pequeño, en navidad o en su cumpleaños no pedía que le regalasen balones o camisetas de jugadores famosos de fútbol, ni patines o el último modelo de videoconsola. Siempre quería que le regalasen discos de música clásica, no importaba de cuál se tratase, para pasarse después las horas muertas escuchando ensimismado la pieza una y otra vez.<br />
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Cuando cumplió ocho años el regalo fue especial. Su madre le regaló el primer par de pantalones largos, unos pantalones grises de pata de gallo y una camisa blanca de seda con una brillante pajarita roja. Su abuela Helena le entregó un paquete primorosamente envuelto y, al romper el papel, se encontró con el estuche de nácar que contenía los deseados prismáticos de ópera que ella usaba desde que era jovencita y que, a su vez, había heredado de su madre.<br />
El regalo del padre se hizo desear más. Pasó la comida, sopló las ocho velas de la tarta que habían hecho su madre y su abuela y le cantaron a coro deseándole felicidades, pero el padre no daba señales de tener nada para él. Un tanto mohíno, Hugo estuvo escuchando música mientras miraba de modo distraído un álbum de fotografías de viajes de los abuelos, cuando oyó a su padre que le llamaba desde la entrada de casa.<br />
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" Ven, que preguntan por ti en la puerta ". Sorprendido, dejó el álbum a un lado y corrió a ver quien era. Un chico desconocido, con aire desgarbado le tendía con una mano un sobre alargado. " Firma aquí " le dijo señalando a una libreta grisácea. Hizo un garabato, recogió el sobre y su padre despidió al chico dejando con disimulo una propina en su mano.<br />
" Este es el regalo de mamá y mío ". Allí mismo, en la entrada de casa, rasgó el sobre y sacó el contenido. 12 tarjetas rectangulares llenas de letras y de cifras. " Son tres abonos para ir a la ópera tu madre, tu y yo para disfrutar la tetralogía de Wagner ".<br />
Nunca lo vieron con tanta alegría como entonces. Comprobó las fechas de las funciones y después quiso probarse la ropa que le habían regalado para ver como estaba ante el gran espejo que había en el vestidor de su madre. A esta costó convencerle que debía ponerse el pijama para no manchar la ropa porque la iba a estrenar muy pronto.<br />
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La fecha en la que iban a acudir a la primera función, diez días después de su fiesta de cumpleaños, Hugo estuvo todo el tiempo inquieto y cada poco se acercaba a su cuarto donde estaba colocada con sumo cuidado su ropa y de allí iba a comprobar si la fecha de la función era la correcta. Ya en el teatro apenas si prestó atención a las personas que lo rodeaban porque toda ella la tenía centrada en el foso donde los miembros de la orquesta afinaban sus instrumentos. Sonaron los avisos de rigor, toda la gente se acomodó en sus asientos, se oyeron carraspeos cada vez más suaves y se apagaron todas las luces. Comenzaron los aplausos y Hugo se incorporó un poco sobre el cojín que habían colocado sobre su asiento para que pudiese ver. Saludó el director vuelto hacia el público, se produjo un silencio total y de pronto brotó la música de " El oro del Rhin " que brotaba como enroscándose desde las profundidades del foso de la orquesta ascendiendo de modo insinuante hasta rebotar en la gran araña de cristal que cubría gran parte del techo del teatro. Cada poco sus padres lo miraban de reojo temiendo se pudiese aburrir, pero la cara de Hugo dejaba traslucir tanta entrega a la música que se disiparon sus temores.<br />
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Al acabar la obra Hugo se sumó con entusiasmo a los aplausos que atronaban la sala, brincando en su asiento como si estuviese sentado sobre un resorte y, ya en el " metro " de camino a casa, tu madre tenía que reclamarle silencio y calma porque su entusiasmo era el foco de atención de los demás pasajeros.<br />
Dos días después, doce fechas tras su cumpleaños acudieron a una nueva función. La misma magia o aún mayor de la anterior vez cuanto comenzó a brotar la música. A pesar de que esta obra duraba mucho más tiempo que la anterior, en ningún momento sus padres notaron signos de aburrimiento en Hugo. Al contrario, su atención no se despegaba un instante de la escena y tendía su cuerpo hacia delante como si quisiera fundirse con la escena.<br />
Pero esta vez la vuelta a casa fue en silencio y Hugo apenas si respondía de modo maquinal a las preguntas de sus padres. Llegaron a casa, se puso el pijama, tomó un vaso de leche caliente con cacao y dió las buenas noches como si estuviese ausente. Se apagaron las luces y la casa se llenó de silencio apenas interrumpido por el tic tac del reloj del salón.<br />
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Los padres se metieron un tanto perplejos en la cama y, al poco, se oyeron unos suaves golpes con los nudillos en la puerta. " Entra Hugo ", dijo la madre al tiempo que encendía la lámpara de la mesilla de noche ". Este avanzó despacio hasta llegar a los pies de la cama y apoyando su cuerpo sobre ella comenzó a hablar.<br />
" Esta noche me he dado cuenta de dos cosas y quiero que seáis los primeros en saberlo. Por una cosa he comprobado lo que ya pensaba, que la música es mi vida y que solo quiero dedicarme a ella, como cantante o como músico y si no valgo para ello me da igual en lo que me ocupe, barriendo la sala o de acomodador, con tal de estar dentro del a un teatro. Puedo acarrear los instrumentos o amontonar las partituras, me da igual, pero siempre cerca de la música en especial si es de Wagner...".<br />
" Y cuál la segunda " preguntó su madre.<br />
" La segunda es que, a partir de hoy y para toda mi vida, he decidido que voy a ser Brunilda y nunca Sigfrido ".<br />
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<br />cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-70617038155293921642018-11-03T17:55:00.005+01:002018-11-03T18:18:53.206+01:00La niña que se escondió en el palco del Real<br />
Paula es la única hija de Paqui, una de las sastras del teatro Real. Del padre no se sabe nada desde que un día se perdió en la estación de Chamartín, maleta en mano, para buscar la vida en Alemania. Con su casi un metro de estatura, Paula se cree la más grande entre todas las niñas que pasan a su lado cuando, de la mano de su madre, avanza por la costanera que da a las puertas traseras del teatro. Apenas puede caminar serena y va haciendo mil cabriolas hasta que, un tirón de su madre, la hace comportarse cuerdamente por unos segundos. Al cruzarse con otra niña le saca la lengua o le hace una mueca pensando para sus adentros, " chincha rabincha que tu no puedes ir adonde voy yo ".<br />
La puerta del teatro tiene para ella toda la fascinación que da el entrar a un mundo de ensueño alejado de la estrechez de la buhardilla donde viven Paula con su madre y la tía Gelina, una vieja tan vieja que a la niña le parece hermana de la señorona de bronce que acaba de dejar atrás subida a la peana de la estatua que domina la plaza. <br />
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La buhardilla queda atrás, apenas a unos minutos del teatro, a una costado de la plaza de la Encarnación y desde su cama Paula oye las campanas de las monjas del convento vecino llamando a oración. Sobre su cama se abre un ventano a través del cual ve pasar las nubes perezosas a veces y otras rápidas como pinzones pero que siempre adoptan formas bellas que Paula asocia a formas de animales salvajes. Las palomas picotean el cristal y con sus patitas marcan pasos de baile cuando se pelean entre ellas.<br />
Desde el rincón de la buhardilla donde está el fogón le llega el ruido de la tía Gelina trajinando para preparar la comida de cada día: el sempiterno cocido con los garbanzos repicando en la cazuela como canta la copla de lunes a sábado y el arroz con mejillones y cuatro gambas de los domingos. Y el tableteo de la vieja máquina de coser " Singer " en la que su madre adelanta las tareas del teatro. Todos esos ruidos, esos aromas conforman parte de la vida de Paula, feliz de no ser como las otras niñas del barrio que se aburren en la escuela, pues su madre prefiere educarla en casa.<br />
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Y volvamos a la puerta del teatro. No es la principal, la que da a la plaza grande con su escalinata de honor, sino aquella por la que entran los empleados del teatro. La madre se para a bromear con Pedro, el vigilante, aunque Paula no entiende a que vienen esas risitas entre los dos y esas frases a medio acabar que no tienen sentido para ella. Lo único que desea es llegar cuanto antes al taller para poder jugar y escuchar las conversaciones de las trabajadoras, así que tironea de la mano de su madre para que esta le haga caso.<br />
Cuando entran en el taller las acoge el coro de bienvenida de todas aquellas que han llegado antes. Paula mira hacia el rincón donde suele trabajar Matilde, la encargada de poner a punto las pelucas, su favorita de entre todas porque muchas veces deja que peine con cuidado una peluca sin decirle nunca que es una torpe o que lo hace mal. Si está Matilde y le dirige una sonrisa. Sentado en el suelo a sus pies está Kike jugando con los carretes de hilos con los que ha formando un tren. Kike es un año más pequeño que Paula lo que le permite mangonearlo cuando están juntos, lo que no sucede muy a menudo pero, por lo que oye decir a su madre, se lo ha traído con ella porque anoche estaba con algo de fiebre y no lo mandó a la escuela.<br />
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Paula, después repartir besos y de ser besuqueada por todas, se tira al suelo con Kike para jugar con él y, de paso, hacerlo rabiar un poco. Le quita los carretes, desordena el convoy y le arrea algún que otro pellizco cuando nadie la mira. Pero pronto se cansa y, aprovechando que su madre y las compañeras están atareadas, agarra a Kike de la mano y se lo lleva a explorar el teatro. Ese es un mundo lleno de magia y no hay rincón que no haya explorado. Solo tiene una prohibición: el escenario y la zona donde está la tramoya del teatro porque, como no se cansa de recalcar su madre, esa zona es una cúmulo de peligros y si un día la pilla ahí, le dará tal azotaina que le dejará el culo en carne viva y no podrá sentarse en un mes.<br />
Hoy, que tiene compañía, se siente más segura y sin miedo, a pesar de que Kike sea un renacuajo. Le encanta recorrer los pasillos iluminados con una luz tenue, el roce de los pies sobre las alfombras, el olor a antiguo que desprenden los cortinajes, sentarse en las butacas y mirar a la enorme araña del techo e imaginar quemaravillosa ha de ser cuando esté toda iluminada.<br />
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La sorpresa que se llevan es muy grande cuando, al pasar ante la puerta que da acceso al palco real, se dan cuenta que está entornada y no cerrada como siempre. Sin pensarlo dos veces arrastra a Kike al interior y comienzan a explorar un mundo hasta entonces desconocido para ellos. Aquí es todo mucho más bello, el tacto de las cortinas es más suave y al rozar la seda de los asientos siente un cosquilleo que asciende por todo su cuerpo. Kike tiene miedo y quiere irse, pero Paula no le hace caso y se sienta en el sillón central y después echa el cuerpo hacia adelante para apoyar sus brazos en la baranda del palco y ver mejor toda la sala. " Fíjate Kike, estoy viendo todo como si fuese la reina ". Algo en el suelo llama su atención. Se agacha y recoge un pendiente dorado con tres pequeñas perlas. " ¿ Será bueno ? ", dice mientras se la guarda en el bolsillo. Se pone de rodillas y rastrea todo el palco en busca de algún nuevo tesoro pero no encuentra nada más, salvo un pañuelo de papel arrugado.<br />
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De pronto comienzan a encenderse todas las luces, se escucha el golpeteo de puertas al abrirse y las voces del personal de sala comprobando que todo está a punto para recibir a la gente. Paula se levanta con un brinco y agarra a Kike para salir huyendo en el momento en que se abre la puerta del palco, dando un susto de muerte al acomodador al ver dos personajillos que pasan a su lado como una exhalación. Comienzan a trepar las escaleras como gamos mientras escucha una voz muy conocida que la esta llamando " Paulaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa ".<br />
Y Paula piensa, " de esta no me libro... " ideando que historia puede contarle a su madre para que no le ponga el culo como un tomate, mientras aprieta el pendiente encerrado en su mano.cal_2http://www.blogger.com/profile/15576527985085610490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17581105.post-31541522049792919062018-09-09T18:28:00.000+02:002018-09-09T18:49:27.856+02:00la importancia de la M... y de lo que sigue<br />
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Mañana de primavera romana. Arriba, el cielo de un azul espléndido cruzado por un celaje de nubes algodonosas y blanquecinas. Abajo, el gentío de turistas que se mueven como reguero de hormigas por las escaleras. Nosotros acabamos de visitar los museos capitolinos, que ahora no nos han parecido tan maravillosos como los teníamos en el recuerdo. Descendemos por la escalinata de la basílica de santa María de Ara Coeli, aquella por que dicen suben los romanos de rodilla con ánimo de que les toque la lotería, después de disfrutar de la belleza y tranquilidad del templo, libre de los turistas que se agolpan por los alrededores.<br />
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Nuestro siguiente destino es la antigua central eléctrica Montemartini situada en las afueras de Roma donde se expone el resto de la obra que no tiene cabida en los museos capitolinos. La visita parece interesante a priori y dado que el precio de la entrada es conjunta y ya la hemos pagado, no es cosa de perderla.<br />
De pronto me fijo en que justo al pie de la escalinata está aparcado el bus 44 que, según había visto poco antes en el móvil, nos conduce a nuestro destino. Sobre la carrocería está el letrero de su destino: Montecalcini. Vacío, con las puertas abiertas y el conductor fumando con aire indolente a su vera. <br />
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Entonces me obceco, cegado por el deseo de llegar a donde queremos, pues hay que cumplir las tareas del turista bien aplicado. Le pregunto al conductor si este bus nos lleva a la centrale Montecalcini y dice que sí, que es el final de la línea. Nos subimos, el bus arranca y se van sucediendo las paradas, a medida que se va llenando de gente. Cruzamos el Tiber, subimos renqueantes por el Trastévere y vamos pasando por barrios cada vez más deteriorados, con lo que empiece el mosqueo. Llegamos al final de la línea y descendemos del bus en una calle a medio asfaltar pero el conductor amablemente nos indica que estamos en nuestro destino.<br />
Comenzamos a buscar la centrale que alberga al museo pero a todos los que preguntamos nos dicen con asombro que allí no hay tal museo. Pero el navegador del móvil no puede fallar, se ve que estos tíos no conocen ni su barrio...<br />
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Y llegamos a la central eléctrica, en medio de una explanada polvorienta donde estaba el final de la línea, ahora en obras. Allí no hay tal museo, es mediodía, el calor arrecia y no encontramos dónde comer. Así que desandamos el camino en busca de la parada del bus para volver a la ciudad. No se donde hemos ido a parar pero aquello es el quinto carajo, situado al lado de una autovía y de un inmenso centro comercial.<br />
En el bus, con algo de calma, vuelvo a mirar la guía y compruebo el error.<br />
La línea era esa misma, la 44, pero en la cuarta parada había que haber hecho un cambio para ir a la Centrale Montemartini. Sí, Montemartini y no Montecalcini...Hay que fijarse bien, porque todo comienza por ¨M ¨...<br />
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Tras el consiguiente cabreo se impone la cordura y hacemos una parada para comer con calma frente al Campidoglio. Después volvimos a tomar el 44 pero ahora sí nos bajamos en el punto indicado. Es un barrio de las afueras de Roma, polvoriento y sin encanto como todas las afueras de las ciudades del mundo. En el camino topamos con la heladería más deliciosa de Roma y el sabor del helado corrigió la amargura del desatino de la mañana. Pero la visita al museo superó con creces el esfuerzo pues aunque las esculturas que contiene no son nada espectaculares, el entorno en el que están colocadas, una enorme central eléctrica que funcionó durante la primera mitad del pasado siglo con toda la maquinaria mastodónica utilizada para generar electricidad, es grandioso. Un sitio muy poco frecuentado, pero muy interesante. Al final, mereció la pena.<br />
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